"Фантастика 2026-145". Компиляция. Книги 1-22 - Ярослав Яловецкий

вместе со всеми. Тяжелые створки сходятся с глухим ударом, изнутри тут же ложится засов, и этот звук проходит по залу особой, мерзкой дрожью. Я остаюсь у высокого окна, прижав ладонь к холодному камню подоконника, и смотрю наружу так пристально, будто одним взглядом могу продавить себе путь сквозь стены, лестницы и двор туда, где сейчас находится Каин.

Но из этого окна виден только внутренний двор. Снег, истоптанный сапогами и копытами, темные следы крови у галереи, бочка у колодца, раненый стражник, которого двое тянут к арке. Мир будто нарочно сузили до этого двора, оставив мне жалкий кусок пространства, где я могу только смотреть и ждать, пока что-то решается в другом конце замка без меня.

Я щурюсь, подаваясь ближе к стеклу, рассматривая занесенный снегом угол двора, и вдруг понимаю, что знаю его. Даже сейчас, под снегом, с осевшими белыми шапками на камнях, он узнается.

Там стоял охотничий дом.

Я смотрю на это пустое место еще несколько секунд, сверяя в голове очертания. Вот здесь был вход на террасу, которая тянулась вдоль фасада, опираясь на темные столбы, обвитые плющом. Сбоку примыкала небольшая купальня с парной и тесной ванной комнатой.

Неужели Каин… приказал снести его?

В этот момент за моей спиной постепенно поднимается шепот. Сначала тихий, потом все громче и настойчивее. Советники уже не могут сдерживаться.

— Вы видели? Прямо здесь. При всех.

— Он даже не подумал, кто на это смотрит.

— Он вообще в последнее время мало думает о последствиях, когда дело касается этой... женщины.

— Женщины? — В голосе проступает сухая усмешка. — Очень удобное слово. А я вижу эриду, которую король поцеловал посреди зала, будто забыл, где находится.

— Не забыл. Наоборот. Показал всем.

— Вот именно это и настораживает.

Я не двигаюсь, только смотрю в окно, словно этот двор и снег под ним важнее, чем люди и их слова, хотя слышу каждое.

— А если она управляет им?

— Тише.

— Почему тише? Вы сами видели, как он смотрит на нее. Как отрезает всех, кто смеет сказать хоть слово поперек.

— Он и раньше был упрям.

— Упрям — да. Но не слеп.

— Если она правда имеет на него такое влияние, то разницы уже нет, делает она это волей или одним своим существованием.

— А если имеет? Что тогда?

— Тогда мы сидим в зале совета, запертые вместе с существом, которое держит сердце короля в кулаке.

— Хватит, — звучит вдруг резкий голос, и сразу становится тише.

Я медленно оборачиваюсь.

Рогнар стоит в стороне от группы советников, с руками, сцепленными за спиной, и смотрит на них не зло даже, а с усталой брезгливостью.

— Вы говорите о ней, — продолжает он, — будто она здесь главная опасность. Это очень удобно. Столько лет творить с ее народом все, что вам было нужно, а потом, как только один король на глазах у всех поцелует одну эриду, сразу решить, что беда, разумеется, в ней.

Один из советников резко хмурится.

— Не вам читать нам нравоучения, Мар.

— И все же читаю. Потому что в отличие от вас хотя бы знаю, о чем говорю. Я видел, что делали с эридами. Я сам это делал. И если после всего, что сегодня было сказано в этом зале, вы все равно сводите происходящее к банальному “она его околдовала”, значит, вы либо глупее, чем кажетесь, либо трусливее.

— Осторожнее, — предупреждает его кто-то.

— Нет, — отрезает Рогнар. — Это вам бы стоило быть осторожнее. Особенно в формулировках. Король сделал то, что сделал, не потому, что эрида залезла ему в голову, а потому что он любит ее. И если вас это пугает сильнее, чем осада замка, значит, у нас с вами разные представления о главном.

После этих слов советники один за другим расходятся, снова сбиваются в другие кучки, уже тише и осторожнее. Рогнар выдыхает через нос, будто разговор его даже не разозлил, а утомил, и потом неожиданно поворачивается и идет ко мне.

Я наблюдаю, как он устало подходит к окну и останавливается рядом, оставляя между нами небольшое расстояние, словно не уверенный, имеет ли право стоять ближе. Некоторое время мы молчим. Рядом с другим человеком это молчание уже давно стало бы невыносимым. С Рогнаром оно просто странное. Слишком нагруженное тем, что между нами было, и тем, чего уже никогда не исправить.

— Я хотел сказать тебе раньше, — произносит он наконец, не глядя на меня. — Но ты бы тогда, скорее всего, просто ударила бы меня, что, замечу, было бы вполне заслуженно.

Уголок моего рта едва заметно дергается.

— У меня и сейчас есть такое желание.

— Знаю. Просто теперь оно, вероятно, не первое в списке.

Это тоже правда. И от того, как спокойно он это произносит, мне становится только страннее.

— Говори, что ты хотел сказать.

Он долго смотрит во двор, на тот самый угол под стеной, потом складывает руки перед собой, словно не знает, куда деть пальцы.

— Я творил очень многое, — произносит он с надрывом. — Гораздо больше, чем было сегодня произнесено в зале вслух. И гораздо хуже, чем то, что удобно свалить только на приказ короля или на отчаяние дворца. Приказы были. Давление было. Болезнь королевы тоже была. Но не все, что я делал, объясняется только этим. Слишком многое объясняется мной самим.

Я молчу, слегка поворачивая к нему голову.

— Я не раскаивался тогда, — продолжает он. — Не так, как должен был бы. Даже когда видел боль. Даже когда понимал, что давно переступил ту грань, после которой человек уже не вправе называть себя лекарем. Я убеждал себя, что ищу средство. Что работаю ради спасения. Что цель достаточно велика, чтобы выдержать грязь по дороге. А еще, — он коротко выдыхает, — я действительно не понимал, с кем делаю все это.

На этих словах я поворачиваюсь к нему уже полностью.

Он тоже наконец смотрит на меня.

— Для меня эриды были... — он подбирает слово с такой тяжестью, будто оно застревает у него в горле уже не первый день, — демонами. Бессердечными, хищными, холодными существами, которые только выглядят похожими на людей. Я видел в вас опасность, редкий материал, загадку, угрозу, источник того, что можно вырвать, исследовать, использовать. Но не народ. Не чьих-то дочерей. Не чьих-то