Фантастика 2025-155 - Сергей Александрович Плотников

— Ну да. А как ещё?

— Ну, представь: притащили бы тебе фотку незнакомой девицы. Ты бы поверила?

— Как это незнакомой? Ведь мама Полины тоже жила здесь, в этой квартире!

— Жила. Но с того момента, как вышла замуж, наверняка изменилась. Михаил Иванович вряд ли её представляет такой. — Я кивнул на фотографию.

— И что делать?

— Давай попробуем свадебный альбом поискать. Гостей ведь обычно тоже фотографируют. Любимый дедушка на фотках наверняка должен быть.

Альбом и вправду нашёлся, причём, быстро. На книжной полке. Выделялся слишком уж «книжным» корешком, как будто из декораций к какому-то историческому фильму. При ближайшем рассмотрении и вправду оказался переплетённым в кожу. Ну или в кожзам, фиг его знает.

Вряд ли альбом часто открывали. Страницы слиплись и при попытке их разлепить издавали душераздирающий звук полиэтиленовой агонии. И фотографий, в масштабах такого альбома, было, прямо скажем, хрен да маленько. Ну объективно: сколько контента можно выжать со свадьбы?

Торжественная тётенька читает речь. Обмен кольцами. Поцелуй. Танец. Покатушки на машинке. Голуби. Застолье. Опять поцелуй. Танец. Папа зажимает в углу тётю Наташу. Муж тёти Наташи выходит с папой на улицу «покурить». Пьяный мужик заснул в салате, кстати, кто это. Вот, в принципе, и всё — едва ли на треть альбома.

— Замах на рубль, удар на копейку, — подытожил я, быстро просмотрев контент.

— Чего?

— Ничего. Забираем.

Уже стоя на остановке, Ева сказала:

— Всё-таки я не понимаю. Деменция — она ведь в голове. Почему душа-то продолжает загоняться?

— Ну тут видишь, какое дело… Разум душе всю жизнь какие-то границы ставит. Иначе нельзя, иначе жизни не получится. Ну, это как в спортзал прийти и просто руками помахать, без гантелей, без тренажёров — смысла нет. Эту жизнь человек зачем-то должен прожить так, чтобы душа себя проявила. А когда человек умирает, разум остаётся и продолжает свою работу, в которой уже нет смысла. Наша задача, как у сапёров: осторожно отключить правильного цвета проводки в нужной последовательности. У Михаила Ивановича разум под конец засбоил, там барьеров — мама не горюй. Если получится отключить — всё будет ок.

— А если не получится?

— Будет не ок, — вздохнул я.

Ева в ответ промолчала. Покосившись, я обнаружил у неё на лице признаки глубокой задумчивости.

— Ты чего? — толкнул я её локтем.

— Да ничего. Думаю, чем меня разум будет держать.

— Можешь даже не думать. Самолечением у нас заниматься не принято. А со стороны коллегам всё равно понятнее будет. И, к слову, это всё будет ещё ой как нескоро! Мы с тобой ещё на летающих скейтбордах погоняем. В космос слетаем.

— Угу. На скейтбордах, — фыркнула Ева. — Не. Знаешь, чего поняла? Я клиенткой быть не хочу. Вообще. Не хочу, чтоб со мной возились. Так что я подумаю.

— Думай, — разрешил я. — Дело полезное.

В ответ получил аналогичный тычок локтем. И тут подъехала маршрутка.

Глава 8

Мстислава вздрогнула, когда на стол перед ней упал тяжеленный фотоальбом, поперхнулась дымом и закашлялась.

— Господи-прости, ты чего творишь, малахольный⁈

— Я чего творю⁈ — У меня от возмущения аж голос сел. — Это вы чего творите⁈ Сидите тут. Чаи гоняете. Курите, между прочим, что я решительно осуждаю, ибо вас могут увидеть несовершеннолетние!

Мстислава опасливо огляделась, но никаких несовершеннолетних в призрачном мире не обнаружила.

— Почему на ресепшене никого⁈ — довёл я свою обличительную речь до конца.

— Изольда…

— Я знаю, что Изольда в отпуске! Почему там нет Дениса, Вана, Кондратия, Харона, Аида, Персефоны, да кого угодно, блин⁈

— Ты чего разоряешься-то? Объясни путём!

Выдохнув, я упал в кресло напротив Мстиславы и объяснил:

— У меня клиент пропал.

— Что-о-о⁈ — немедленно расправила плечи моя начальница. — Как пропал?

— Так и пропал. В номере нет, на крыше смотрел, по коридорам визуально тоже не светится, я по всем этажам проехал.

Орал я на Мстиславу, конечно, зря. Даже в лучшие времена здесь было за всем не уследить. Персонала не хватало. И злость (пусть и напускная) Мстиславы на Еву, выбравшую Заднепровье, была понятна. Помнится, в самом начале всей этой истории Изольда, будучи на ресепшене в реале, не заметила меня, выходящего в призрачном мире.

Как мне потом объяснили, гостям отеля вообще-то не свойственно уходить. Не то чтобы запрещено, просто у них такой потребности не возникает. Вот и не присматривают особо. А если кто войдёт, об этом так или иначе узнают быстро.

— Как ты умудрился потерять клиента⁈ — Трубка исчезла, Мстислава вцепилась руками в столешницу, а взглядом — в меня.

— Вот не надо на меня переваливать! Меня вообще в отеле не было, когда…

— Почему тебя, кстати, в отеле не было⁈

— Потому что по работе! Клиента держало обещание, которое он дал внучке, и я… Короче, не суть. Нужен был вот этот альбом — я его привёз. А клиента нет!

— Что он говорил?

— Да всякое. Ничего полезного. У него деменция.

— И ты мне об этом только сейчас говоришь⁈

Вот тут у меня возникло смутное ощущение, что я где-то накосячил.

— А надо было раньше?

— Тимур, ты вчера на свет родился⁈ Мы здесь оковы разума с душ сбрасываем, а ты мне о повреждённом разуме не доложил⁈ Конечно, у тебя клиент сбежал! У него разум, к тому же безумный, душу начисто перекрывает!

— Ох и лихо же вы, Мстислава Мстиславовна, с больной головы на здоровую перевалили…

— Это у кого ещё голова больная! Из моей, по крайности, нормальные волосы растут, пусть и седые, а не хрен пойми что!

— А вот это, между прочим, уже низко! Вы же понимаете, что я слишком хорошо воспитан, чтобы ответить вам так, как вы того заслуживаете. Делать-то чего? Обходчикам звонить?

— Тебе лишь бы звонить… Толку? Души так и так либо к видящим, либо к центральным улицам тянутся.

— Но этот-то от нас ушёл!

— И ты хочешь, чтобы видящие, наплевав на остальные души, кинулись твоего деда искать? Причём, непонятно где.

— Блин! Ну вот как у вас так получается, что когда кажется, что точно надо позвонить, вы выкруживаете так, что звонить не надо,