Фантастика 2026-111 - Сергей Витальевич Карелин

люди, которые похитили и держали взаперти вашу дочь. Они до сих пор на свободе. У вас есть деньги и связи. У меня информация. Вместе — у нас есть шанс на месть. И на справедливость.»

Закончил текст. Перечитал. Исправил пару слов. Отправил.

Может сработает. Возможно нет. Шеф-повар может оказаться трусом, который хочет забыть о случившемся. Или прагматиком, что решит не связываться с бандитами. Либо письмо вообще не дойдёт до него — застрянет у секретаря, попадёт в спам, будет удалено без прочтения.

Но попробовать стоило. Других вариантов пока всё равно нет. А теперь — можно отвлечься и нырнуть в «Добр». Поглотить ещё одну порцию информации об окружающем меня новом мире.

Вынырнул я только после того, как сработал таймер. Ещё раз проверил Дарью. Снова её напоил. И отправился вниз. Где уже ждал переминающийся с ноги на ноги варраз. Которому явно не терпелось рвануть в ночь.

Тэкки-тап тащил на плече мешок с лишним оружием. Тяжёлый — весило всё это немало. Но гоблин не жаловался.

Я шёл впереди, прислушиваясь и принюхиваясь. Улицы портового района были почти пусты — только пьяницы, шлюхи, бродяги и те, кому есть что скрывать.

Мы относились к четвёртой категории.

Глава XV

Трущобы начинались сразу после старых железнодорожных путей. Хаотичное нагромождение лачуг, бараков и полуразрушенных зданий.

Идеальное место для схрона. Надо только найти что-то подходящее.

Пахло гнилью, дымом и нечистотами. Зверь внутри морщился, но терпел. Бывало и хуже — шахты воняли в разы жёстче.

Первых любопытных мы встретили минут через десять. Пятеро гоблинов, сидевших у костра в железной бочке. Тощие, оборванные, с голодными глазами. Увидели нас — начали подниматься. Один потянулся к чему-то за спиной.

Я молча достал револьвер. Показал.

Сели обратно. Отвернулись. Сделали вид, что нас не существует. Умные. Выживут.

Дальше — трое свенгов, которые шли нам навстречу. Здоровые, с дубинками и тесаками на поясах. Посмотрели на меня. На мешок за спиной Тэкки. На мою руку, лежащую на рукояти оружия за поясом.

Разошлись молча. Даже кивнули — мол, проходите, не задерживаем.

— Тарг, — тихо сказал Тэкки, когда мы отошли достаточно далеко. — А если бы не отвалили?

— Тогда бы и не привалили больше никогда, — пожал я плечами. — И ни к кому.

Он хмыкнул. Сдерживая смешок и оглядываясь. Ещё — поглядывая на мой револьвер. Причём, с каким-то весьма странным выражением. Едва-ли не обожающим. Странное отношение к огнестрелу, когда ты в городе, где его может позволить себе любой. По крайней мере, если есть деньги.

Разрушенные ангары я помнил ещё с первых своих дней. Старые складские помещения, брошенные чёрт знает когда. Крыши провалились, стены в дырах, внутри — мусор и битый кирпич. Но подвалы — целые. И рядом — спуск в шахты. Знакомая территория.

— Здесь, — остановился я у одного из ангаров. — Заходим внутрь и мешки на землю.

Тэкки скинул поклажу. Размял плечи. Покрутил головой, разминая шею.

— А теперь учёба, — достал револьвер. — Смотри и запоминай.

Показал, как держать. Как целиться. Рассказал, что такое мушка и линия прицеливания. Как нажимать на спуск — плавно, без рывка, на выдохе. Как работает отдача — куда уходит ствол, как возвращать на линию. Как перезаряжать — откинуть барабан, выкинуть гильзы, вставить патроны.

Тэкки слушал внимательно. Уши шевелились. Глаза не отрывались от моих рук.

— Теперь ты, — протянул я ему револьвер.

Гоблин взял оружие. Руки чуть дрожали — то ли от волнения, то ли от нетерпения. Прицелился в ржавый щит на стене — остаток какой-то старой вывески.

Выстрел. Отдача швырнула руку вверх. Пуля ушла сильно выше, выбив облако пыли.

— Япь! — выругался Тэкки. — Чё за…

— Держи крепче. Обеими руками, — сухо озвучил я. — Локти чуть согнуты. Не зажимай — контролируй.

Второй выстрел. Лучше — пуля ударила в стену рядом со щитом. Сантиметров тридцать левее. Но хотя бы на нужной высоте.

Третий. Четвёртый. Пятый.

К восьмому выстрелу Тэкки начал попадать примерно туда, куда хотел. Не в яблочко, но в мишень размером с туловище — уже да. Для первого раза — отлично.

— Теперь пистолет, — протянул ему новое оружие. — Здесь отдача меньше, но принцип тот же. Магазин, затвор, предохранитель. Смотри.

Показал. Дал попробовать.

С пистолетом у него шло лучше. Легче удерживать, проще целиться. Меньше отдача — рука не улетает в потолок. Но всё равно — до полноценного стрелка гоблину было далеко. Нужна практика. Много практики.

— На сегодня хватит, — я забрал оружие. — Патроны не бесконечные.

— Понял, тарг, — Тэкки-тап кивнул. Глаза блестели в темноте. — Когда ещё?

— Когда будет время, — мне понадобилась вся сила воли, чтобы сдержать усмешку. Больно забавно он сейчас выглядел.

Забрал у него пистолет. Взамен протянул один из трофейных револьверов.

— Твой. Носи с собой, — глянул я в счастливые и неверящие глаза Тэкки-тапа. — Но не свети без нужды. И не стреляй без команды.

Гоблин принял оружие обеими руками. Как святыню. Сунул за пояс. Погладил рукоять.

— Спасибо, тарг, — склонил голову.

Побродили по окрестностям. Нашли одно, относительно целое здание. Темно и пахнет всякой разной дрянью. Но сухо — крыша ещё держит. Нашли угол, заваленный битым кирпичом и ржавым железом. Разгребли. Сложили оружие — три пистолета, два револьвера, патроны в коробках. Завалили обратно. Присыпали мусором.

Не идеально, но сойдёт. Если надолго бросить — пропадут. Но при таком раскладе они нам и не понадобятся, скорее всего.

На обратном пути услышал голоса. Гоблины. Четверо. Сидели у костра, метрах в двадцати от нашего маршрута. Ржали, пили что-то из большой бутылки, громко трепались.

Уловив пару слов, я замедлился. Жестом остановил Тэкки. Прислушался.

— Да я говорю тебе, есть проход. Прямо к порту выводит. Под землёй. Через старые шахты, — рьяно говорил один, размахивая куском проволоки с нанизанным на него куском мяса.

— Брешешь. Там крысы размером с собаку, — тут же влез второй. — Жрут всех, кто сунется.

— Не только крысы. Слепыши ещё, — вклинился третий. — Здоровые такие, с когтями. И черви какие-то. Мой кореш полез — назад не вернулся. Только ботинок нашли. Обгрызенный. Или не нашли… Не помню уже!

Они почему-то смеются. Принимаются ржать над последним из говоривших. Но быстро успокаиваются.

— Ваще оттуда в метро можно ещё попасть, — слышу слова первого. — В то самое, недостроенное. Которое под Верхним городом.

— Ага. И там тебя мундиры примут, — вторит ему кто-то из приятелей. — Если по дороге никто не сожрёт.

— Да там никого нет. Заброшено всё, — настаивает первый. — Только твари из шахт иногда выползают…

— Вот именно. Твари, — наставительно говорит третий. — Сиди лучше