Фантастика 2026-76 - Константин Николаевич Буланов

Через пару минут мы оказались перед зданием. Бревенчатое. На два этажа. Выглядит относительно целым. Даже дверь цела и закрыта.

Вот буквы на вывеске облупились. Правда прочитать всё равно можно. «Золотой Им…риал». Посередине — картинка с игральными картами.

Окна тёмные. Крыльцо целое, но грязное. Вокруг — тишина.

Как я уже сказал, место для казино выбрано идеально. Пятьдесят километров от ближайшего города. Никаких свидетелей. Никаких проверок. Приехал, проиграл состояние, уехал. Или не уехал — кто тут искать будет? Самое то, чтобы собираться закрытой компанией. Судя по паре записей в социальных сетях, как-то так это заведение и функционировало.

— Вот, пришли, — Митяй остановился у ворот. Ворота, кстати, были. Даже целые. — Потапов терем. Вы это… стучите громче. Он глуховат. Контузия, говорит. Или заходите сразу.

Договорив, развернулся и побрёл обратно, что-то мурлыкая себе под нос.

— Эй, мужик! — окликнул Гоша. — А ты чё, не с нами?

— Не-а, — Митяй махнул рукой, не оборачиваясь. — Зачем? Я ж не играю, денег нет. И вообще — скотину кормить пора.

Дохрена загадочный владелец коровы по имени Зорька исчез в тумане. Мы остались одни.

— Ну чё, шеф? — Гоша цокнул языком. — Может для начала того… Гранату кинем хоть?

Я спешился. Арьен скользнула следом, сразу же взяв обеими руками автомат и принявшись вглядываться в окрестности. Сорк и Гоша остались в сёдлах, держа сектора.

Мне не нравилось это место. Астральных тел не ощущалось. Тем не менее я был уверен, что нас ждут. И вряд ли с хлебом-солью.

— Так я бросаю? — уточнил Гоша, на самом деле доставая из разгрузки гранату. — Бахнем термобарической и позырим чё будет.

— Нет, — я качнул головой. — Отставить термобарическую. Арьен, Сорк — вы снаружи. Ждёте с косулями и прикрываете. Гоша со мной.

Ушастик королевской крови выпрыгнул из седла. Проверил магазин в своём пистолет-пулемёте. Глянул на постройку.

— Прям как в старые добрые, — вздохнул он. — Тока мы тогда ещё и бедными были. И отряд маленький был. А щас большой. Могли и пару кобольдов взять, так-то. Они б щас пригодились.

— Мы и сами можем пригодиться, — усмехнулся я, глянув на него. — Идём. Я первый. Ты сразу за мной. Если что необычное увидишь — сразу не стреляй. Только если я уже начал. Или тебя взаправду грохнуть пытаются.

— Да хоть раз попытались б понарошку, — качнул головой гоблин. — Япнуть их всех и полирнуть.

Подойдя к крыльцу, я остановился. Ещё раз прощупал всё через астральное зрение. Банально прислушался. Покосился на закрытые изнутри ставнями окна. Можно попробовать разрубить. Но чревато. Особенно, если там и правда кто-то живёт. Он ведь точно умён. Нельзя передать посылку через того, кто не понимает человеческой речи и не способен общаться.

Ладно. Стоять и терзать разум можно бесконечно. А даргское любопытство меня уже вовсю жрёт. Прямо сейчас.

Глянув на молча ждущего Гошу, я кивнул. И толкнул дверь.

Тепло. Первое, что я почувствовал, открыв дверь. И запах. Не болота или гнили, а что удивительно, жареного мяса. С луком. И вроде бы чесноком.

Гоша издал звук, который я бы описал как '«стон умирающего, но очень голодного кита».

— Шеф, — прошептал он. — Я тут жить останусь. Даже если сожрут — помру в тепле и сытым. Почти мечта, бара-бара.

Интерьер был своеобразным. Бревенчатые стены, за каким-то хреном обшитые местами тканью. На полу — шкуры. Медвежьи, волчьи, лосиные. А может оленьи — я в них вообще не шарю. У камина — кресла с потёртой кожей. Столы с зелёным сукном и лампы с абажурами.

Охотничий домик для богачей, которые хотели поиграть в карты вдали от чужих глаз. Знакомо. В прошлой жизни я бывал в подобных местах. Других внешне, но схожих по концепту.

А теперь попробуйте догадаться, кто здесь играл? Ну-ка? Давайте, чё вы! Это ж интересно.

Накидали вариантов? Ну так вот — играли скелеты. Десятки, натуральных, мать их, скелетов. Спокойно сидящих за столами. В одежде. Сюртуки, жилетки, один даже в гусарском мундире с дырками от моли красовался. Жёлтые кости, пустые глазницы. Держали карты. Делали ставки. Двигали по сукну фишки костяными пальцами. И не обращали на нас никакого внимания.

Вот на этом месте я охренел. Прямо по-настоящему. Искренне.

Гоша дёрнул меня за рукав.

— Эт чё, нежить? — зашипел он. — Крематорнем? Или сначала топориком одного? По башке!

— Стой, — я положил руку ему на плечо. — Ждём.

Один из скелетов — тот, что в сюртуке и цилиндре — поднял бокал с вином. Изящным жестом, оттопырив костяной мизинец. Поднёс к челюсти. Опрокинул.

Согласитесь, по законам физики вино должно было пролиться на пол. Течь мимо, капать на сукно.

Но нет. Тёмно-красная жидкость плеснула в пустую челюсть, потекла по шейным позвонкам — и растворилась. Прямо в воздухе между рёбер. Превратилась в синеватый пар, который впитался в кости.

Скелет довольно клацнул челюстью и постучал по столу, требуя карту.

— Япь… — выдохнул Гоша. — Шеф, они тут бухают. Мёртвые бухают. А я нет! Эт как ваще?

Хрен его знает. Единственное, что я мог ему сказать.

Стоп! А вот эти два типа выглядят вполне живыми. Как обычные люди на первый взгляд.

Первый — явно хозяин. Жилетка, белая рубашка с закатанными рукавами, золотые браслеты. Лысина блестит. Взгляд оценивающий — как у ростовщика, который прикидывает, сколько стоят твои почки.

Второй — громила. Огромный. Широченные плечи, борода лопатой. Рубаха трещит на бицепсах. Двигается тяжело, переваливаясь. По-звериному. Прям массивный — как бы не под два метра ростом и в плечах почти как я. И как не стыдно только? Ходит тут, заставляет комплексовать бедного дарга.

Тот, что выглядел презентабельнее, остановился. Окинул нас взглядом. Вздохнул.

— Опять мужчины, — сказал он с лёгкой иронией и вместе с тем грустью. — Скука. Последний раз дама к нам заходила года три назад. Да и та — пиковая.

Скелет за ближайшим столом издал звук. Сухой, скрипучий. Кхх-кхх-кхх. Так значит они ещё и слышат всё? Почему на нас тогда не отреагировали?

— Господин Вит, всегда смеётся над этой шуткой, — сказал хозяин, не оборачиваясь. — Особенно когда проигрывает. Нервное, знаете