"Фантастика 2026-76". Компиляция. Книги 1-35 - Константин Николаевич Буланов

— Псих, — выплюнул он. — Ты псих. Она псих! Он зелёный и вонючий, но всё равно псих! Вы все здесь психи. Глюки не должны драться.

— Полирнуть те ухо через правую почку, — обиженно уставился на него Гоша. — С хрена ли я воняю? Ты себя в зеркало видел? Охренарок бомжатский! Сам ты воняешь!

Старик чуть поморщился. Арина отодвинулась ещё немного дальше. А я предпочёл вклиниться в эти образцовые дипломатические переговоры.

— Сколько ты тут? — спросил я. — Что это за место? Как ты сюда угодил?

Выражение лица мужчина изменилось. Он выпрямился. Отбросил разбитое горлышко, отряхнул мокрый пиджак с таким достоинством, словно на нём был парадный мундир с орденами.

— Вы не знаете, с кем говорите, — голос зазвенел, как треснувший колокол. — Я — Яхонтов! Цензор первого класса! Коммунист с восемнадцати лет! Член комиссии по идеологической чистоте магии! Гордость и честь партии! Та кость, на которой стоит Союз!

Красиво. Прямо хоть на плакат рядом с той тёткой в косынке. Хотя про «кость на которой стоит Союз» малость непонятно. Однако хрен его знает, насколько специфичным может быть их коммунизм.

Останавливаться на первых фразах, старик не стал. Вместо этого ткнул пальцем в сторону Гоши.

— Таких, как вы, я банил навечно! Вымарывал из реальности! После моих отзывов людей ставили к стенке! Топили в Босфоре! — голос нашего собеседника быстро становился истеричным. В бетон закатывали живьём, чтобы фундамент крепче был! Я — Закон! Порядок! ЦЕНЗУРА!

Спорим, не угадаете, что произошло дальше?

— Ого, — восхитился Гоша. — Вот это заявочка. Чувствую конкуренцию.

Гоблин картинно поправил фуражку Вестника. Расправил плечи — ну, насколько коротышка ростом мне по бедро может такое провернуть. Задрал подбородок.

— Я — Гош-скош! Гоблин Апокалипсиса! Самый пафосный сталкер Царьграда! Поджигатель драконьих жоп! Объездчик Диких орчанок! — он выплёвывал один «титул» за другим, вовсю жестикулируя левой рукой. — Личный советник шефа по вопросам рихтовки, крематория и общей урановой политики! Тот, кто щас провентилирует те череп, если не заткнёшься!

Он повернулся ко мне.

— Мощно сказанул, да? «Поджигатель Жоп» — надо в визитку вписать, — на лице ушастика сиял чистый восторг. — Не зря стока книг прочёл.

Лицо Яхонтова дрогнуло.

— Сталкер Царьграда? — переспросил он. — Какой ещё Царьград?

— В смысле — какой? — Гоша даже оскорбился. — Южная столица империи, дядя. Ты чё, географию пропил?

— Это Красноград! — рявкнул цензор. — Город трудовой славы! Кузница магических кадров! Нет никакого Царьграда! Это белогвардейская пропаганда!!

— Какой ещё, в жопу, Красноград? — возмутился Гоша. — Шеф, он чё, совсем кукухой двинулся?

Два мира столкнулись лбами. Прямо здесь, в грязном коридоре, пол которого был усыпан осколками стекла. Пожалуй, надо было остановить Гошу. Потому что для Яхонтова само слово «Царьград» было ересью.

Лицо седого цензора буквально налилось кровью.

— Врёшь! — заорал он. — Врёшь, ушастая морда! Нет никакого Царьграда! Я таких, как вы, на смерть отправлял! — он перешёл на истошный вопль. — Подумал чё не то, менталист сразу мне! На стол. А я уже решаю — кто ты такой. Честный работяга оступившийся или подсвинок, что тварям заграничным подхрюкивает.

Менталисты. Н-да. Жестокий у них наверное мир. Красные — тоже не подарок. И магов с менталом всех под себя гребут. Но у них они оружие устрашения и точечной зачистки при необходимости. А не тотального контроля над мыслями подданых. До уровня «подумал что не так — к стенке», ещё надо додуматься.

— Чё ты там решал? — презрительно скривился Гоша. — Щас вон реши. В какую дверь нахер идти — направо или налево.

— Стоп! — поднял я левую руку с метательным диском. — Нам всем стоит немного успокоиться. Перевести дух.

Успокаиваться Яхонтов не пожелал. Вместо этого бросился на Гошу. Мокрый и трясущийся от ярости. С выражением лица, с каким идут на последний бой. Или на расстрел. Как вариант — за партбилетом. Хрен его знает, куда он с такой мордой мог ходить. Что-то подсказывало — дед и раньше не отличался серьезным уровнем адекватности.

— Ну всё, шмаглина, — вздохнул Гоша и нажал на спуск. — Ты сам напросился.

Очередь из пистолет-пулемёта. В упор. Пули ударили Яхонтова в грудь и живот. Его дёрнуло назад. Но старик не упал.

Я видел, как свинец входит в его тело. Никакой крови и рваных ран. Пули вонзались в плоть, как в густое, вязкое тесто, и застревали. Ткань его пиджака затягивалась прямо на глазах.

Помните «Терминатор 2»? Жидкий металл. Роберт Патрик, значок полицейского, «Вы видели этого мальчика?» Вот примерно то же самое, только вместо хромированного робота-убийцы — шестидесятилетний мокрый дед в рваном пиджаке. Из советского бетона и чернил.

Гоша всадил почти весь магазин. Каждая пуля попала в цель — поток свинца замедлил Яхонтова, не давая ему немедленно добраться до гоблина. На этом эффект заканчивался.

— Чё за нахрен! — Гоша высадил остаток магазина. — Сдохни уже мутантина двинутая!

Бесполезно. Цензор был уже в пару шагов. Тянул руки к горлу гоблина.

Метнуть диск я уже не успевал — слишком близко стоял противник. Зато среагировала Арина, которая стояла чуть сбоку. Шагнула ближе, поднимая оружие. Навела ствол автомата точно на череп нападающего. И отбила очередь.

Голову Яхонтова дёрнуло. Левая часть черепа взорвалась мелким крошевом. Брызнула липкая и вязкая субстанция. Сейчас должен был сдохнуть даже зомби. Но этот тип только пошатнулся. А потом шагнул к Гоше, который отчаянно пытался перезарядиться.

— Да он читерит! — Арина отшатнулась, перехватывая автомат. — Куда смотрит модерация!

С половиной головы. На ногах. Без крика, без звука. Вообще — реально читерит. Вот тут я с ней прям согласен.

Зато эта очередь помогла определиться с тактикой. Вместо того, чтобы хвататься за обрез, я просто шагнул вперёд. И в полную мощь пнул его. Прямой удар подошвой в брюхо. Даргская нога в тощий корпус. Яхонтова отшвырнуло, отбросив на несколько метров назад.

Рывок. Взмах. Удар!

Клинок прошёл сквозь тело цензора. Чавкнуло. По ощущениям, я словно рубил огромный кусок сырой глины.

Цензор пошатнулся. И развалился на две половинки. Я ожидал увидеть внутренности. Кости. Кишки.

Но внутри коммуниста была сплошная белесо-жёлтая масса. Густая и маслянистая. Которая лениво перекатывалась внутри разрезанной оболочки.

Знаете, что случилось дальше? Левая половина этого седого психопата подпрыгнула. На той, сука, единственной ноге, которая имелась в распоряжении этой части тела. И не успел я этому изумиться, как подошва ботинка снова коснулась пола. Опять от него оттолнувшись. Только в этот раз — куда сильнее и целенаправленно. Прыгнула. Прямо на меня.

Обрубок тела врезался мне в грудь. Пальцы цензора вцепились в куртку. Жижа плеснула по предплечью. Под