Синдром отложенного проклятия - Анна Денисова

— Рынок здесь перспективный, — согласил он. — Особенно после… недавних событий.

— Каких событий? — невинно спросил Морган.

— В столице небольшие… волнения. Ничего серьёзного. Лозы, знаете ли. Но это временно. Мои люди уже работают над решением.

— Лозы? — Морган изобразил лёгкое беспокойство. — Они добрались сюда?

— Пока нет. Курорт защищён. Магический барьер, лучшие специалисты. К тому же, — Фабиан улыбнулся, и от этой улыбки у Моргана похолодело в груди, — источник проблемы уже вычислен. Осталось только найти виновного. И тогда лозы исчезнут сами собой.

— Виновного? Вы знаете, кто это?

— Знаю, — Фабиан снова закрыл глаза, наслаждаясь теплом грязи. — Старый пекарь из Эльмсфорда. Морган Дейл. На самом деле, Чёрный Владыка, выживший и скрывавшийся под личиной простолюдина. Представляете? Сто лет притворялся пекарем. Идиот.

Морган сжал зубы так, что они скрипнули.

— Пекарь, — повторил он ровным голосом. — Надо же.

— Да. Жалкое зрелище. Говорят, у него радикулит. — Фабиан усмехнулся. — Чёрный Владыка с радикулитом. Смешно. Мы найдём его. Мои люди уже прочёсывают предгорья. Он где-то здесь. Возможно, даже на этом курорте.

Тео, стоявший за спиной Моргана, чуть не выронил гребень. Агнес вцепилась в портфель так, что побелели костяшки.

— Уверены, что он здесь? — спросил Морган, сохраняя ледяное спокойствие.

— Чутьё, — Фабиан постучал пальцем по виску. — У меня отличное чутьё на тёмную магию. И на глупцов, которые думают, что могут спрятаться. Кстати, — он вдруг открыл глаза и посмотрел прямо на Моргана, — вы не замечали ничего подозрительного? Может, видели старика с внуками? Девочка-юрист, мальчик-недоучка, кот странный?

Морган выдержал взгляд.

— Нет, — ответил он спокойно. — Я видел только постояльцев, желающих расслабиться. Как вы. Как я. А что касается старика с внуками… Знаете, на курортах всегда много пожилых людей с семьями. Я бы на вашем месте не зацикливался на одной версии. Преступник может выглядеть иначе.

— Например? — прищурился Фабиан.

— Например, как респектабельный господин, принимающий грязевые ванны, — Морган позволил себе лёгкую улыбку. — Зло любит маскироваться под добропорядочность. Вы, как государственный служащий, должны это знать.

Фабиан помолчал. Потом расхохотался, сухо, отрывисто.

— А вы мне нравитесь, лорд Ашерон. У вас острый ум. Жаль, что мы не встретились раньше. Из вас вышел бы отличный… союзник.

— Я предпочитаю нейтралитет, — ответил Морган. — Меньше проблем.

В этот момент за окном спа-центра что-то ударило в стекло.

Все вздрогнули. Фабиан резко повернул голову. Его помощник вскочил, хватаясь за коммуникатор.

За окном, залитым мягким вечерним светом, извивался толстый зелёный побег. Лоза. Она билась в стекло, словно пытаясь проникнуть внутрь. На её поверхности пульсировали тусклые багровые прожилки, магическая энергия проклятия.

Постояльцы в спа-центре начали нервно переглядываться. Кто-то вскрикнул. Кто-то потянулся к коммуникатору.

— Спокойно! — рявкнул Фабиан, поднимаясь из грязи. — Барьер выдержит! Это всего лишь лоза. Мои люди разберутся!

Он выбрался из ванны, накинул халат и быстрым шагом направился к выходу, на ходу отдавая приказы помощнику. У самого выхода он обернулся и бросил последний взгляд на Моргана.

— Был рад знакомству, лорд Ашерон. Надеюсь, ещё увидимся.

— Непременно, — ответил Морган, не поворачивая головы.

Дверь за Фабианом захлопнулась.

В спа-центре повисла напряжённая тишина, нарушаемая только плеском воды в фонтане и приглушёнными голосами перепуганных постояльцев. Лоза за окном продолжала биться в стекло, методично, настойчиво, как сердцебиение.

Морган медленно выдохнул.

— Он нас не узнал, — прошептал Тео.

— Пока не узнал, — поправила Агнес. — Но он здесь. И он ищет нас. И лозы уже здесь.

— Значит, у нас мало времени, — Морган выбрался из грязевой ванны. — Нужно уходить. Сейчас. Пока он не сопоставил факты.

— Куда? — спросил Тео.

— Через курорт. К старой дороге. Потом фуникулёр, виноградник, Цитадель. Всё по плану. Только быстрее.

Они двинулись к выходу из спа-центра, стараясь не бежать, но и не мешкать. Морган шёл, опираясь на трость, и молился всем богам, в которых не верил, чтобы радикулит не подвёл его в самый ответственный момент.

У выхода их перехватил портье.

— Лорд Ашерон! Вы уже уходите? А как же вечернее представление? Труппа «Бродячие Музы» даёт «Смерть Моргана Мучителя» в амфитеатре! Говорят, будет грандиозно!

— Боюсь, здоровье не позволяет, — ответил Морган, не сбавляя шага. — Радикулит.

— О, как жаль! Может, всё-таки…

— Нет.

Они вышли на улицу. Вечерний воздух был прохладным и пах серой. Где-то вдалеке, за живой изгородью, слышались крики, кажется, охрана курорта сражалась с лозами. Над горами сгущались тучи.

Морган посмотрел на восток, туда, где за перевалом лежала Цитадель.

— Идём, — сказал он. — У нас есть фора, но небольшая. Фабиан — умный мерзавец. Он скоро поймёт, что лорда Ашерона из Восточных Пределов не существует.

— А если не поймёт? — с надеждой спросил Тео.

— Тогда он ещё глупее, чем я думал. Но я в это не верю.

Они двинулись через территорию курорта, мимо теннисных кортов, мимо поля для гольфа, мимо искусственного озера с лебедями. Постояльцы, гуляющие по аллеям, провожали их удивлёнными взглядами, эксцентричный старик в халате, девушка с портфелем и юноша в тюрбане из полотенца явно выбивались из общей картины. Но никто не останавливал. Элита предпочитает не вмешиваться в чужие странности.

У восточных ворот курорта, где заканчивалась ухоженная территория и начиналась старая горная дорога, их ждал сюрприз.

Лорелея.

Она стояла, прислонившись к каменному столбу ворот, и курила длинную тонкую сигарету, выпуская дым колечками. Увидев их, она улыбнулась.

— Я так и думала, что вы не задержитесь на представлении, — сказала она. — Скучная пьеса. Дурацкий сценарий. И Корнелиус зануда.

— Лорелея? — Тео вытаращил глаза. — Что ты здесь делаешь?

— Жду вас, — она пожала плечами. — Я же не дура. Пекарь, который рассуждает об уставших злодеях, как о старых друзьях. Девица с портфелем, которая знает наизусть Уложение о Правах Исторических Личностей. Парень с артефактами, который смотрит на меня как на богиню. И кот в корзине, который пахнет демоном.

Баалбар высунул голову из корзины и фыркнул.

— Вы те самые, кого ищет Инквизитор, — закончила Лорелея. — Я права?

Повисла пауза.

— И что теперь? — спросила Агнес, напряжённо сжимая портфель. — Вы донесёте на нас?

Лорелея расхохоталась.

— Донесу? За кого вы меня принимаете? Я бродячая актриса. Мы не доносим. Мы собираем истории. — Она посмотрела на Моргана. — И ваша история, господин пекарь, кажется мне гораздо интереснее, чем та чушь, которую сочинил Корнелиус. Я хочу увидеть, чем она закончится.

— Это может быть опасно, — предупредил Морган.

— Я люблю опасность, — Лорелея отбросила сигарету и затоптала её каблуком. — К тому же, вам понадобится проводник. Я знаю эти горы. И я знаю, как обойти охрану Цитадели. Я играла там в прошлом году,