Лекарь Империи 17 - Александр Лиманский

Я молчал. Не потому, что не знал, что ответить, а потому, что обрабатывал.

Ордынская, сама того не зная, только что сформулировала гипотезу, которая объясняла три четверти клинической картины. Не всю — оставались вопросы: почему Искра взбесилась? что запустило каскад? какой триггер? — но направление… направление было правильным.

— Молодец, — сказал я.

От похвалы она вздрогнула, как от удара. Потому что похвала от начальника, который десять часов назад хотел отправить тебя обратно, стоит дороже, чем от того, кто тебя поддерживал с самого начала.

— Ты здорово выросла, Лена, — добавил я. — За последние месяцы. Раньше ты бы не заметила диссоциацию между креатинином и мочевиной. Сейчас — заметила. Раньше ты бы не рискнула предложить гипотезу, которая переворачивает всё, что написали двадцать три профессора. Сейчас рискнула. Это ценнее, чем любой диплом.

Ордынская покраснела. По-настоящему, до ушей. Отвела глаза, уставилась в папку, начала нервно перебирать страницы.

Фырк на кровати доедал чеддер, который доставили пять минут назад, пока мы обсуждали диагноз. Доставили — громко сказано: рум-сервис привёз серебряную этажерку с сырной тарелкой, крекерами, виноградом и тремя видами чатни, и мне пришлось забрать поднос у двери, чтобы официант не увидел бурундука на покрывале.

Фырк оценил чеддер на «семь из десяти, но для островной нации — неплохо» и теперь лежал на животе, лениво обгрызая корочку.

— Двуногий, — сказал он, не поднимая головы, — девчонка дело говорит. Искра, которая жрёт своего хозяина. Я такого не видел за три века, но это не значит, что этого не бывает. Духи-хранители рассказывали истории… Старые, из тех, что передают шёпотом, когда людей нет рядом. О лекарях, чья Искра выходила из-под контроля.

Я повернулся к нему.

— Что за истории?

Фырк перевернулся на спину. Задние лапы в кедах торчали вверх, хвост свисал с края кровати.

— Не помню деталей. Было давно. Ррык рассказывал, ещё до всей каши с Архивариусом. Что-то про «перерождение Искры». Термин красивый, а суть страшная: когда энергетическое тело начинает доминировать над физическим. Обычно это происходит у очень старых, очень сильных лекарей. Или менталистов. Тех, кто десятилетиями качал Искру выше и выше. В какой-то момент тело перестаёт справляться с нагрузкой, и…

Он щёлкнул лапками.

— Бум. Как перегоревшая лампочка. Только медленно.

Загадка усложнялась. Не упрощалась — усложнялась. Каждый новый фрагмент информации, вместо того чтобы сужать круг, расширял его, как инъекция контраста, которая проявляет не одну патологию, а целую сеть. Лорд Кромвель, шестой барон Олдершота, умирал не от болезни. Он умирал от собственной силы.

Я закрыл папку. Положил ладони на стол. Выдохнул.

Через час с небольшим Чилтон стоял в холле отеля, безупречный, как кремовый конверт с монограммой, и мы вышли в лондонскую морось, которая за два часа не стала ни сильнее, ни слабее — просто висела в воздухе, как данность.

Красный зонт раскрылся над нашими головами. Ордынская привычно шагнула под него. Фырк сидел на моём плече — невидимый, астральный, сухой и довольный жизнью, как может быть доволен только бурундук, съевший двести граммов чеддера в пятизвездочном отеле за чужой счёт.

Машина ждала у подъезда. Не «Ягуар», как в аэропорту, — чёрный «Бентли», длинный и низкий, с хромированной решёткой радиатора и тонированными стёклами. Я сел на заднее сиденье, Ордынская рядом. Чилтон за рулём. Двигатель заурчал, и Лондон снова поплыл за стеклом.

Другой Лондон. Не аэропортовый, а настоящий. Узкие улицы с рядами кирпичных домов, каждый из которых был старше Муромской больницы. Чёрные такси, двухэтажные красные автобусы, велосипедисты в неоновых жилетах, бросающие вызов дождю и здравому смыслу.

Витрины магазинов, светящиеся тёплым жёлтым светом. Парки за коваными оградами, где голые платаны раскинули ветви над мокрыми дорожками.

— Илья Григорьевич, — Чилтон заговорил, не отрывая глаз от дороги. Его голос был ровным, информативным, как голос навигатора, только вместо поворотов он предупреждал о минных полях. — Мне следует предупредить вас о нескольких вещах прежде, чем мы доедем.

— Слушаю, Эдвард.

— Клиника, куда мы едем, — Королевский Госпиталь Святого Варфоломея. Старейшее медицинское учреждение Лондона. Основан в тысяча сто двадцать третьем году, перестроен четырежды, последний раз — в позапрошлом десятилетии. Формально — государственная клиника. Фактически — находится под патронажем Ордена Святого Георгия.

Он произнёс это ровно, но пальцы на руле чуть сжались. Я заметил.

— Орден — это местный аналог вашей Гильдии, — продолжил Чилтон, — но значительно более закрытый. И значительно более… убеждённый в собственном превосходстве. Британская медицинская школа — старейшая в Европе, если не считать итальянскую, и Орден этого не забывает. Они считают, что всё, что касается Искры, было изобретено здесь, усовершенствовано здесь и должно практиковаться здесь. Иностранные лекари для них — в лучшем случае ученики, в худшем — шарлатаны.

Он замолчал, давая информации осесть. Светофор мигнул красным, «Бентли» остановился.

— Там собрался консилиум, — Чилтон повернулся ко мне вполоборота. Серые глаза смотрели прямо. — Двенадцать человек. Сливки британской медицины. Профессора, рыцари, кавалеры орденов. Люди, чьи фамилии стоят на фасадах корпусов, а портреты висят в коридорах. Они вас не любят заочно, Илья Григорьевич. Для них вы — чужак из холодной Российской Империи с непонятными методами, приехавший на их территорию учить их лечить. Они будут сомневаться в каждом вашем слове. Смотреть свысока. Пытаться подловить на ошибке, на неточности, на незнании какого-нибудь местного протокола. Каждый ваш жест будут оценивать, каждую фразу — взвешивать.

— Сколько у меня времени? — спросил я.

— Одно окно для осмотра. Тридцать минут. И то лишь потому, что давление шло сверху — от людей, с которыми даже Орден не спорит.

Тридцать минут. Полчаса на пациента, которого двадцать три лекаря обследовали восемь месяцев. Полчаса, чтобы поставить диагноз, который не смогли поставить лучшие умы Европы. Это время, за которые меня будут рассматривать под микроскопом двенадцать снобов в накрахмаленных халатах.

Хм. Нормально. Бывало хуже. В прошлой жизни мне однажды дали три минуты, чтобы диагностировать расслаивающуюся аневризму у мужика, которого привезли без сознания. Справился за две с половиной. Тридцать минут — это роскошь.

Я смотрел в окно. За стеклом проплывал обычный каменный мост через Темзу, серый, в пятнах мокрого мха, с фонарями, которые горели среди бела дня, потому что лондонский день и лондонская ночь отличались друг от друга примерно так же, как два оттенка одного и того же серого.

— Пусть смотрят свысока, Эдвард, — сказал я. И поправил манжеты. Машинально. Привычка, которой не было ещё неделю назад, но которая появилась вместе с чужим костюмом и, кажется, приелась. — Я в Муроме ежедневно бодаюсь с бюрократами из Гильдии, менталистами из Канцелярии и