"Фантастика 2026-85". Компиляция. Книги 1-14 - Stonegriffin

Затем он вновь вернулся к прерванному занятию: проводка, контакты, замер напряжения.

Обычный трудовой день. Версия «Б» нашла своего слушателя.

***

13:20. Зал совещаний, первый ярус.

Заседание по вопросам безопасности завершилось стремительно — оно было будничным и до тошноты сухим: графики патрулирования, ротация караулов, инспекция пропускного режима. Рейна Сол методично заносила данные в планшет; её лицо оставалось непроницаемой маской. Сорок один год, серебро седины в темных волосах и суровые складки у губ — она была профессионалом до мозга костей.

Присутствующие потянулись к выходу. Пит медлил у стола, сосредоточенно изучая что-то на экране своего устройства. Рейна собирала бумаги — аккуратно, без тени суеты.

Когда она уже направилась к дверям, Пит окликнул её:

— Рейна, на минуту.

Она замерла и обернулась. В её взгляде читался немой вопрос, но внешне она оставалась абсолютно спокойной.

— Слушаю?

Пит сократил дистанцию. Он заговорил вполголоса, почти доверительно:

— Пусть это останется между нами, но на этой неделе постарайся увести своих людей подальше от сектора 11-А. Там намечается... активность. Начинаем подготовку к операции.

Она не задала ни единого уточняющего вопроса. Лишь короткий, деловой кивок.

— Поняла. Я внесу коррективы в маршруты патрулей.

— Благодарю.

— Это моя работа.

Она покинула комнату, не проронив больше ни слова. Не стала выпытывать подробности или уточнять характер подготовки. Настоящий эксперт по безопасности знает цену молчания и понимает, когда любопытство неуместно.

Пит долго смотрел ей вслед. Она удалялась по коридору ровной, уверенной походкой — женщина, для которой Тринадцатый был целым миром. Она знала здесь каждый закоулок, каждый потайной поворот.

Предательница? Или же безупречный исполнитель, не привыкший задавать лишних вопросов?

Ответ был уже близко. Версия «В» нашла своего адресата.

***

14:05. Серверная, второй ярус.

Бэзил Смит был поглощен работой у панели связи: выверял каналы, юстировал частоты. Обычный будничный ритм старшего инженера. Монотонный, почти медитативный процесс. Руки действовали на автопилоте, позволяя разуму пребывать в дремоте.

Он не слышал, как отворилась дверь, и осознал присутствие постороннего лишь тогда, когда Пит подал голос.

— Бэзил.

Смит вздрогнул — едва уловимо, кончиками пальцев, но вздрогнул. Он обернулся. Пит замер в дверном проеме; в руках он держал планшет, а весь его облик излучал обманчивое спокойствие.

— Мистер Мелларк, — Смит выпрямился, возвращая себе самообладание. — Что-то произошло?

— Нет, ничего особенного, — Пит вошел внутрь, бесшумно притворив за собой дверь. — Просто сверяю графики. Завтра после полудня старайся не заходить в сектор 9-Д. Там начнется активная фаза подготовки к операции.

— Ясно, — кивнул Смит. Его голос звучал ровно и беспристрастно. — Это что-то серьезное?

— Обычная предосторожность. Не хотелось бы, чтобы кто-то случайно…

— Понимаю.

Воцарилась пауза — мимолетная, но весомая. Пит смотрел на него — без явного подозрения, просто изучающим взглядом командира, проверяющего своего подчиненного. Смит выдержал этот взгляд. Не отвел глаз, не выдал волнения. Настоящий мастер своего дела.

— Хорошо, — наконец произнес Пит. — Тогда до встречи.

Он вышел, и дверь закрылась с едва слышным, окончательным щелчком.

Смит остался один. Какое-то время он стоял неподвижно, завороженно глядя на мигающие индикаторы панели. Его пальцы коснулись клавиш, но не спешили нажимать их.

Сектор 9-Д. Завтра, после обеда.

Он вновь погрузился в работу: частоты, каналы, проверка целостности сигнала. Обычный день. Привычная рутина.

И никто не увидел, как мелко дрожали его руки. Версия «Г» была получена.

***

Четыре ложных следа, четыре человеческие судьбы, четыре точки на холодной бетонной карте Тринадцатого дистрикта. Каждая из них — ловушка, облаченная в сухую кодировку секторов: 12-Г, 14-В, 11-А, 9-Д. В этой безмолвной шахматной партии задействованы живые фигуры, но лишь одна из них носит в сердце яд предательства.

Теперь время замирает, уступая место изнурительному ожиданию. Каждое слово, брошенное Питом в стерильную тишину коридоров, превратилось в невидимый крючок, заброшенный в темную воду. Остается только ждать, когда незримая леска натянется, и одна из «канареек», поддавшись искушению, затянет свою предательскую песнь в эфире, предназначенном для Капитолия.

***

22:00. Комната Бэзила Смита.

Ночь в Тринадцатом тихая. Гул вентиляции стал фоном, почти неслышным. Коридоры пустые — большинство спали или готовились ко сну. Смена караулов прошла час назад.

Смит сидел за столом в своей комнате. Маленькой, тесной, как все комнаты в Тринадцатом. Койка, стол, шкаф, умывальник. Три квадратных метра личного пространства. Больше, чем у многих — привилегия старшего инженера.

Он не включал свет. Только лампа на столе — тусклая, жёлтая. Достаточно, чтобы видеть.

На столе перед ним — фотография.

Эмма. Двенадцать лет. Розовое платье — её любимый цвет. Волосы заплетены в косу, аккуратную, тугую. Мира всегда заплетала так. Улыбка на лице — настоящая или поддельная? Смит не мог сказать. Хотелось верить — настоящая.

Фотография пришла три дня назад. Как всегда — без записки, без слов. Просто конверт под дверью. Внутри — снимок и больше ничего.

Сообщение ясное: «Она жива. Она здорова. Пока ты работаешь — она в безопасности.»

Смит смотрел на дочь. На её лицо, такое знакомое и такое далёкое. Четыре года не видел её в живую. Только фотографии. Раз в месяц. Двенадцать снимков в год. Сорок восемь фотографий за четыре года.

Сорок восемь напоминаний о том, кого он предаёт.

Он убрал фотографию в ящик стола. Под стопку бумаг, где никто не найдёт. Вытащил часы.

Обычные наручные часы. Ничего особенного — серый корпус, чёрный циферблат, потёртый ремешок. Стандартная модель, которую носили сотни людей в Тринадцатом.

Но эти часы — не обычные.

Смит открыл заднюю крышку. Внутри — передатчик. Маленький, размером с монету. Кустарная работа, но надёжная. Частота 2400 МГц, направленная передача, короткие пакеты данных. Система безопасности Тринадцатого не отслеживала этот диапазон — считали его незначительным, фоновым шумом.

Они ошибались.

Смит извлек планшет. Он открыл файл, надежно зашифрованный и затерянный среди бесконечных технических отчетов. Никому и в голову не пришло бы проверять эти записи — слишком сухие, слишком будничные, они навевали скуку на любого проверяющего.

Он начал набирать текст. Скупые фразы, лишенные имен и прямых указаний. Только голые факты, сухие цифры, точные координаты.

«День 1127. Высокая активность. Ведется подготовка к маневру. Вероятная цель — сектор 9-Д, технический ярус. Время — завтра, после 14:00. Мелларк лично курирует процесс. Детали уточняются».

Он перечитал написанное. Лаконично. Выверено. Этого объема данных вполне хватит, чтобы