Петербургский врач 2 - Михаил Воронцов

— Ничего вы с ним не сделаете, — сказал он глухо.

— Почему?

— Потому что он птица высокого полета. У него дядя — вы сами знаете кто. Вице-директор Департамента. Это вам не купеческое собрание и не мировой судья. Это — сила. Настоящая сила, понимаете? Такую не сдвинешь.

Говорил он очень тихо.

— Я один раз сорвался, — продолжил Клюев. — Вы видели. Прибежал туда, наорал. Думал, хоть в лицо ему скажу все, что думаю. И что? Вышвырнули, как котенка. Я потом еще неделю ходил с синяком на ребрах. Нет, молодой человек. Я теперь умнее стал. Понял, что с такими людьми ничего не поделаешь.

Он замолчал и повернулся обратно к ящику, будто собирался вернуться к работе. Разговор окончен, мол. Я не двинулся с места.

— Илья Семенович. А что у вас произошло с Извековым? Почему вы на него так разозлились?

Клюев долго молчал. Я видел, как он сжимает и разжимает пальцы.

— Я его с детства знаю, — сказал он наконец. — Алексея Сергеевича. Мы на одной улице росли. Странно это звучит, да? Но отцы наши дружили. Бывает так, что людей разного звания что-то связывает. Мой отец Извекову-старшему когда-то помог, в трудную минуту, деньгами. Тот не забыл. Ходили друг к другу в гости, по праздникам, по именинам. Мы с Алексеем, конечно, не то чтобы друзья, но… знакомые с младых ногтей, как говорится.

Он снова замолчал. Потом повернулся ко мне.

— Родители у него были совсем другие люди. Совсем. Сергей Николаевич, отец его, — тихий, порядочный человек. Бывший земский врач, между прочим. Не из тех, кто за золотыми монетами гонится. Мать — добрейшая женщина. Как у них вот это выросло… — Клюев покачал головой. — Оба давно на том свете. Хорошо, что не видят, чем сынок занимается.

Он сел на перевернутый ящик и сцепил руки на коленях.

— У меня сын есть. Митька. Восемнадцать лет. Вы, кстати, могли его видеть, если заходили в контору — он там сейчас сидит, за книгами. Светловолосый такой, долговязый.

Я кивнул.

— Митька с детства хотел быть врачом. Не торговцем, как отец. Врачом. Я не противился — чего ж плохого? Дело почетное, нужное. Одна беда: в гимназии он учился так себе. Не глупый, нет, но характер шебутной. Не сиделось ему на месте, все куда-то бежал, что-то выдумывал. Учителя жаловались. Кое-как доучился, аттестат получил, но отметки — сами понимаете. Я думал: на общих основаниях он в Академию не поступит. Конкурс там — сами знаете какой. Вот и поговорил с Алексеем Сергеевичем.

Клюев потер лоб ладонью.

— Извеков сказал: дело решаемое. Полторы тысячи рублей. Вот так. Для него, может, это и пустяк. А для меня… Я ж не миллионщик. Торгую мануфактурой, наценку делаю мизерную, иначе покупатель к конкуренту уйдет. Но я собрал. Занял у шурина, часть из оборотных средств вытащил. Принес Извекову. Тот взял деньги и сказал: пусть Митька идет сдавать экзамены. Все преподаватели, которые будут принимать, уже знают, кто он. Пусть хоть что-нибудь скажет, и поставят высокие отметки.

Голос Клюева стал глуше.

— Митька пошел. На первый экзамен. И его завалили. На ровном месте. Он ответил хорошо — не врал он насчет этого, я знаю, когда он врет, а когда правду говорит, по нему все видно. Но преподаватель — то ли не в духе был, то ли не того ему сказали, то ли вообще не знал ни о каких договоренностях — взял и завалил. Придрался к чему-то, поставил неудовлетворительно. Вот и всё. Конец истории.

Он развел руками.

— Я к Извекову. Рассказал все, как было. А тот — руками развел. Ну, говорит, бывает. Что поделаешь. Не повезло. Может, в следующем году попробуем. Я говорю: какой следующий год? Деньги верни! Извеков сказал: верну. Потом. Когда-нибудь. Я ждал. Честно ждал, месяц, другой. Потом стал требовать. Извеков все — потом, потом. Хотя денег у него уйма. Пациенты — это так, приработок. Главное его дело, как вы знаете, — он через себя взятки дяде-генералу передает. Через его руки тысячи проходят, десятки тысяч. А мои полторы — семечки. Но не отдает. Принципиально.

Клюев встал с ящика, прошелся вдоль стены. Остановился, глядя в маленькое пыльное окошко, за которым был виден кусок серого неба.

— Я, когда деньги давал, одну вещь сделал. Потребовал, чтобы Извеков написал мне расписку. Что обязуется за полторы тысячи рублей устроить моего сына в Военно-медицинскую академию. Я его знал и решил подстраховаться. Извеков тогда только посмеялся. Что, говорит, ты всерьез думаешь, что этой бумажкой можешь что-то сделать? Но написал. То ли куражился, то ли ему и впрямь было все равно. Понять его трудно.

Клюев опять помолчал.

— А потом вот что случилось. После очередного моего разговора с ним, когда я опять требовал деньги, я возвращался вечером домой. Уже темнело. И на меня напали. В переулке, у Невского. Двое. Повалили, ударили по ребрам. Но странное дело: часы не взяли. Кошелек не тронули. Зато в карман полезли — во внутренний, пиджачный — и достали расписку. Извековскую расписку. И ушли. Часы серебряные оставили, десять рублей в не тронули, а бумажку забрали.

Он повернулся ко мне. Лицо его стало землистого цвета.

— Я на следующий день пошел к Извекову. Знал уже, конечно, чьих рук дело, но хотел… не знаю, чего хотел. Может, думал, что ему хоть стыдно будет. Пришел, а он сидит в своем кабинете, за своим огромным столом. Довольный. И этот его подручный рядом стоит. Бандюган с перебитым носом. С ним Извеков очень храбрый. Так вот. Извеков открыл ящик стола, достал мою расписку — мою, которую у меня из кармана вытащили хулиганы, — и показал мне. Вот так.

Клюев изобразил, как держат листок двумя пальцами.

— Помахал перед носом и засмеялся. Наслаждался. Показывал, что он все может, а я — никто. Потом сказал: больше сюда не приходи. Жизнь тебя наказала, Илья, за то, что хотел обманом сына устроить. А бумажку эту я, говорит, на память себе оставлю. И положил обратно в стол.

Клюев замолчал надолго. Я не торопил его.

— Со мной тогда помрачение рассудка случилось, — сказал он тихо. — Не помню, что было. Не помню, кричал ли, бросался ли. Помню только, что очнулся на улице. Лежу на мостовой,