Фантастика 2026-173 - Александр Вольт

Владимир оживился. Вот оно. Кровь на асфальте. Улика, которая должна явить ему лицо того, кто это все сделал. Да, следователь был согласен с тем, что там было совершено покушение, которое захлебнулось в зародыше, однако, это не значит, что нужно скрываться с места происшествия и не вызвать ни единой службы.

— О, а сейчас мы это и выясним, — сказал он, придвигаясь к столу и хватаясь за мышку.

Елена, движимая профессиональным любопытством, встала и подошла к нему, наклонившись к монитору через его плечо.

Владимир кликнул по письму. Сердце застучало чуть быстрее обычного. Сейчас он узнает имя.

Документ открылся.

Владимир пробежал глазами по шапке, пропустил технические данные и уперся взглядом в итоговое заключение.

РЕЗУЛЬТАТ ПОИСКА ПО БАЗЕ ДАННЫХ:

Совпадений не найдено.

Он моргнул. Раз. Второй. Как это не найдено? Если этот парень так ловко укладывает людей, он должен быть в системе. Военный, силовик, рецидивист. Хоть где-то он должен был наследить. Тем более что он маг, иначе и быть не могло! Все маги есть в системе!

Но ниже, под стандартной формулировкой, был еще один абзац, выделенный жирным шрифтом. Примечание от лаборанта.

ПРИМЕЧАНИЕ:

Структура образца нестабильна. Выделение цепочки ДНК затруднено из-за аномальных показателей состава. При спектральном анализе выявлены посторонние включения неизвестной этиологии. Кровь содержит темные магические эманации.

Владимир замер. Он перечитал строчку еще раз. «Магические эманации», и это в официальном отчете криминалиста.

Это означало, что кровь принадлежала не просто человеку. Она принадлежала существу или магу такой силы, что само его естество фонило даже в пробирке. И именно поэтому база данных выдала ошибку — она просто не смогла прочитать этот коктейль из биологии и магии.

Владимир медленно откинулся на спинку кресла, чувствуя, как холодок пробегает по спине. Он искал убийцу, а нашел… что?

У следователя возник только один вопрос, который он и озвучил, глядя в светящийся экран:

— Какого хрена?..

* * *

Тишина в просторном кабинете Олега Петровича Волкова была плотной и звенящей, словно натянутая струна. Он сидел за массивным столом, гипнотизируя взглядом телефон, лежавший на полированной столешнице. За окном сияла огнями вечерняя Москва, но Волков не смотрел на город, который еще вчера казался ему его личной вотчиной.

Резкий звук звонка заставил его вздрогнуть.

На экране высветилось одно слово: «Веньяминыч».

Волков схватил трубку мгновенно, его пальцы побелели от напряжения. Это был тот самый звонок, которого он ждал последние сутки. Звонок человека, который должен был решить его главную проблему по имени Виктор Громов.

— Да, — выдохнул он, не тратя времени на приветствия. — Говори.

Голос на том конце провода был сухим, лишенным эмоций и пугающе официальным.

— Проблема не решена, Олег.

Волков замер.

— Что значит «не решена»? — процедил он, чувствуя, как внутри начинает закипать ярость. — Я заплатил за результат. Где он?

— Результат в морге, — ответил Веньяминыч. — Все трое.

— Что?.. — Волков осел в кресле. — Все трое? Как?

— Я не знаю деталей, и знать не хочу, — перебил его собеседник. В его голосе прорезались нотки страха, который он безуспешно пытался скрыть за профессиональной жесткостью. — Мои люди мертвы, а ваш «объект» жив и здоров. И судя по тому, что мне доложили, он далеко не тот, за кого вы его выдавали.

— Послушай, мы можем… — начал Волков, пытаясь спасти ситуацию.

— Нет, — отрезал Веньяминыч. — Мы ничего не можем. Я умываю руки. Больше не звони мне. Я не хочу иметь с этим дел. Забудь этот номер.

Раздались короткие гудки.

Олег Петрович медленно отвел телефон от уха. Все это в голове не укладывалось… Трое профессионалов, спецура, против одного провинциального коронера. И все мертвы?

Ярость, горячая и неконтролируемая, накрыла его с головой.

— Сука! — гаркнул он в пустоту кабинета и со всей силы отправил телефон прямо в стену.

Кррррррак!

Удар. Звон разбитого стекла и хруст пластика. Дорогой аппарат разлетелся на куски, осыпавшись на пол жалкими обломками.

Тяжело дыша, Волков рухнул обратно в кресло. Он приложил ладонь к лицу, закрывая глаза, и замер, пытаясь унять бешеный стук сердца.

Нужно было думать, и думать быстро.

Ситуация выходила из-под контроля. Если наемники мертвы, значит, полиция уже там. Значит, завтра, а может и сегодня, начнутся вопросы.

А еще были эльфы из МВД. Эта парочка, которая заявилась к нему в офис и тыкала в лицо распечатками с его счетов. Они следят за ним. Они знают про Ворона. Они знают про часы.

И Виктор Громов. Сынок, похоже, оказался совсем не так прост. Не спившийся неудачник, а кто-то, кто смог пережить покушение и отправить на тот свет троих бойцов.

Вывод был неутешительным, но кристально ясным: Волков был в дерьме по самые уши.

Его прижали со всех сторон. Если он останется в Москве, его возьмут. Либо МВД, либо Инквизиция за артефакт, либо сам Громов доберется до него.

Нужно исчезнуть, и желательно прямо сейчас.

Олег Петрович резко выпрямился. Он открыл нижний ящик стола, отодвинул стопку бумаг и достал другой телефон — простенький, кнопочный, без доступа в интернет и геолокации. Зашифрованный канал.

Его пальцы быстро набрали номер, который он знал наизусть, но надеялся никогда не использовать для такого разговора.

Один гудок. Второй.

— Да, — раздался хриплый спокойный голос.

— Игнат, это я, — сказал Волков. Голос его был твердым, но в нем сквозило отчаяние загнанного зверя.

— Слышал новости, — ответил Ворон. — У тебя проблемы, Олег. Большие проблемы.

— Я знаю, — оборвал его Волков. — Мне нужно уехать из Москвы, и подальше.

— Это будет стоить дорого. Сейчас все выходы под колпаком.

— Плевать на деньги, — бросил Волков. — Заберу все, что есть в кэше.

На том конце повисла пауза.

— Хорошо, — наконец произнес контрабандист.

— У меня есть последняя просьба для тебя, — сказал Волков, глядя на осколки своего телефона на полу. — Ты, как контрабандист, наверняка имеешь тайные тропы. Мне нужно уйти так, чтобы ни одна собака, ни один эльф не смог меня найти.

* * *

Первым делом после сообщения эльфийки хотелось вскочить, схватить куртку и мчаться следом. Жизнь в постоянной круговерти и ожидании проблем становилось привычкой, что, в общем-то, нехорошо. Но боль в плече тут же дернула, как натянутый поводок, напоминая: ты не в форме,