Фантастика 2026-100 - Вадим Фарг

— Вы видели⁈ — закричал он с порога, размахивая планшетом. — Она нас топит! Она разрушает репутацию канала! Это же клевета! Игорь, Света, надо что-то делать!

Он заметался по пятачку сухого пола.

— Надо писать опровержение! Срочно! Юристов поднимем! Подадим в суд за оскорбление чести и достоинства! Я позвоню в газету!

Света тоже выглядела злой. Её пальцы уже летали по клавиатуре.

— Я могу забанить её аккаунт через знакомых в техподдержке, — процедила она. — Или натравить на неё ботов. У меня есть база…

— Стоп, — спокойно сказал я.

Мой голос прозвучал тихо, но они оба замолчали. Даже баба Клава перестала шкрябать шваброй и прислушалась.

Я смотрел на экран, где Антонина продолжала тыкать вилкой в испорченную курицу.

— Нет, — сказал я, улыбаясь. — Если мы будем судиться, мы сделаем из неё жертву. Мученицу, которую задавила корпоративная машина. Народ любит обиженных.

— И что ты предлагаешь? — нервно спросил Увалов. — Промолчать? Утереться?

— Мы ответим, — я хитро улыбнулся. — Но не судом. И не злостью. Мы ответим… с любовью.

Глава 8

Я огляделся по сторонам. На столе у Светы лежало зелёное яблоко, которое она принесла на перекус, но так и не съела. Я взял его, подкинул в руке.

— Света, включай камеру на телефоне. Прямо сейчас. Формат вертикальный, для соцсетей.

— Ты уверен? — она с сомнением посмотрела на меня, но телефон достала.

— Абсолютно. Снимай.

Я прислонился бедром к режиссёрскому пульту. Расстегнул верхнюю пуговицу рубашки, принял расслабленную позу. Надкусил яблоко с громким хрустом.

— Готов? — спросила Света. — Три, два, один… Поехали.

Я посмотрел в объектив камеры, жуя яблоко. Сделал паузу, проглотил кусочек и улыбнулся — широко и обаятельно, так, как учил меня Валентин.

— Дорогая Антонина! — начал я мягким, дружелюбным тоном. — Я только что с большим интересом посмотрел ваш кулинарный эксперимент. Вы — женщина страстная, это видно сразу. Огонь в глазах, огонь на сковородке…

Я снова подкинул яблоко.

— Но вы допустили одну маленькую, но фатальную ошибку, коллега. Главный ингредиент в любом блюде — это не соус, не соль и уж точно не магический порошок. Главный ингредиент — это любовь. Да, как вы и говорили, и всё же…

Я наклонился ближе к камере, понизив голос до доверительного шёпота.

— Если готовить с ненавистью, если хотеть не накормить, а сделать кому-то гадость — поверьте моему опыту, даже простая вода в кастрюле подгорит. Курица чувствует ваши нервы, Антонина. Ей страшно. Вот она и сжалась в комок.

Я выпрямился и подмигнул.

— Приходите к нам на студию. Мы не будем ругаться. Мы не будем судиться. Мы просто научим вас… любить еду. И подарим кухонный таймер, чтобы чеснок не сгорал. Ждём вас. Двери открыты.

Я снова с хрустом откусил яблоко.

— Стоп! — скомандовала Света.

Она опустила телефон, и на её лице медленно расплылась хищная улыбка.

— Классно, — прошептала она. — Ты же…

— Заливай, — кивнул я. — Без монтажа. Прямо так.

Через две минуты видео улетело в сеть. Мы втроём (плюс баба Клава, которая тоже подошла посмотреть) уставились в монитор, обновляя страницу.

Реакция была мгновенной.

Сначала появились первые лайки. Потом посыпались комментарии:

«А-ха-ха, вот это ответил! Красавчик!»

«Антонина, тебе таймер предложили, бери, пока дают!»

«Курица чувствует ваши нервы — это шедевр! Уношу в цитатник!»

«Готовит с ненавистью — это точное описание её стряпни. Игорь прав!»

Настроение толпы менялось на глазах. Из злобной обличительницы Антонина Зубова превращалась в посмешище, в истеричную тётку, которая просто не умеет готовить. Она становилась мемом.

Увалов вытер пот со лба, но теперь уже с облегчением.

— Ну, Белославов… Ну, лис… — пробормотал он. — Ты не только готовить умеешь. Ты ещё и в пиаре соображаешь лучше моего отдела маркетинга.

— Еда и пиар похожи, Семён Аркадьевич, — сказал я. — Главное — правильная подача.

— Ладно, разбежались! — рявкнула вдруг баба Клава, прерывая наш триумф. — Видео сняли, врагов победили, а пол всё ещё грязный! А ну пошли вон отсюда!

Она махнула шваброй, и мы, как по команде, двинулись к выходу.

Света шла рядом со мной. Она уже забыла про ревность, и снова была продюсером, почуявшим запах победы.

— Знаешь, — сказала она, когда мы вышли в коридор. — А ведь она придёт. Зубова. Она жадная до внимания, она не упустит шанс появиться в нашей студии.

— Пусть приходит, — я пожал плечами. — Мы её накормим. Может быть, она станет добрее. Говорят, от хорошей еды характер улучшается.

Света остановилась и посмотрела на меня. В коридоре было темно, горела только дежурная лампа.

— Ты опасный человек, Игорь, — повторила она слова Доды. — Ты убиваешь врагов добротой. Это самое жестокое оружие.

— Я просто повар, Света. Я работаю с тем материалом, который есть. Если мясо жёсткое — его надо тушить. Если человек злой — его надо…

— Тушить? — усмехнулась она.

— Удивлять, — закончил я.

* * *

Я спускался по узкой винтовой лестнице, освещая путь фонариком смартфона. Луч выхватывал из темноты ржавые перила, облупившуюся штукатурку и пыль, которая висела в воздухе плотным, почти осязаемым туманом.

Рабочие остались наверху. Я сказал Кузьмичу, что нужно проверить «магический фон» помещения перед установкой оборудования. Прораб, конечно, покосился на меня как на умалишённого, но спорить не стал. В этом мире слово «магия» — универсальная отмазка, работающая лучше любой справки из санэпидемстанции.

— Здесь сыро, шеф, — пропищал голос из моего нагрудного кармана. — У меня от такой влажности усы обвиснут. И ревматизм разыграется.

Рат высунул нос, брезгливо поводя усами.

— Терпи, — буркнул я, перешагивая через кусок арматуры. — Ты же начальник разведки, а не диванная болонка. Мне нужно понять, что здесь было раньше.

— Здесь было скучно, — фыркнул крыс. — Бумаги, печати, скупые клерки. Едой здесь не пахнет лет сто.

Мы вышли в главный зал хранилища.

— Чуешь что-нибудь? — спросил я шёпотом.

Рат выбрался из кармана, спрыгнул на бетонный пол и засеменил вдоль стены. Его хвост нервно дёргался.

— Пахнет… — он замер, принюхиваясь к кирпичной кладке. — Пахнет обидой. И гарью. Давней гарью, шеф. Будто кто-то сжёг мосты, а пепел так и не вымел.

Да, я вернулся сюда, чтобы попытаться хоть как-то разобраться с тайной Белославова-старшего. Снова взглянул на перечёркнутый символ Гильдии и на числа, что были выцарапаны на полу:

12−45−00

Я провёл пальцем по неровным краям царапин. Это не было похоже на дату. Двенадцать, сорок пять, ноль ноль. Время? Координаты? Или шифр?

Достал телефон и сделал несколько снимков. Знак, цифры, общий план стены. Вспышка на секунду