Фартовый - Дмитрий Шимохин

Она взяла желтый сантиметр, подошла вплотную, осторожно обвила ленту вокруг моей груди, касаясь пальцами лопаток, потом перешла к плечам.

Сняв мерку и записывая цифры, она, не поднимая глаз, спросила как бы невзначай:

— А… Константин Сергеевич как поживает? Студент, который? Давно его не видно.

Голос у нее при этом самую малость дрогнул.

Скосив глаза, я заметил, что щеки у Вари слегка порозовели, и она слишком уж старательно выравнивала сантиметровую ленту.

— Студент-то? — Я усмехнулся. — Жив-здоров, науку грызет. Я как раз к нему собираюсь. Навестить надо, дело к нему есть.

Варя отступила на шаг, сматывая ленту в рулончик. Румянец на щеках стал ярче.

— Ну… ты это… — Она замялась, глядя в пол. — Скажи тогда, что Варвара ему, мол, кланяться велела.

— Передам, — кивнул я, пряча улыбку. — Обязательно передам. В лучшем виде.

Подмигнул ей и направился к выходу.

Ноги сами несли по знакомому маршруту.

До 4-й Рождественской я добрался быстро. Дом купца Суханкина встретил меня пятнами облупившейся лепнины. Я нырнул в темную арку. Знакомая кривая вывеска «Мебелированные комнаты „Уют“» над входом в подземелье висела все так же косо.

Я спустился по скользким, вечно мокрым ступеням. Остановился перед низкой дверью и коротко, по-свойски постучал.

За дверью сразу стихло шуршание — хозяин затаился. Тишина повисла напряженная, пугливая.

— Кто там? — раздался наконец настороженный голос.

— Свои, открывай.

Долго возились с засовом. Наконец дверь приоткрылась, и в щели испуганно сверкнули очки. Увидев меня, Костя выдохнул и распахнул створку шире, пропуская внутрь.

Каморка встретила меня привычным тяжелым духом сырого камня и старых книг. Настоящий каменный гроб. Единственное окно — узкая бойница под самым потолком — упиралось в тротуар, и сейчас там, за мутным стеклом, ритмично шлепали чьи-то грязные, стоптанные сапоги.

— Напугал. Я уж грешным делом подумал, хозяйка за деньгами пришла. Или… еще кто похуже.

— Хозяйка подождет. — Я прошел в комнату, отодвинул стопку книг и присел на край шаткого табурета. — Дело есть, студент. Серьезное.

Костя отложил перо, потер уставшие глаза пальцами, перепачканными чернилами.

— Что за дело, Сень?

— Мне нужен револьвер. Хороший. Смит-Вессон, кольт или наган. Из магазина, легально, с патронами.

Костя грустно усмехнулся.

— Так сходи и купи. Ах да… Ты же у нас человек без паспорта.

— Именно. А у тебя он есть. Ты студент… ну, почти. Вид интеллигентный. Тебе продадут без вопросов. Деньги я дам. Сверху накину за беспокойство.

Я ждал, что он согласится. Дело-то плевое — зайти, купить, отдать. Но Костя вдруг побледнел. Он откинулся на спинку стула и закрыл глаза.

— Не выйдет, Сеня, — глухо сказал он. — Ничего не выйдет.

— Почему? Боишься? — нахмурился я. — Никто не узнает. Купишь якобы для себя, для самообороны. Время сейчас неспокойное.

— Да не в страхе дело! — Костя резко открыл глаза, и я увидел в них отчаяние. — Ты не понимаешь? Я — меченый. У меня волчий билет.

Он схватил со стола какой-то документ и швырнул его мне.

— Меня же вышвырнули из университета за вольнодумство и участие в несанкционированных сходках. Я под надзором полиции, Сеня! Моя фамилия в списках Охранного отделения.

Он нервно рассмеялся, и смех этот был похож на кашель.

— Если я куплю что-то в оружейном магазине, приказчик первым делом сообщит в околоток. И знаешь, что будет? Ко мне придут жандармы с обыском. Я для империи — элемент неблагонадежный.

Я молчал. План рухнул. О легальном стволе можно было забыть. Студент оказался в той же ловушке, что и я, только клетка у него была другая.

— Хреново, — констатировал я. — Ладно, забудь. Ствол я в другом месте найду.

Я посмотрел на него внимательнее. Худой, дрожащий от холода, в комнате, где из еды — только чернила.

— Слушай, Костя… А чего ты здесь сидишь, раз с учебы погнали? Почему домой не едешь? У тебя же семья где-то. Мать, братья.

Костя ссутулился еще сильнее, спрятал руки в рукава пальто.

— Не могу я, Сеня. Не могу.

— Гордость не пускает?

— Стыд, — тихо ответил он, глядя в пол. — Отец умер год назад. Я старший в семье. И обещал… Клялся, что выучусь, получу диплом, стану человеком. Буду матери помогать, братьев на ноги подниму. Вся семья на меня молилась. Последние гроши мне посылали, лишь бы я учился!

Он поднял на меня влажные глаза.

— И как я вернусь? Исключенным? С клеймом бунтовщика? Без диплома, без будущего? Сказать матери: «Прости, мама, я все профукал?» Нет, Сеня. Лучше уж тут сдохнуть от чахотки или голода, чем так.

— И что ты делаешь? — спросил я, кивнув на бумаги.

— Пытаюсь восстановиться. Пишу прошения, занимаюсь самообразованием. Переписываю лекции для богатых лоботрясов за копейки… Надеюсь, что простят, восстановят…

— Не восстановят, — жестко сказал я. — Системе такие не нужны. Ты просто время теряешь и здоровье гробишь.

Костя промолчал. Он и сам это знал, просто боялся признаться.

Я почесал подбородок. Оружия нет — это плохо. Но передо мной сидел умный, грамотный человек, который пропадал зря. А я не любил, когда ресурсы пропадают.

— Вот что, студент, — сказал я деловито. — Хватит дурью маяться. Есть у меня для тебя предложение.

Костя скептически хмыкнул.

— К себе зовешь? Извини, я по карманам шарить не умею.

— Зачем по карманам? У тебя голова есть, вот ею и работай. Вот смотри, — я подался вперед, — сейчас я был в приюте. Там всем заправляет Владимир Феофилактович. Добрый он, но зашивается. С бумагами, с хозяйством. Ему помощник нужен как воздух. А детям — учитель. Грамоте учить, счету, может, по химии чего. А то растут как трава.

Костя удивленно моргнул.

— В приют? Меня?

— А что? Смотри: первое — крыша над головой. Там тепло, топят исправно. Второе: еда. Не ресторан, но каждый день. С голоду не помрешь. Третье: ты при деле. Будешь детей учить — это работа благородная, совести не противная. И главное — ты будешь рядом.

Костя замялся. На лице его отразилась борьба.

— Но… как-то это… Я же не педагог. И потом, это же богоугодное заведение, а я…

— А ты жрать хочешь? — грубо перебил я. — Или тебе гордость важнее теплых штанов? Там ты сможешь и дальше свои книги