Триумвират. Безымянный мир. - Дмитрий Евгеньевич Громов

не было видно ему ни конца, ни края. Над головой было полуденное, голубое небо, по которому плыло несколько спутников этой планеты. Один совершенно голубой, видимо полностью покрытый водой или льдом, второй – песчано-жёлтый, чуть поменьше первого.Тёплый ветер приятно ласкал лицо, отгоняя проблемы и невзгоды на второй план. Хотелось сесть в высокой траве и любоваться открывшимся фантастическим видом, никуда не спеша. Медленно оглядел весь этот простор: с одной стороны поля виднелся лесок, с другой - с трудом угадывались очертания дома. Получается, что книга - телепорт? И куда меня занесло в этот раз? Может в том доме, на краю поля кто-то есть и даст мне хоть какие-то ответы? Чем не идея? Проверить стоит. Но осторожно, я ощущал, что я перенёсся сюда целиком. Не только моё сознание, как в диалоге с Бромом, а моё тело. Если я умру здесь, умру ли в своей скрытой комнате? Проверять не хочется.

Вблизи домик оказался добротно сколоченной, двухэтажной усадебкой. На неогороженном участке сажал цветы пожилой мужчина. Он был в широкой рубахе и крестьянских штанах, и кажется, совсем меня не замечал.

- Уважаемый!...

Но местный обитатель не обратил на меня внимания. Глухой, что ли?

- Уважаемый! Где я оказался?! – повысил я голос.

- Незачем орать. – проворчал старичок. - Я прекрасно тебя слышу.

- Простите…

- Ты у меня в гостях. – распрямился старец и повернулся ко мне.

Загорелое лицо блондина с проседью озарила ослепительная улыбка.

- Проходи, чего встал?

- Благодарю за гостеприимство, - зашёл я на участок, - но всё же, где я?Заходя на участок, я старался держать дистанцию и был готов в любой миг призвать меч, а если старик отойдёт, то и копьё. Одно из них, забранное в Доме Теней, сейчас лежало в пространственном кольце.

- В моём мире. В мире без названия. Названия я ему так и не придумал, - развёл руками старик, - так что про себя зову его домом.

- В вашем мире?..

- Ну да, я его создал. Книга что, попала к тебе случайно?

- Нет, мне дал её Бром.

- Ааа, бездарь Бром. Ну и как, он уже стал виртуозом? – ехидно улыбнулся он.

- Он умер. Старик практически не отреагировал, но я уловил его секундную слабость. Поджав губы, он раздосадовано хмыкнул, а в глазах на этот миг появилась стальная жестокость. Но он тут же взял себя в руки и снова радушно улыбнулся. Кремень.

- Жаль. То-то давно не захаживал… И с кем мне теперь играть в шахматы… - сказал он это больше себе, скорее озадаченный утратой соперника в шахматах, чем гибелью человека, - Играешь?

- В шахматы? Нет. Не умею.

- О! Я научу! – оживился гостеприимный хозяин.

- И всё же, кто вы?

- Я - Мастер Семи Клинков. Зови меня Септий.

- Бром дал мне книгу явно не случайно… Может…

- Да ведь ясно же всё! Что ты ходишь вокруг да около! Я - мастер клинков. Что, по-твоему, я делаю? Учу, разумеется! В основном ко мне приходят бездарности, но, иногда из них выходит толк.

- А меня обучите? – прикинулся я простачком.

- От чего ж не обучить. Но взамен, будешь играть со мной в шахматы.

- Хорошо… Стоп. Вот так просто? Будешь играть со мной в шахматы и всё? Ни золота, ни клятв?

- Ну, можешь отдать мне золото, только тут нечего покупать, - широко развёл он руки, - Можешь завещать мне свою душу, но я не Пожиратель и мне она ни к чему. Иногда могу по-старчески попросить о чём-то, что-то принести, что-то достать, так, мелочи, что облегчат жизнь…

- А кто такие Пожиратели?

- Жители Мрака. Свергнутые, - так их звали в моё время. В каждом мире о них существуют свои легенды и мифы. Передаваясь из уст в уста, меняясь, прибавляя в деталях, они кочуют от мира к миру, из поколения в поколение. Наверняка такие есть и у вас. Ветхие, покрытые пылью времен небылицы, в которые уже давно никто не верит. - Жители Мрака – эхом отозвался я. – Так вот кто за стеной Мрака в изнанке! Выходит, Бездна – тюрьма?- О, а ты подаешь надежды на интеллект! – хохотнул старикан. – Все верно. Пожиратели, по легенде, это что-то вроде малочисленной цивилизации. Ранее они были игроками, но что-то пошло не так, они что-то сделали, что-то ужасное… И впустили в нашу реальность Истинный Мрак. Что это и как с ним бороться – неизвестно, но по преданиям, так возник шестой Дом, Дом Мрака. В незапамятные времена Мрак стал поглощать миры и началась Великая война с Мраком и его последователями – Пожирателями. Мрак, как ты понимаешь, был побежден, сдавшиеся Пожиратели были изгнаны из Изнанки миров и в ней воздвигли Великую Стену Мрака, дабы отсечь раковую опухоль нашей реальности от остальных миров. Ну, как тебе сказочка? – улыбнулся он.

Септий уселся в возникшее из ниоткуда кресло-качалку. Оглянувшись, я обнаружил возле себя такое же и принял радушное приглашение. Материализовав курительную трубку и кисет с табаком, Септий принялся за забивку. Раскурив трубку и крякнув от удовольствия, он продолжил рассказ, а дым из его трубки обволок нас густым облаком.Оказавшись в дымном ничто, я слышал удаляющийся голос Септия. Клубы дыма принимал ключевые образы из его рассказа: неясные, туманные фигуры троих Пожирателей, простёрших руки над множеством планет, клубящаяся тьма за их спинами, уничтожение миров и поглощение оставшейся от них энергии, следующий образ показал мне страшную битву в неимоверных масштабах, войска сошлись в ужасающей своей грандиозностью битве…

- По легендам, у пожирателей были вожаки, их считают Богами смерти. В каждой культуре и религии всех разумных миров, они предстают по-разному: Боги, собирающие души, вечно голодные чудовища, желающие уничтожить мир и наконец насытиться всей энергией мироздания, мифические существа, властные над временем и судьбами, но всегда эти рассказы объединяет одно – тяга Пожирателей к разрушению миров и бесконечной жатве душ. В целом, это не далеко от правды…

- А что является правдой? – задал я вопрос в пустоту, продолжая заворожённо всматриваться в новые и новые образы.

- Хм… А нужна ли тебе эта правда? – голос Септия, казалось, лился отовсюду.

-