Проклятый Врач. Том I - Дмитрий Бурдин

Короче, Старик — вирус. Система — код. Я — в жопе!

«Батарейка, стало быть, — подумал я. — Но зачем? Накапливает энергию — для чего? Для осколка? Для того, кто осколком управляет?»

— Ким, — голос Морозова вытащил меня из мыслей. — Ты бледный, как этот труп. Тебе плохо?

— Хреново, — честно ответил я, стягивая перчатки. — Но не от этого. От осознания.

— Чего?

— Долгая история, — я посмотрел на копа. — Короче, я не знаю, кто это сделал.

* * *

Обратно в клинику я ехал на такси. За окном лил дождь, город сливался в одну серую мокрую массу. Я сидел на заднем сиденье, уткнувшись лбом в холодное стекло, и пытался осмыслить произошедшее.

«Старик» молчал. Видимо, даже ему было не до шуток. Информационный вирус. ДНК-модификация. Энергетический конденсатор. Моё тело — та же батарейка. Интеграция — двадцать два процента. Что будет на пятидесяти? На семидесяти?

И ещё — кто-то опередил меня. Он забрал осколок из трупа без лица. Он знал, что делать. У него была система? Или он просто сборщик трупов, который знает, где лежат ценности?

Таймер в углу зрения издевательски мигнул:

«Срок: 38 часов 12 минут».

Через полтора дня я помру. Моё сердечко остановится — и всё. Пиши-пропало.

И что делать-то дальше? Ту девушку не вылечить. Точнее, я пока не знаю, что с ней можно сделать. Думаю об этом регулярно, но даже мозговой штурм не помогает.

— Заколебали, — честно сказал сам себе под нос. — Одни проблемы…

Я закрыл глаза, начал думать о Вике и её «чуме», как вибрация в кармане прервала размышления.

Я лениво достал телефон, предполагая, что это Дима будет орать, что я свалил раньше времени, или Лёха шлёт панические смайлики.

Экран телефона мигнул. Номер не определялся: сплошные нолики, а под ними короткий сухой текст.

«Ким, оставь девушку и её осколок в покое, иначе твое сердце остановится ещё раньше. Нам нужно встретиться. Сегодня, в 23:00, на крыше твоей клиники».

Я перечитал. Раз. Другой. Третий. Пальцы сами сжались, а пластик корпуса жалобно, но вполне отчётливо скрипнул. Твою же мать… Откуда? Кто вообще в курсе про Вику? Про эту несчастную девчонку, которую я, по сути, замуровал в искусственной коме в карантинном боксе?

Охотник? Тот самый, кто уже почистил труп без лица в канализации? Но каким макаром он пронюхал и про неё, и про моё чёртово сердце с его идиопатической хренью⁈ Это уже не интуиция, это какое-то тотальное наблюдение.

«Аше худо, сосуд?» — голос Старика в голове прозвучал на редкость тихо. Без привычных издёвок, даже с долей сочувствия, что ли.

— Отстань, — выдохнул я шёпотом, не отрывая расширенных зрачков от экрана.

Взгляд скользнул на часы. 22:15. Сорок пять минут до встречи. А до клиники, если без пробок, минут десять ходу.

— Эй, командир, — я подался вперёд, цепляясь за подголовник. — Жми на газ. Очень надо.

— Очередной торопыга, — хмыкнул таксист, даже не повернув головы. — Дождь на улице, пробки, куда я гнать-то буду?

— Пять тысяч сверху, если через семь минут высадишь меня на месте.

Волшебная сила денег, что говорить. Машина резко рванула с места, агрессивно врезаясь в поток, а меня впечатало в спинку сиденья.

Я закрыл глаза, откидываясь на подголовник. Перед внутренним взором всё ещё стояла жуткая картинка: труп с чёрными линиями и абсолютно пустой, выжженной грудной клеткой. Кто-то уже прошёл по этому пути до меня. Кто-то очень хорошо знал правила игры и умело собирал урожай. И теперь этот кто-то решил, что я путаюсь у него под ногами. Что ж… посмотрим, кто кого.

Глава 13

Консилиум на крыше

Мы приехали на парковку перед «Медисферой» ровно за шесть минут! Правда, при этом я вдоволь наслушался нецензурной брани от водителя. Не про мою честь, разумеется. А самый жёсткий отборный мат прозвучал в адрес припаркованного «лехуха», причём по диагонали.

— Твою мать да за ногу! — начал верещать таксист в опустившееся стекло. — Тебя какой леший водить учил, ты, размалёванная…

В общем, он от души прошёлся по девушке, которая просто выбрала не то время и не то место. Клиника-то уже была закрыта, да и парковка перед входом — практически пустая. Так что… водитель перегнул палку.

Девушка в «лехухе» реагировала абсолютно спокойно. Она даже не повернула головы — просто плавно, с ленивой грацией кошки опустила зеркальце, проверила помаду, а затем… выдала мастер-класс.

Её рука скользнула к клаксону. Гудок был такой мощности, что таксист аж подпрыгнул на сиденье, едва не проглотив очередного «лешего».

А потом она высунула в окно наманикюренный средний палец и томным голоском пропела:

— Не надо так со мной, красавчик. Я ведь могу и разволноваться!

И после этой странной фразы просто поехала, высовываясь из окна и показывая всё тот же жест.

Я, если честно, охренел. Наблюдая за этой сценой, не мог не восхищаться девушкой!

Ни единой эмоции на лице, пока какой-то потный мужик поливает тебя отборным матом. Умничка, честное слово!

«Вот бы мне так с системой», — подумал я мрачно.

Просто показать средний палец таймеру смерти и уехать без поворотника.

Таксист тем временем сидел с открытым ртом. Молча переваривал услышанное. Потом медленно обернулся ко мне и выдавил:

— Ну… хитрая, да?

— Ох, не то слово, — хмыкнул я, расплачиваясь.

И вывалился под дождь, оставив его наедине с разбитым эго и полезным жизненным уроком: никогда не матерись на женщину за рулём. Особенно если она на «Лексусе».

Я влетел в холл на одном дыхании. «Рулетка» не работала, так что пропуск прикладывать не пришлось. Охранник, деловитого вида старик, лишь коротко кивнул, узнав меня.

На ресепшене, как и ожидалось, никого не было, ну, из пациентов. Только Инна, которая вздрогнула, как только увидела меня.

— Александр Сергеевич! А я думала… — она осеклась, глядя на мою физиономию. Наверное, вид у меня был ещё тот: мятый, небритый, с безумными глазами. — Вы… в порядке?

— Капец как в порядке, — бодро соврал я. — Подскажи-ка мне, Инн, никакой пациент не приходил?

— В такое время? — она выпучила глаза. — Нет, ну вы что…

Хм, значит, гость попал в клинику