Воронцов. Перезагрузка. Книга 12 - Ник Тарасов

А потом пошло «элитное сырье».

Рулоны французского батиста, тончайшего, как паутина. Отрезы английского сукна. Тюки с набивным ситцем в цветочек. Бархат, который, правда, приходилось отбраковывать из-за примесей шерсти.

— Барин, грех-то какой… — пробормотал стоявший рядом мастер цеха нитрации, глядя, как в грязную тележку летит ворох изысканного кружева, конфискованного, видимо, из какой-то мануфактурной лавки. — Это ж сколько добра переводим! Из этого бы невестам фату шить, а мы…

— А мы шьем саван для Бонапарта, — жестко оборвал я его. — Не жалеть. В чан. Всё в чан.

Зрелище и правда было душераздирающим. Красота, созданная трудом тысяч ткачей, превращалась в серую, мокрую кашу. Ткани рубили огромными ножницами, рвали на куски и швыряли в керамические ванны, где их ждала смесь азотной и серной кислот.

Там, в ядовитом пару, изысканные узоры исчезали. Миткаль и батист, бязь и холст — всё становилось одинаковым. Всё становилось смертью.

Общественное мнение, как и предсказывал Иван Дмитриевич, взорвалось.

Ко мне прорывались гонцы с письмами от возмущенных дворянских собраний. Меня называли «сумасшедшим полковником», который «оставляет Россию без порток». В салонах Петербурга, как доносила Дурова, ходил анекдот: «Воронцов так боится французов, что решил отобрать у армии подштанники, дабы врагу не досталось трофеев».

Я читал эти пасквили и бросал их в печку. Пусть смеются. Главное — конвейер работал.

Заводские склады забивались ящиками с готовым пироксилином. Мы крутили картузы днем и ночью. Артиллерия получала свой корм.

Но однажды вечером, просматривая сводки, я почувствовал холодный укол страха.

— Что такое, Егор Андреевич? — спросил Ричард, зашедший ко мне подписать накладную на спирт. — Вы выглядите так, будто проглотили лягушку.

— Посмотри на цифры, Ричард. — Я развернул перед ним ведомость. — Мы переработали почти все запасы московского региона. Интендантство пустое. Купцы выпотрошены.

— И что? У нас забиты склады готовой продукцией.

— Это ненадолго. — Я встал и подошел к окну. — Восемьдесят орудий. Скорострельность — пять выстрелов в минуту. В бою одна батарея сожрет гору этого тряпья за полчаса. Война, Ричард, это прорва. Она сожрет все наши простыни и занавески за неделю активных боев. А что потом?

— Потом… — англичанин нахмурился. — Потом нам нужен постоянный источник. Хлопок не растет в России. Блокада, будь она неладна…

— Реквизиции — это мера отчаяния, — продолжал я, рассуждая вслух. — Это мародерство, прикрытое приказом. Мы не можем воевать, завися от того, сколько простыней найдется в сундуках у бабушек. Нам нужна индустрия. Нам нужно сырье, которого у нас завались.

Я начал мерить шагами кабинет. Мозг лихорадочно перебирал варианты. Что есть в России? Лен? Пробовали — волокно жесткое, нитрация идет неравномерно, получается нестабильная дрянь. Пенька? То же самое.

— Целлюлоза, — бормотал я. — Нам нужна чистая целлюлоза. Хлопок — это почти сто процентов целлюлозы. Лен — семьдесят-восемьдесят, но там пектины, воски…

Я остановился. Взгляд упал на дрова у камина. Березовые поленья.

— Дерево, — сказал я.

— Дерево? — переспросил Ричард. — Вы хотите… точить пушки из дерева?

— Нет. Я хочу делать порох из дерева. Древесина — это на пятьдесят процентов целлюлоза. Та же самая, что и в хлопке.

— Но остальное — это лигнин, смолы, гемицеллюлозы! — возразил доктор, мгновенно включаясь в научный спор. — Если нитровать опилки, вы получите не пироксилин, а нестабильную кашу, которая взорвется при сушке. Лигнин мешает реакции, он окисляется, греется…

— Значит, надо убрать лигнин, — отрезал я.

Я вспомнил. Черт возьми, я вспомнил! Школьная химия. Десятый класс. Производство бумаги. Как делают белую бумагу из желтой щепы?

Варка. Сульфитная, сульфатная… Нет, это сложно, нужны автоклавы, давление, сложная химия, которую мы сейчас не потянем.

Но был и другой способ. Отбеливание. Делигнификация.

Чем отбеливают бумагу? Хлором.

— Ричард, — я повернулся к нему, чувствуя, как начинает чаще биться сердце. — У нас на лесопилке в Уваровке горы опилок. Они гниют, их сжигают на поташ. Это бесплатное сырье. Бесконечное. Вся Россия — это лес.

— Но как вы очистите их от лигнина? Нам нужны мощные окислители.

— У нас они есть. — Я схватил лист бумаги и начал чертить. — Помнишь батареи?

— Разумеется. Они дают отличный ток. Вы используете их для телеграфа.

— К черту телеграф. Нам нужна химия. Электролиз!

Ричард подошел ближе, глядя на мои каракули.

— Электролиз… раствора поваренной соли?

— Именно! — Я ткнул пером в формулу. — На аноде — хлор. На катоде — водород и едкий натрий. Щелочь!

Я посмотрел на Ричарда горящими глазами.

— Если мы смешаем это, получим гипохлорит натрия. «Белизну», как сказали бы в… кхм… в общем, к этому скоро придут… Активный хлор и щелочь. Адская смесь. Она сожрет лигнин, растворит смолы, окислит всё лишнее. А целлюлоза… целлюлоза останется. Белая, чистая, готовая к нитрации.

Ричард почесал переносицу. В его глазах скепсис боролся с азартом исследователя.

— Теоретически… это возможно. Лигнин действительно разрушается хлором и щелочью. Но масштабы? Нам понадобятся огромные ванны. И много электричества.

— Батареи стоят в подвале Подольского завода без дела, ожидая своего часа. Савелий Кузьмич соберет нам электролизер за день. Соли у нас — хоть засыпься. Воды — полная река. Опилки — даром. Ричард, мы можем получить столько хлопка, сколько захотим, не ограбив ни одной лавки!

Англичанин вдруг улыбнулся. Широко, по-мальчишески.

— А знаете, Егор Андреевич… Это дерзость. Превратить мусор в порох с помощью молнии в бутылке. Мне нравится.

* * *

Мы не стали ждать утра.

Гальванические батареи притащили в химический цех той же ночью. Они выглядели слегка чужеродно среди деревянных кадок и стеклянных реторт.

Савелий Кузьмич, разбуженный и злой, но, как всегда, исполнительный, сварил нам электроды из графитовых стержней — остатков от плавильных тиглей.

— В ведро их? — спрашивал он, монтируя схему.

— В чан, — командовал я. — Нам нужен объем.

В огромную дубовую бочку насыпали обычной поваренной соли, залили водой. Опустили электроды.

— Ричард, замыкай!

Доктор в перчатках соединил клеммы.

Жидкость в бочке зашипела. Вода забурлила, словно кипяток, хотя была холодной. В воздух пополз едкий, удушливый запах хлора — запах бассейнов и дезинфекции из моей прошлой жизни, запах смерти для бактерий и спасения для нас.

— Работает! — крикнул Ричард, отмахиваясь от паров. — Газ идет!

— Сыпь опилки! — скомандовал я.

Рабочие вывалили в бурлящую, желтовато-зеленую жижу мешок обычных сосновых опилок. Желтых, смолистых, пахнущих лесом.

Мы ждали.

Процесс шел медленно. Смесь пенилась, меняла цвет. Активный хлор вгрызался в структуру древесины, разрывая связи лигнина, окисляя, уничтожая то, что делало дерево деревом, оставляя лишь скелет — целлюлозу.

Прошли сутки. Мы дежурили посменно, подливая рассол, меняя изъеденные электроды.

Наконец, Ричард остановил ток.

— Сливайте и промывайте.

Жижу пропустили через фильтры. Долго мыли водой, вымывая остатки кислоты и растворенного