Фантастика 2026-141 - Сергей Витальевич Карелин

Решётка со скрипом отходит в сторону. За ней тёмный туннель, от коего несёт сыростью и плесенью.

— Гостеприимно, — с сарказмом бормочет Бьёрн.

Но сейчас было не до шуток.

Один за другим ныряем в темноту. Теперь первым Куракин. За ним я и Абызова. Потом остальные.

Туннель оказался тесным. Приходилось двигаться согнувшись, местами на четвереньках. Вода ледяная, по щиколотку. С потолка капало, бывало за воротник. Где-то сверху журчало. Казалось, вот-вот хлынут помои. Если быть морально готовым испачкаться в дерьме, то в принципе терпимо.

— Как мерзко, — брезгливо прошептала Ингрид.

— Зато незаметно, — отвечает Фрея.

Впереди забрезжил свет. Куракин поднимает руку. Останавливаемся.

— Выход. Подвальный уровень, если опираться на схемы. Наверняка и охрана может быть.

— Я первый, — Алиев уже доставал свёрток со взрывчаткой.

— Нет, — остановил его Стрельцов. — Сначала разведка. Куракин, глянь.

Тот выполз к краю туннеля. И заполз обратно.

— Подвал с туннелями. Сводчатый потолок, эфирные лампы на стенах. И чисто. Никого.

— Что ж, значит пришли до разветвления, — полковник оборачивается и смотрит на каждого из нас. — Здесь разделяемся.

Все напряглись. Вот он, момент, когда наши судьбы начнут плясать на острие. Самая важная часть операции начинается.

— Алиев, в казармы. Создай максимум шума и устрой им резню.

— С удовольствием, — кивает южанин.

— Куракин, ты со мной. Наша цель — магистры, — продолжает Стрельцов. — Бьёрн, Фрея, Ермолаев, остаётесь здесь и держите этот выход.

Троица кивнули.

После чего полковник взглянул на Ингрид, Абызову и меня:

— А вы, втроём, идёте за главным призом. Через подземные переходы, как и планировали.

Киваю. На самом деле план дерьмовый, ведь неизвестных переменных слишком много, шансов, наоборот, слишком мало, но другого всё равно нет.

— Встречаемся здесь через двадцать минут, — добавляет полковник. — Если кто-то не придёт… Уходим без него. Это приказ.

Повисла особая тяжёлая тишина.

Все понимают, что далеко неполный состав вернётся из этой авантюры.

Стрельцов ткнул пальцем на ручные механические часы:

— Сейчас 4:41. Время пошло, — и обвёл всех взглядом. — Удачи, господа. И помните, сотни жизней зависят от нас.

Киваем и группами расходимся по разным сточным туннелям.

Я с Абызовой и Ингрид.

Шлемоголовая ныряет в туннель первая и ползёт на четвереньках. Надеюсь, она помнит путь наизусть. Вряд ли бриты перерыли по новой канализационную систему и подземные ходы к центральной башне. Слишком геморрно. Укрепить могли — это да. Поменять эвакуационные пути для непосредственного начальства — тоже, а вот технические коридоры? Кому они нахрен сдались в приграничном городке? Вот в крупных городах региона всё может быть куда основательней. Как и в самой столице. Там по старых схемам уже не подвигаешься столь уверенно. Хотя-я… безалаберность может встречаться и в местах, где её совсем не ждёшь.

Ингрид ползёт второй. Я за ней. А зад у неё вполне себе манящий. Так. Просто смотреть вперёд. Не на жопу! С другой стороны… почему нет? Причины? Никаких. Так что просто любуюсь женскими видами.

Выбираемся из узкого туннеля. Даже жаль немного. Но СОБРАТЬСЯ! Как тяжело жить в теле юнца, кто бы знал.

Оказываемся в очередном подвале с развилками. Прёт затхлостью, холодно. Где-то наверху раздаются голоса.

— Сюда, — Абызова уверенно подходит к правой двери в углу.

Без лишнего шума взламывает. За ней показывается узкий коридор, уходящий совсем уж вниз. В подземелье. Эфирные камни тут не горят, магистр активирует свои для подсветки.

— Ингрид, говоря по-дружески, — бормочу северянке. — Задница у тебя классная.

— Так и знала, что будешь смотреть. Мерзость. — фыркнула та, нахмурив брови. — Иди вперёд.

Пожимаю плечами и спускаюсь вторым, за Абызовой. И за что мне это? Благодаря духовному ядру, прекрасно вижу в темноте и задницу Абызовой. Делаю вид, что разглядываю стены. Хватит! Впереди смертельная миссия!

— Кстати говоря, магистр, — произношу тихо, — твоя задни…

— Ещё слово, и я буду вынуждена сломать тебе что-нибудь, — ответила та механическим голосом, продолжая идти вперёд. — Капитан-озабот.

Ингрид ей даже подфыркнула.

Всё. В принципе обстановку чуток разрядил, а то они были уж больно напряжены. Способ конечно странный, но не рассказывать же анекдот?

Спускаемся всё глубже. Ступеньки скользкие от влаги. Стены покрыты грибковой дрянью, не то просто вековая грязь. Что ж, впереди — неизвестность. Опасность. Но отступать поздно…

* * *

В это время Рустам Алиев затаился в коридоре подвального уровня, прислушиваясь к шагам дежурного наверху. Казарма. Минимум сотня британских ублюдков, мирно досматривающих последние сны перед рассветом.

«Спите, спите, овечки. Сейчас к вам придёт волк с Кавказа.»

Южанин усмехнулся собственным мыслям. Хотя-я, волк — это скорее про Волкова. А Рустам… он горный орёл! Или взрывной мага. Да, взрывной мага ему нравилось больше.

Взлом двери. И быстро, как в гору, по лестнице наверх. Деревянная, скрипучая. Каждая ступень могла выдать. Но Алиев двигался как барс. Жизнь в горах научила быть тихим, когда нужно. А когда не нужно… Тогда и начинается веселье.

Дежурный проходит в двух шагах. Рывок. Захват. Свернуть шею. Положить на пол. Чисто. Дверь в казармы. Крепкая, дубовая. За ней — голоса. Дежурный пост.

Южанин прислонил ухо. Двое. Может, трое.

— … говорю тебе, Джек, та северная шлюха смотрела так, будто была готова…

— Заткнись и сдавай. У меня две дамы.

— У меня стрит.

Звон монет. Смех.

«В карты, сука, играют! Сейчас сыграем в дурака ха-ха!»

Эфир откликнулся на призыв. Взрывной. Горячий.

Сорвать с петель дверь без лишнего шума. Клац. И Алиев резко скользнул внутрь, сходу оценивая происходящее.

Трое. Сидят за столом, совсем рядом, ещё и без оружия. Идиоты.

Первый — сидевший спиной, даже не успел обернуться. Эфирный меч короткий, кривой, как ятаган, вошёл между третьим и четвёртым позвонками. Хруст. Чвяканье. Бульканье. Труп.

Второй открыл рот для крика…

И получил колено в солнечное сплетение. Воздух со свистом покинул лёгкие. Алиев ещё в полёте рубанул ему по шее.

Третий оказался шустрее. Вскочил. В глазах — ужас.

— Ти… ТРЕВО! — пытался прокричать он.

Бросок кинжала. Точно в горло. Британец захрипел, осев на пол.

— Не сегодня, мальчик. — цокнул