Я Князь Галактики - 1 - Дмитрий Николаевич Коровников

Получивший высокотехнологичную игрушку адмирал, судя по отчетам, был на седьмом небе от счастья. Вали прекрасно понимала его чувства, поэтому жаловаться было не на что.

Причина её вздоха крылась в другом...

— Эх, скорее бы получить рыцарскую лицензию, — простонала она. — Я тоже хочу крошить пиратов в космическую пыль...

Все участники этого странного собрания пережили ад пиратского плена. Некоторые попали к другим бандам, но всех объединяла жгучая ненависть к космическим отбросам.

Подруга понимающе улыбнулась:

— О, я тебя прекрасно понимаю! Но пока нам нужно сосредоточиться на получении рыцарских лицензий. У нас еще гора работы до прибытия Его Светлости в столицу!

— Знаю, знаю, — кивнула Вали. — Просто... не терпится лично прочувствовать, каково это — уничтожать пиратов собственными руками.

Он дал им новые тела, новые жизни, новую надежду. Всё, что у них сейчас было, они получили благодаря Алексу. Это была аксиома, не требующая доказательств.

Комната была увешана голографическими фотографиями их спасителя. Студенческая вечеринка проходила в окружении бесчисленных изображений Алекса — некоторые официальные, другие явно сделаны тайком...

***

Вечером в нашей комнате в особняке Видич разговор с Куртом принял неожиданный поворот.

— Фанатики? — переспросил я, не веря своим ушам.

— Ага, — кивнул он с кислой миной. — Отец построил карьеру как пилот мобильного рыцаря. Среди военных он довольно известная личность.

Поскольку барон Гроссо прославился как воин, множество честолюбивых офицеров мечтали служить под его началом. У меня же ситуация диаметрально противоположная — катастрофическая нехватка квалифицированных кадров.

Несмотря на масштабы моих владений, людей не хватало во всех департаментах.

— И в чем проблема? — не понял я. — Звучит как благословение.

— Это катастрофа! — взвился Курт.

Он принялся страстно объяснять:

— Мой отец... ну, он не то чтобы уродлив, но и красавцем его не назовешь.

Курт показал мне фотографию — мужчина лет сорока с лицом, будто он постоянно жует лимон. Да, определенно не кинозвезда.

— И хотя ты сам всё видишь, какой-то гений решил выпустить его фотоальбом, — продолжил Курт с отвращением.

— Что? — я чуть не подавился воздухом.

— Отец по глупости подписал разрешение, а я тогда был завален бумажной работой и машинально завизировал документ, не читая. В итоге туда попали и мои фотографии!

Похоже, он подмахнул бумагу, считая её очередной рутинной ерундой. Я и сам как-то дал добро на выпуск своего фотоальбома — подчиненные уговорили, что это поднимет моральный дух населения.

Меня фотографировали в повседневной жизни, добавили несколько видео... Судя по всему, мои люди очень старались. К моему удивлению, альбом неплохо продавался в моих владениях, принеся приличную прибыль.

Барона Гроссо, похоже, постигла та же участь.

Курт рассказывал о продажах со слезами на глазах:

— Это просто кошмар! Тираж разошелся полностью!

— ...И поэтому ты решил излить душу? — догадался я.

Плечи Курта поникли:

— Ага...

В его случае хорошие продажи объяснялись просто — парень был чертовски красив. Я тактично промолчал об этом, зная, что он взбесится от такого комплимента. Хотя, честно говоря, я совершенно не понимаю людей, покупающих фотоальбом сурового мужика средних лет. Мда, блядь, фанатики — это страшная сила.

Глава 22

Владения виконта Видич притягивали всякий сброд как магнит — беглых должников, мелких мошенников, неудавшихся авантюристов и, как выяснилось, моего горе-учителя.

Бертуччо, самопровозглашенный великий основатель стиля меча «Одной Вспышки», брел по грязным улицам в поисках работы. Любой работы. Даже в шахтах, хотя от одной мысли о физическом труде у него начинала ныть спина. Ирония заключалась в том, что «великий мастер» был обычным уличным шарлатаном, который волей случая создал одного из сильнейших мечников империи. И теперь панически боялся встречи со своим творением.

— Проклятье, — бормотал он, спотыкаясь о неровную брусчатку. — Ну и что, что у меня нет прав на управление тяжелой техникой? Я же катался на мобильных рыцарях!

Он сделал театральную паузу, словно ожидая аплодисментов от воображаемой аудитории, затем добавил значительно тише:

— Ну, в ангаре. Когда никто не видел. Один раз. И то врезался в стену.

Изначально Бертуччо зарабатывал на жизнь карточными фокусами, мелким жульничеством и умением вовремя исчезать, когда обман раскрывался. Но однажды его приятель-алкоголик, задолжавший ему кругленькую сумму, предложил альтернативную форму оплаты — «обучить» фехтованию своего племянника. Мол, парень помешан на мечах, а настоящие мастера берут слишком дорого.

Бертуччо согласился — деньги есть деньги, даже если придется изображать из себя мастера клинка. Он показал пацану пару трюков из своего репертуара уличного фокусника, придумал красивое название «Одна Вспышка» и ждал, когда можно будет получить оплату и свалить.

Каким-то непостижимым чудом — и Бертуччо до сих пор ломал голову над этим феноменом — его ученик превратил дешевые фокусы в смертоносное искусство. Проблема заключалась в том, что рано или поздно Алекс раскусил бы обман. А учитывая его мастерство владения мечом, встреча закончилась бы плачевно. Для Бертуччо, разумеется.

Поэтому он героически сбежал в самую дальнюю дыру империи, какую только смог найти. Что привело его к текущему жалкому состоянию — бродяжничеству без гроша за душой во владениях сомнительного виконта.

— Даже если начну показывать фокусы, в эпоху голограмм и виртуальной реальности никого не впечатлишь парой карточных трюков, — философски размышлял он, пытаясь идти прямо. — Прогресс, мать его, убивает честных мошенников.

Его ноги, действуя на автопилоте, привели в квартал красных фонарей — единственное место, где еще помнили вкус дешевого алкоголя и ценили простые удовольствия. Денег на выпивку давно не осталось, но старые привычки умирают с трудом. Меч он пропил еще месяц назад, так что из ценностей остались только сомнительные воспоминания и дырявые ботинки.

— Господи, ну хоть кто-нибудь, — канючил он, обращаясь к редким прохожим, — угостите старика рюмочкой. Или двумя. Или бутылкой. Я не гордый.

В этот момент судьба, обладающая извращенным чувством юмора, решила преподнести ему сюрприз. Бертуччо, засмотревшись на витрину с недоступным алкоголем, врезался плечом в проходящего мимо громилу.

— Эй, слепой алкаш, смотри куда прешь! — рявкнул бандит, массируя ушибленное плечо.

— Ой, больно! — театрально завопил Бертуччо, хватаясь за собственное плечо. — Умираю! Вызовите священника! И врача! И еще священника!

— Ты в порядке, дедуля? — «заботливо» поинтересовался второй бандит, обходя Бертуччо сбоку. — Эй, ты же не думал свалить после того, как покалечил моего братана? Он теперь инвалид!

«Вот