Киноманьяк 2 - Наиль Эдуардович Выборнов

— Я сейчас занят другим проектом, до понедельника меня не жди! Я как раз хотел тебя кое о чем попросить!

— Да, и о чем⁈ — спросил я громко. Музыка мешала.

— Нам нужно изготовить пиропатроны для последней сцены, где тебя расстреливают! Тебе нужно найти человека, который соберет взрывчатку с пультом управления!

— И где мне его искать⁈

— Записывай адрес!

Ручки с листочком у меня под рукой не было, зато я знал, у кого она есть. Я зажал кнопку на рации и связался с баром.

— Салли, ты тут?

— Я тут! — ответила она.

— С кем ты говоришь⁈ — кричал Мартин.

— Называй адрес!

— Сохо в Нижнем Манхэттене, Мерцер Стрит, 149! — продиктовал он. — Записал?

— Сохо, Нижний Манхэттене, Мерцер Стрит, 149! — повторил я. — Записала?

— Да! — ответила Салли.

— Что⁈ — крикнул Мартин.

— Я записал, Мартин! А что там⁈

— Там живет Генрих Шнайдер, театральный техник! Он меня знает, назовешь мое имя! Закажи у него завтра взрывпакеты, штук десять! Купишь за свои деньги, ладно⁈ Я на мели! И скажи ему, чтобы были готовы к понедельнику! Если все сложится, во вторник снимем финальные сцены!

На следующее утро я отправился по адресу, Кристофер пошел со мной. На метро мы доехали до района Сохо, оказалось, он был неподалеку от моего места работы. Район меня удивил антуражем старины: здесь стояли приземистые здания девятнадцатого века из кирпича и с чугунными элементами в экстерьере. Легковых машин по Сохо колесило не так много, в основном по узким улочкам ездили грузовики, а по тротуарам ходили мужики, измазанные в саже и мазуте. По пути мы увидели несколько открытых автомобильных мастерских. Сразу видно, промышленный район.

Нужный дом нашли быстро, им оказалось трехэтажное зданьице, к его левой стене примыкал какой-то кирпичный склад, а к правой — таксопарк.

Я постучал в дверь и вошел, сразу же в нос ударил запах пороха. Все кругом было заставлено манекенами, почерневшими от пулевых попаданий и ожогов, а также верстаками и шкафами. Дверцы в них были открыты, демонстрируя полки, доверху набитые пиротехникой, проводами и инструментами. Кристофер увлеченно разглядывал мастерскую.

За дальним столом сидел ссохшийся старик, слегка дрожащий от собственной ветхости. Линзы очков увеличивали его глаза до комичных размеров. Он напомнил мне старого Гери, персонажа «Пиксар» из «Истории игрушек», который чинил ковбоя Вуди во второй части. Всю стену над ним заслоняли многочисленные грамоты и благодарственные письма за многолетнюю работу в театре.

— Генрих Шнайдер? — спросил я.

Тот поднял голову и кивнул, звучно чмокнув губами, словно хотел что-то сказать, но передумал.

— Я от Мартина Гловера. Мы снимаем фильм, нам нужна миниатюрная взрывчатка для сцены расстрела. Такие, чтобы взрывались по кнопке и крепились к телу.

— Я знаю… знаю, что вам нужно, — прокряхтел он. — Черный порох, проволока, электрический заряд, батарейка, кнопка… Да… Какая длина провода?

— Актер сам нажмет кнопку, — сказал я. — Поэтому длина не очень большая.

— Ясно… Количество? Время? Мощность?

— Десять штук до понедельника. Мощность… — я задумался и вспомнил, как эффектно разрывало от пуль людей в фильмах Пола Верховена. — Максимальная мощность.

— Хорошо. Аванс вперед… Полную плату не требую… Учитывая возраст, могу и не успеть… Каждый день на счету.

— Да, сэр, сколько это будет стоить?

— Мартин хороший человек. Он часто мне помогал… Поэтому пятьдесят долларов, двадцать вперед. Приходите во вторник…

* * *

В понедельник вечером Мартин объявился на пороге нашего с Крисом номера. Глаза навыкат, шляпа съехала набок, рубашка надета наизнанку.

— Одевайтесь! — сказал он и ворвался внутрь.

— Ты где был, Мартин? Я тебя обыскался.

— Я… снимал, — он быстрым шагом прошел на кухню, взял чайник и налил кипяченной воды в стакан, — новое одолжение для, э-э, русской мафии.

— Что? — Кристофер, лежавший на диване, поставил на паузу «Дуэлянтов» Ридли Скотта. — Какой мафии?

— Русской, — повторил Мартин и выпил весь стакан в пару глотков.

— Мартин, я же тебе говорил, это не совсем русские… Они же из Одессы, — проворчал я.

— Эй, они говорят по-русски, это все, что мне нужно знать, — Мартин развел руками и сложил их крест-накрест. Дал понять, что эта тема для него закрыта.

— А как ты вообще с ними познакомился? — громко спросил Крис, чтобы его было слышно с другого конца номера.

— О, меня познакомил с ним мой продюсер. Человек, который дает мне деньги на съемки порнослэшеров. И не только мне, это целый бизнес с кучей таких же режиссеров-неудачников, как и я, — говорил Мартин, набирая новый стакан с водой. — Мы в этих фильмах довольно часто бьем тачки. И чтобы не покупать новые, продюсер берет списанные. И так уж вышло, что все автосвалки принадлежат бандитам. Надо было только выбрать, вот он и выбрал русских.

— Ладно… Так в чем дело? Давай ближе к сути.

— Я снял им пару рекламных роликов. В это сложно поверить, понимаю, но даже бандитам нужна реклама для кабельного телевидения. Они продают списанные тачки, им нужна красивая картинка, и им нравится работать со мной напрямую, без прокладки в лице продюсера…– Мартин залпом выпил стакан и с хлопком поставил его на стол. — В общем! Я получил тачку для нашего фильма!

Я обомлел.

— Марти, ты уверен, что брать что-то у бандитов — это хорошая идея?

— Мне выдали эту машину в качестве оплаты. Реклама им очень понравилась.

— Ладно, и что за машина?

— Полицейская «Импала!» Та же модель, как та, от которой мы удирали в тот раз, помнишь?

— Джош, у вас была погоня с копами? — полушепотом спросил Кристофер, словно боясь, что нас могут подслушивать. — Настоящая?

— Да, я был за рулем. Так мы с ним и познакомились, — я кивнул на режиссера. По лицу Кристофера сразу стало понятно, что ответ его не устроил, поэтому я добавил, — я тебе вечером всё расскажу, обещаю.

— Короче, у нас есть нужная тачка, и прямо сейчас на улице пасмурная погода, прямо как в тот день. Скоро ночь, с минуты на минуту пойдет дождь. Поэтому я и говорю: одевайтесь! — быстро повторил Мартин.

* * *

В этот раз за рулем «Шеветта» был я, Мартин