Земля: Начало - Михаил Ран

— Где?! — оживилась она мгновенно.

Я услышал, как в голосе дрожит неподдельное любопытство.

— Слон? В этой квартире?

— Нет, Вейла. Это шутка. Шутка. — протянул я, пытаясь не залепить себе ладонью по лицу.

— А… — её голос оборвался. — Печаль. А я уже обрадовалась.

Следующая дверь, к счастью, поддалась без лишнего сопротивления. Замок щелкнул глухо, словно не желая тревожить тишину, а петли повели себя странно: не скрипнули вовсе. Как будто сами не хотели выдать того, кто только что вошёл.

Я шагнул внутрь.

И замер.

Здесь всё было… по-другому. Слишком по-другому. Коридор был чист, как будто только что вымыт. Тапочки у входа стояли ровно пара к паре, направленные в сторону двери. Чувствовался некоторый дзен. Не квартира — музей порядка.

И когда я добрался до спальни, первым, что бросилось в глаза, была идеально заправленная постель. Покрывало без единой складки, подушки аккуратно выровнены, даже декоративная вышивка смотрела строго вверх.

Как будто хозяин просто вышел в магазин… и не вернулся.

— Вейла, мне одному кажется это подозрительно идеально? — спросил я, не отрывая взгляда от этой пугающей стерильности, кричащей из каждого угла.

— Нет, Алекс, — её голос прозвучал неуверенно. — Такое ощущение, будто здесь жил человек, у которого был роман с контролем. Или он просто служил в дзен-монастыре.

— Если он и сбежал, то, видимо, с отполированной дорожки и под звуки мантры. — пробормотал я, обходя комнату по дуге.

Дальнейшие поиски не сильно отличались от первых нот, сопровождающих меня по квартире. Кухня — аккуратна до безобразия, сошедшая с рекламных роликов про ипотеку. Ножи — острые, но миниатюрные, скорее для филигранной нарезки сашими, чем для разделки мяса.

Вилки? Нет. Ложки? Нет.

Только палочки.

Холодильник пустой, но на нижней полке сиротливо лежала банка шпрот, а в остальном ничего. Я с благодарностью положил её в рюкзак — еда была едой. Черт меня дернул, но в таком совершенстве я не смог удержаться, и проверил мусорное ведро.

Пусто.

— Серьёзно? Алекс? — в голосе Вейлы прозвучал трепет. — Ты решил вынести мусор?

— Вейла, я просто хотел убедиться… Не спрашивай… — решил я дальше не объяснять своих мыслей.

Она фыркнула, но замолкла, оставив меня один на один с шуршанием собственных шагов и мягкими звуками дома: ветер, затаившийся где-то за окнома, щелчки пластика, пощёлкивающего от солнечных лучей.

И тут я вспомнил.

Кабинет.

— Ну ты, конечно, помощница… — проворчал я себе под нос.

— А ты — большой мальчик. Не можешь сам вспомнить, что ещё не обшарил — не моя вина. — с обидой, но с налётом улыбки в тоне.

Подойдя к двери, я насторожился. Внутри тишина, но не такая, как в остальной квартире. Здесь тишина была глухой, будто комната была живой, и всех, кто её посещал, она делала немыми.

Сильно не затягивая, и чувствуя, что там пусто, я уверенно толкнул дверь.

Первое, что предстало моему взору, это — Япония.

Ну… очень старательная реплика Японии. На стене фотообои с восходом солнца над горой Фудзи, настолько реалистичные, что у меня на мгновение закружилась голова от изображенной высоты. На полу плетёные татами, по бокам низкие футоны, а в центре — лакированный столик для чайной церемонии. В углу стояла ваза, где на тонкой ветке всё ещё держались засохшие лепестки сакуры. На стене виднелись два боккэна, деревянные тренировочные мечи, развешанные с почти церемониальной симметрией.

— Алекс… если бы я была подключена к сети, меня точно бы закоротило. — прошептала Вейла. — Что за дверь в аниме-санаторий ты открыл?

— Сам в шоке. — всё что и смог ответить на её колкость, всё ещё поражаясь окружающей красоте.

Воздух здесь был другой, сухой что ли, с лёгкой примесью масла камелии и… древесного угля? Что-то было здесь не так. Слишком бережно всё расставлено. Слишком цельное пространство.

Неосознанно мой взгляд переместился назад, к стене позади.

Над входом — стойка для катан. Деревянная, чёрная, с вырезанными символами. Из трёх мест под клинки, целых два были заняты. Мечи были в ножнах, и не видно металл ли там, или пластик.

На третьем месте же было пусто.

— Погоди… катаны? — голос Вейлы стал звонким. — Настоящие? Это не бутафория? Но они какие-то коротковатые…

Я метнулся к стойке, и в одно движение выхватил ближайший клинок. Он был увесистым, но как и подметила Вейла — коротким.

— Скорее всего это вакидзаси, а не катаны. — мысленно ответил я Вейле, вдруг она знает что это такое.

Блестящий клинок выплыл из ножен и лёг в ладонь. Длиной он был около пятидесяти сантиметров. А на проникающих сквозь жалюзи лучи солнца, можно было видеть блики едва заметной закалки вдоль режущей кромки лезвия. Пару раз взмахнув, ощущение которое он вызывал — идеальная сбалансированное оружие убийства. Второй клинок был близнецом первого. Но если гарда у того была красной, здесь она была угольно-черной.

— Это не игрушка… — выдохнул я.

— Найден: редкий предмет. Вероятность обнаружения — три процента. Потенциал урона — высокий. Шанс выживания —… всё ещё ниже среднего, но теперь с самурайским изяществом! — выдала Вейла, явно довольная своей шуткой.

Я с улыбкой опустил клинки, чувствуя, как пальцы начинают привыкать к новому весу. Один сразу отправился на боковое крепление рюкзака, а второй так и остался в руках.

Из квартиры я выходил с таким видом, будто только что выиграл в лотерею постапокалипсиса. Спина прямая, шаг с намёком на марш офицера в отставке. В голове даже заиграла музыка из старого военного фильма, где герой уходит в закат. Только вместо заката у меня был пыльный коридор многоэтажки, затхлый воздух и пятна неизвестного происхождения на потолке.

Но, чёрт побери, это был мой день.

Зачистка оставшихся квартир этажа заняла немного времени. Острые, как свежезаточенные бритвы, новые клинки сделали своё дело. Пару серых тварей, уютно устроившихся в жилплощади бывших людей, я отправил в категорию "архивированных угроз" без особых затруднений. Движения стали быстрее и точнее. Давящие ранее эмоции — ушли на второй план, словно и не испытывал их ранее.

— Нет, Алекс! — немедленно вмешалась она, с той самой вкрадчивой интонацией, которую она использовала, когда собиралась тыкнуть меня в реальность. — Никакой нейрохимической поддержки, ни одной перестройки твоих нейроцепей. Всё, что ты чувствуешь — результат адаптации.

— Приятно знать, что сейчас я могу гордиться собой по праву., — буркнул я в ответ, проверяя крепление одного из мечей на рюкзаке.

— А я-то думала, ты гордишься мозгами.

— Они в комплекте к упрямству шли. Акцией.

Пока мы обменивались колкостями, я продолжал