Бюро магической статистики 3 - Галина Дмитриевна Гончарова

Дамиан понимающе кивнул девушке. Он бы тоже делал все возможное для своих родителей. Молча. До самого конца…

— Я вас также попрошу, чтобы рента Баррет, то есть рента Эрдвейн… девушки, вы хоть понимаете, какую путаницу создали?

Элисон фыркнула.

— Ларисию и так все называют Лисси. А потом она еще выйдет замуж за Робина и фамилию сменит.

— А вы?

— И я замуж выйду. Наверное. Когда-нибудь.

Дамиан хмыкнул.

— Ладно, это мы потом обсудим. Пожалуйста, попросите Ларисию Эрдвейн заехать ко мне?

— Ваше высочество, я могу к ней съездить, и попросить, чтобы ее отпустили с работы. Мне пойдут навстречу, — вмешался Робин. — Я не сообразил как-то, что она в Бюро, а надо было думать!

Дамиан кивнул.

— Да, пожалуй. А мы с рентом Эдером пока поедем обратно. Мне нужно проветриться и подумать, а вечером, Робин, я буду у вас.

— Я не хотела, — вздохнула Элина. — Прости, Дамиан, я действительно не знала, что так получится.

— И никто не мог такого предположить, — пожал плечами Дамиан. — Вы не виноваты в том, что сплели Боги. Нам остается лишь принять это и постараться выйти из ситуации с прибылью.

Элина встала из кресла.

Подошла к Дамиану, посмотрела ему прямо в глаза. Улыбнулась. Тепло-тепло, совсем, как мать… и Дамиан вдруг понял, почему отец не может забыть эту женщину столько лет. Она словно солнышком осветилась, и ему тепло рядом стало, и хорошо, и ведь это не магия, магию он почуял бы. Это свойство самой Элины Брент.

Такая безжалостная — и такая любящая. Как это сочетается? Непонятно, но такую и впрямь не скоро забудешь. Отец и не смог…

— Ты очень похож на отца, Миан. Если мы…если не встретимся, ты при случае передай ему, что я его всегда любила. Ладно?

— Обещаю. Но надеюсь, что вы скажете это сами, — проворчал Дамиан, жутко не любивший вот такие моменты. Элина отвернулась. Плечи ее дрогнули.

— Простите.

— Мам, подожди, — кинулась за ней Аля.

Рена Астрид вздохнула.

— Ваше высочество, озадачили вы меня. Вот теперь сиди, дура дурой, а кругом такие события.

Дамиан подошел к рене Астрид и по всем правилам поцеловал ей руку. Не касание обозначил, а действительно приложился губами к сухой коже, пахнущей выпечкой.

— Потерпите немного, рена Астрид. Вы помогли хорошим людям, и Корона этого не забудет. Просто дайте мне немножко времени, я сейчас в шоке.

— Да уж понимаю, ваше высочество. Может, пирог вам с собой завернуть?

— Буду очень признателен, — пирог Дамиан и сам съест, и с Базилем поделится. Брат тоже не откажется, такой вкуснятины они и в лучших ресторанах столицы не пробовали.

— Так я мигом!

В корзине, судя по весу, был не только пирог, но и еще половина кладовки, но Дамиан придираться не стал. И денег предлагать — тоже. Он обязательно отблагодарит эту милую женщину, только дайте ему хоть чуточку собраться с мыслями.

Дадите?

* * *

Базиль с непривычки проснулся достаточно поздно. Дамиан спокойно спал в дороге, а вот Базиль не мог как следует выспаться. Получалось урывками. То свет от фонарей в глаза ударит, то поезд притормозит, чтобы не мешаться другим, то шум снаружи донесется какой-то, а тут уже и утро. Так что Базиль отоспался за все ночи в дороге. Позавтракал, узнал, что Дамиан уже с утра уехал по делам в Левенсберг, и пожал плечами.

Брат-трудоголик?

А, это к нам, заверните два раза, пожалуйста. Если уж этот несчастный в дороге то один отчет читал, то второй, то бесился потому, что цифры не сходятся… и заговорщики, идиоты, хотели, чтобы Базиль во все это ввязался? Нет уж!

Он человек тонкой душевной организации, личность творческая и утонченная… пожалуй, он возьмет мольберт — и пойдет, порисует. Или просто так прогуляться? Базиль, кстати, и сам неплохо рисовал, музицировал для души, мог сложить стихотворение или эпиграмму. Только вот талантом он не был, и сам это отлично понимал. Крепкий середнячок.

Его музыка не рвала сердца, вознося души к Небесному Престолу, его картины не заставляли критиков хвататься за сердце и ахать, а стихи были милыми и забавными, но не гениальными, нет. А если так — чего напрягаться? Деньги ему зарабатывать не надо, к вершинам стремиться тоже, так почему бы и не жить в свое удовольствие? Держать свою галерею, устраивать выставки, быть меценатом и спонсором, наслаждаться чужим талантом и красотой… ну и иногда писать для себя пейзажи или портреты. Просто чтобы рука не забыла. Есть тут поблизости удобное место?

Да. Поезд остановился не в самом Левенсберге, а за городом, выходи и рисуй. Так Базиль и поступил.

Взял с собой все необходимое, кивнул гвардейцам, и направился к живописной березовой рощице.

— Что там?

— Озеро, ваше высочество.

Воду Базиль рисовать любил. Вода такая, изменчивая, у нее миллион оттенков, и все их никогда не уловишь. Но попробовать же можно? Краски, кисточки, мастихин, холст — хорошо, когда гвардейцы под рукой, можно на них половину нагрузить.

Его высочество прошел через рощицу по симпатичной тропинке, подумал, что можно и тут порисовать, если они подольше задержатся, и вышел к озеру. И был сражен напрочь.

Эстетическое восприятие Базиля жалобно пискнуло и ушло в глубокий восхищенный обморок. У озера, над водой, на склоненном стволе древа, сидела девушка.

Волшебная!

Золотые волосы стекали по плечам, громадные синие глаза смотрели куда-то вдаль, легкое белое платье облегало такую фигуру, что выдохнули даже гвардейцы…

Девушка обернулась на шум, вскочила, пошатнулась, и быть бы прекрасной нимфе аккурат в озере, если бы Базиль не успел поймать и перехватить красоту. Только вот не рассчитал, и прилетело сокровище в его объятия всеми своими выпуклостями.

Впрочем, принц был не против. Красивая девушка… потрясающе красивая.

— Рента?

— Л-лиза Вальдес, — выдохнула Лиза.

Как-то оно само вышло.

После того страшного похищения, и не менее страшного разочарования, в жизни Лизы многое поменялось. Вот так, похитят тебя, а когда ты возвращаешься, у тебя уже и родители разводятся, и мама замуж выходить собирается, за рента Вальдеса, и тебя рент Борегар удочеряет, и сестер, и никаких споров, пожалуйста!

Рент Борг любит Алису Эрмерих… то есть теперь уже Алису Вальдес. Следствие — он любит ее дочерей. Просто потому, что