Торговля артефактами - Хайдарали Мирзоевич Усманов

“Хорошие деньги за очередного жадного идиота!” – Его голос, словно эхо, отскакивает от стальных стен ангара. И в этой фразе нет ни стыда, ни сожаления. А только одно хищное веселье. Кирилл же коротко наклонился, словно заглядывая в переданный гоблину кошель, и его губы искривились в улыбке, но это была не улыбка радости – это была улыбка разумного, который выдал положенную награду за хорошую игру, и допустимый риск.

Сам же киборг уже чувствовал во рту привкус крови, и запах пота. Он практически уже не видел, но осознавал, что старый гоблин, получивший свою оплату, куда-то отдаляется… Словно живой символ того, что кто-то ушёл с наградой. Но для него это был последний образ перед тем, как мир вокруг начал уходить в черноту. Кирилл, стоящий в фонарном свете ангара… Спокойный и уверенный… И этот мерзкий гоблин Хендрик, с мешочком денег, смеющийся и убегающий куда-то в темноту, словно спаситель всего мира…

Последний звук, что услышал Рэнгар перед тем, как его сознание полностью отключилось – это глухой металлический звон, когда один из тяжело бронированных орков прижал его к металлической балке. В ушах охотника за головами на мгновение возник звук шипения, и темнота накрыла его, как тяжелый люк. Он всё ещё чувствовал привкус меди на языке, слышал слабый свист собственного дыхания, и увидел ещё раз, буквально на миг, силуэт этого странного разумного Кирилла, отступающего в тень, завершая свою сделку. Затем – пустота…

………….

Он пришёл в себя не сразу. Сперва были звуки. Глухие… Далёкие… Словно кто-то возился с цепями под водой. Потом возникла практически непереносимая тяжесть в груди, как будто кто-то придавил его весьма большим слоем брони… А когда сознание наконец вынырнуло из вязкой темноты, он понял, что всё же дышит. Медленно… Хрипло… Но дышит. Это было единственное, что работало без помех. Всё остальное, особенно верой и правдой не один десяток лет служащие ему импланты, просто не отзывались. Будто это было какое-то чужое тело, спаянное из обломков.

Перед глазами, как только Рэнгар их смог отрыть, возникла мутная решётка, чьи чёрные перекладины были покрыты следами ржавчины и пятнами, похожими на засохшую кровь. Свет падал сверху, но не прямой, а какой-то отражённый. Холодный, как от люминесцентных ламп старого корабля. В этот момент он понял, что это было. Клетка. Узкая, металлическая, со стенами, к которым был прислонён его собственный обугленный и даже местами повреждённый корпус. Под ним – решётчатый настил, от которого пахло машинным маслом и пылью. Когда он попытался поднять руку – мышцы ответили судорогой. Только тогда пришло осознание, что он больше не чувствует своей силы.

Он попытался активировать интерфейс – привычное внутреннее движение, команда, что всегда отзывалась вспышкой данных, экраном состояния в зрительном поле. Но ничего не произошло. Ни графики, ни сигналов, ни интерфейсных маркеров – только собственное дыхание. Затем он в полной мере ощутил то, что старался не замечать до этого момента. Что большинство имплантов просто “молчит”. Не просто не работает… Их просто не было в системе его “внутренних координат”. Внутри головы не было слышно привычного “гула” процессоров, нет щелчков синтетических нейронов. Слышалось только биение сердца – живого, уязвимого, слабого. Его кожа, изуродованная операциями, снова ощущала холод, боль, липкий пот.

Не смотря на всё это, он всё же попробовал пошевелиться. И понял, что тело его всё равно не слушается. Только левое плечо отозвалось слабым движением. Всё остальное было парализовано. Возможно, из-за повреждения имплантов, возможно, из-за внешнего ограничения. И сейчас он почувствовал себя как черепаха, которую вытащили из панциря и бросили на землю. Беспомощной, смешной, униженной.

А потом пришло ощущение… Вторжения. Не звуком, не движением – чем-то глубже, чем физика. Вдруг в его голове, в той области, где раньше был искусственный блок памяти. Где располагалось то самое ядро, куда записывались все операции, все приказы, все его миссии… Вспыхнула… Чужая активность! Сначала – как лёгкий электрический зуд, потом – как будто кто-то пытается проворачивать в его черепе острый нож. Кто-то явно вскрывал его память. Не осторожно… Не как специалист подобного профиля… Нет… Сейчас это делалось грубо, с “мясом”, банально ломая любую возможную защиту.

Киборг инстинктивно попытался поднять ментальные заслоны… Использовать имеющиеся у него команды защиты… Протоколы шифрования, заложенные в его мозговых имплантах… Но всё это было бессмысленно. Его система откликнулась коротким сообщением – “Ошибка доступа. Энергия не подана”. И чужой код вошёл прямо в мозг.

Он ощутил, как его воспоминания начали всплывать – одно за другим, беспорядочно, словно кто-то листал его жизнь в обратном порядке. Вот он стоит перед своим хозяином – тем самым, чьё имя он никогда не осмеливался произносить… И кого по какой-то личной прихоти этого разумного воспринимал как нанимателя… Вот операция на разрушенном спутнике… Вот миссия по уничтожению каравана рабов… Вот тот момент, когда ему вживляли ещё первые нейрошунты… Всё вспыхивает… Перегорает… Исчезает… Он понял, что это был не просто взлом. Это было полноценное вскрытие личности. Чужак не смотрел на его сознание – он его вынимал. Выворачивая буквально наизнанку. Сдирал, слой за слоем. Боль была особенная. Не физическая. Не та, что ощущается нервами. А нарастающая изнутри. Как будто кто-то выворачивал его мозг прямо через глаза. Образы начали распадаться на составные части. Лица… Приказы… Голоса… Всё то, что он хранил годами – тысячи часов боевой подготовки, схемы, тактики, секреты хозяина – постепенно исчезали.

Но даже не смотря на всё это, он всё же пытался сопротивляться. И даже попробовал запустить аварийный сброс, что могло повлечь за собой полное самоуничтожение памяти. Но чужая сила подавила этот импульс ещё до того, как он оформился в сигнал. Всё шло с ужасающей точностью. Блок за блоком… Раздел за разделом… Он чувствовал, как невидимая рука вырывает из его сознания последнюю информацию – ту, что касалась последнего задания. Того самого, ради которого он прилетел сюда, ради которого потерял своих бойцов.

Именно этот участок памяти чужак проверял особенно тщательно. Рэнгар ощущал, как ментальные щупальца проходят по записям переговоров, по журналам, по координатам, по внутренним отчётам, как будто кто-то буквально разворачивает внутри него книгу. Он пытался закричать – но не смог. Голос не слушался своего хозяина. Внутри головы, когда рухнул очередной барьер, даже раздался какой-то