Между мирами: Хроники забытого мага - Митя Воронин

Вздыхаю. Не могу лгать ей.

— Да, — признаюсь. — Думаю. Интересно, что с ними. Прошло больше года с моего ухода. Беспокоятся ли обо мне? Ищут ли?

— Хочешь вернуться? — спрашивает она тихо.

Поворачиваюсь к ней. Смотрю в ее глаза. Вижу страх. Боль. Но готовность отпустить, если нужно.

— Нет, — говорю я твердо. — Не хочу. Там у меня была жизнь. Хорошая жизнь. Но здесь у меня есть цель. Миссия. Ты. Не хочу уходить.

Облегчение в ее глазах.

— Но должен, — добавляю я тихо. — Когда-нибудь. Морвен писал Разломах. Возможно, один в моем мире. Нужно будет найти его. Исцелить.

— Тогда я пойду с тобой, — говорит она решительно. — Куда бы ты ни пошел.

Целую ее. Долго. Нежно.

— Знаю, — шепчу я. — И люблю тебя за это.

Церемония в честь Морвена проходит на главной площади Кристального города. Приходят тысячи. Маги и простые люди. Студенты и старики. Все, кто слышал о его подвиге.

Стою в первом ряду. Ещё слабый, но на ногах. Элиана рядом, поддерживает под руку. Тенераус произносит речь. Длинную. Красивую. Говорит о Морвене как о величайшем маге. Как о герое. Как о человеке, который отдал жизнь за правду.

Селена рассказывает о годах, проведенных с Морвеном в Ордене Теней. О его мудрости. О его терпении. О его вере в будущее. Потом просят выступить меня. Поднимаюсь на трибуну. Смотрю на море лиц.

— Морвен был моим учителем, — начинаю я. Голос звучит неуверенно, но я продолжаю. — Но больше, чем учителем. Был другом. Наставником. Почти отцом. Он научил меня не только магии. Научил видеть мир по-другому. Понимать стихии. Уважать их.

Делаю паузу. Собираюсь с силами.

— Он мог бы жить долго. Мог бы видеть плоды своих трудов. Но выбрал пожертвовать собой. Потому что это был единственный способ спасти мир. Он отдал всё, что имел. Всё, кем был.

Смотрю на толпу.

— Мы все в долгу перед ним. И единственный способ оплатить этот долг: продолжить его дело. Изменить мир. Сделать его лучше. Создать общество, где магия свободна. Где стихии уважают. Где люди не страдают от Искажения.

Спускаюсь с трибуны под аплодисменты. Элиана обнимает меня. Прижимается.

— Он гордился бы тобой, — шепчет она.

— Надеюсь, — шепчу я в ответ.

После церемонии едем на кладбище. К могиле Морвена на холме. Там уже стоит памятник. Высокий. Из белого мрамора. На нем выгравирована фигура старика с посохом. Внизу надпись:

«Морвен Последний. Хранитель древних знаний. Герой. Друг. Учитель. Отдал жизнь за мир.»

Стою перед могилой долго. Элиана рядом. Молчим. Отдаем дань уважения.

— Прости меня, учитель, — шепчу я наконец. — Не смог защитить тебя. Не смог найти другой способ.

Ветер шелестит в траве. Кажется, слышу голос Морвена. Тихий. Добрый. «Ты сделал все, что мог, мальчик. Все правильно. Не вини себя.»

Может, это просто ветер. А может, его дух все еще здесь. Наблюдает. Защищает.

— Обещаю, — говорю я громче. — Обещаю продолжить твое дело. Найду остальные Разломы. Исцелю их. Изменю этот мир. Сделаю его таким, каким ты мечтал видеть.

Оставляю на могиле букет белых цветов. Элиана кладет свой букет рядом.

Уходим, когда солнце начинает садиться.

Но есть кое-что, о чём я никому не сказал. То, что обнаружил на третий день после похорон. Вернулся к месту Разлома один. Нужно было проверить, что всё стабильно. Что рана действительно закрыта навсегда.

Место выглядело иначе. Земля начинала зеленеть. Первые ростки травы пробивались сквозь мертвую почву. Жизнь возвращалась.

Но я почувствовал странную магию. Не искаженную. Просто… другую. Древнюю и чужую. Не из этого мира. Осмотрелся внимательнее.

Следы на камнях. Выжженные символы. Ничего похожего я не видел раньше. Не в книгах Морвена. Не в видениях древней Катастрофы.

Это было что-то совершенно иное. Прикоснулся к символу. Остаточная энергия обожгла пальцы. Холодом. Темнотой. Но не злом. Просто чужой силой. И заметил медальон между камней. Серебряный. Покрытый теми же символами. В центре чёрный камень.

Поднял его. Холодный. Неприятный. Камень пульсировал слабо. Когда прикоснулся к нему, он вспыхнул красным. Голос прошептал в моей голове. Женский. Холодный. Голодный. «Ты открыл первую дверь, Связующий. Теперь я чувствую тебя. Твой свет ярок в темноте между мирами. Скоро найду. И тогда…»

Голос оборвался. Медальон треснул в моей руке, превратился в пыль. Чёрная пыль посыпалась сквозь пальцы, исчезла в траве. Стоял один в темноте. Сердце колотилось. Холод разливался по телу. Впервые за долгое время по-настоящему боялся.

Мы исцелили один Разлом. Спасли мир от одной угрозы.

Но похоже, этим привлекли внимание чего-то ещё. Чего-то гораздо более опасного. И это что-то уже идёт к нам. Не сказал об этом никому. Ни Элиане. Ни Тенераусу. Не хотел пугать сразу после победы. Люди заслужили хотя бы несколько дней покоя. Но знаю, что придётся рассказать. Скоро. Потому что новая угроза реальна. И мы совершенно не готовы.

Той ночью лежу без сна. Элиана спит рядом. Переехала ко мне в покои, которые выделил Совет. Большие. Удобные. Но пустые без нее. Смотрю в потолок. Думаю о будущем. О работе, которая ждет. О Разломах, которые нужно найти. Думаю о медальоне. О странном голосе. О предупреждении.

Что это значит? Кто эта женщина? Что она хочет? Вопросы без ответов крутятся в голове. Элиана шевелится во сне. Прижимается ближе. Я обнимаю ее. Чувствую тепло ее тела. Стук сердца. Что бы ни ждало впереди, мы справимся. Вместе.

Утром четвертого дня после пробуждения просыпаюсь от стука в дверь. Резкого. Настойчивого. Элиана открывает глаза.

— Кто это так рано? — бормочет она сонно.

— Не знаю, — говорю я, вставая. — Сейчас посмотрю.

Накидываю халат. Открываю дверь. На пороге стоит Тара. Лицо бледное. Дышит тяжело, словно бежала.

— Александр, — говорит она отрывисто. — Нужно срочно. В Башню Совета. Немедленно.

— Что случилось? — Тревога сжимает сердце.

— Врата, — говорит она. — Врата между мирами. Те, через которые ты пришел.

— Что с ними?

— Они открылись сами, — в её голосе дрожь. — Без активации. Без команды. Сегодня на рассвете. Магия… когда мы закрыли Разлом, энергетический баланс изменился. Врата дестабилизировались. Открылись на несколько секунд.

— И?

— Кто-то прошел через них, — говорит Тара. — Кто-то из твоего мира. Женщина. Она была в библиотеке старого университета в момент открытия. Её засосало против воли. Теперь она здесь. Врата снова закрылись.

Смотрю на нее, не веря ушам.

— Кто она?

— Не знаем, — качает она головой. — Но она спрашивает о тебе. Называет тебя по имени. Александр Северов. Говорит, что искала тебя больше года.