Фантастика 2025-197 - Семён Нестеров

чего-нибудь. Увидел на ремне штык-нож — я его оставил, потому что совсем без холодняка было стремно, а эти штуки достаточно распространены, их налево активно торгуют как сувениры. Тоже забрал, просто из ножен вытащил. Потом рюкзак с земли подобрал. Что-то подсказывало мне, что содержимое ко мне не вернется, как и сама сумка. Ну и хрен с ним, там все равно ничего ценного нет.

Второй тем временем обработал Семена, тоже охлопал. После чего меня толкнули в спину, мол, иди. Мне не оставалось ничего кроме как зашагать к воротам. Причем затылком я чувствовал, как меня контролируют. Оружия в руках конвоиры не держались, но от ворот все равно целились. Правда уже не из БТРа, если он палить начнет, то своих однозначно заденет.

Когда мы подошли ближе, старший выступил вперед, сперва посмотрел мне в лицо, потом Семену, но явно не узнал. Это хорошо, это уже хорошо. Волосы скрывали шрам, да еще и кепка, снимать ее я не собирался вообще. По крайней мере, до тех пор, пока окончательно не заросту шевелюрой. Не люблю их, но выбора особого не имеется.

— Кто такие? — повторил мужик в форме.

— Мы из Белогорска, — к моей радости Семен заговорил первым. Да и лицо у него стало решительнее. По-видимому мандраж прошел. — Что там было, слышали?

— Нет, связи нет, — сказал он. — Группа ушла два дня назад. А что случилось-то?

— И не вернулась до сих пор? — удивился «мой» бандит.

— Так пешком же ушла. Конвоями сейчас не покатаешься, какие-то партизаны нашлись, жгут. И все-таки?

— Пизда Белогорску, — вступил в разговор я. — Какие-то уебки на базу под Зуей напали и арту там взять умудрились. Мы стали к обороне готовиться…

— Об этом да, знаю, — перебил меня мужик. Я поморщился — вот что за люди, им дослушать лениво что ли? — А что дальше было?

— Мы отправили группу, — проговорил Семен. — Она не вернулась. Заняли оборону. А потом по городу артой отработали. Наш штаб просто снесли. Короче, нет больше Белогорска.

— А вы как спаслись? — спросил главный из охраны.

— Меня вот этот вот вытащил, — кивнул на меня «мой» бандит. — Он не из наших, просто жил в Белогорске и в команду добытчиков ходил. Но отличился, и ему ствол дали, тоже на пост поставили.

— Больше никто не выбрался? — был следующий вопрос.

— Чего не знаю, того не знаю, — пожал плечами Семен. — Мы шли через поля, никого больше не встретили. Только бандитов каких-то, но отбиться получилось.

— Бандитов?

— Ну да. Даже разговора не получилось, как увидели, сразу стрелять начали.

— Как же добрались-то? — спросил еще один пацан из охраны.

— Поездом, пешком, самолетом, бля, — сказал я. — С трудом добрались, все ноги сбили. Мужики, пить очень охота и жрать, будет что-нибудь?

Мой вопрос проигнорировали, снова вперились в меня глазами.Ну, ничего необычного они увидеть не должны. Ладно, всякое бывает.

— Как зовут?

— Семен, — представился мой спутник. — А это — Серега.

Заранее договорились, что он меня по имени назовет. Потому что позывной у гражданского человека — это странно. К тому же они мой настоящий знают, а к новому привыкать время нужно. А имя — оно и есть имя. К тому же Сергей — это одно из самых распространенных имен в России. Вообще ни к чему не привяжешь.

— Ладно, — сказал мужик. — Кола, Чип, отведите их в комендатуру и доложите, что из Белогорска парни пришли. Что дежурный скажет, то и делайте.

— Принято, — сказал один из парней, смуглый такой и чуть узкоглазый.

Интересно, за что его именем напитка знаменитого погнали? Хотя, может быть, его просто Коляном зовут? Ладно.

— Пошли, пацаны, — сказал второй.

Ворота были открыты, но когда мы прошли внутрь, оказалось, что все не так просто. По бокам от них стояли машины, которые при необходимости легко можно было оттолкать, и таким образом запереть проезд.

А внутри… Внутри оказалось интересно. Отсюда стало понятно, что стена ограждает если не весь городок, то по крайней мере его большую часть. В целом такая же коттеджная застройка, частный сектор, но дома ухоженные, и похоже, что люди в них жили. Кое-где двухэтажки, чуть дальше было видно и пятиэтажные дома, но совсем немного. Высоток же не было вообще.

Вели нас долго, похоже, что комендатура находилась где-то в центре поселка. И я насмотреться успел. Даже рынок увидел, который расположился на стадионе и почему-то незастроенной площадке вокруг него. Современному россиянину такие рынки в новинку, они больше привыкли к цивильным торговым центрам. Тут же все было интереснее.

Получается, торгуют люди. Интересно, чем же. Приезжают ли деревенские на ярмарке и тому подобное.

Но выглядело это все тухловато, если честно, продавцов практически не было, как и покупателей. А вот люди ходили, чем-то занимались.

Чуть дальше увидел котлован, который рыло множество людей. Стройку века тут какую-то задумали, не иначе. Дворец для Мансура будут возводить что ли? Ну это неудивительно, стройка — это один из способов объединить народ. Хотя бы тем, чтобы дать им общую работу, и чтобы не слонялись почем зря.

А люди были. Как будто бы даже много. По крайней мере точно больше, чем в Белогорске. Ходили по улицам

— Земеля, а чего это так? — обратился я к одному из охранников. — Откуда столько народа?

— Часового на входе видел? — спросил он.

— Не понял, — искренне удивился я. — Какого еще часового?

— Да не, Часовой — это позывной старшего нашего. Вот, он со своими парнями отходили в сторону моста, свинтили с позиций. Узнали, что моста больше нет, решили людям помочь. Все только начиналось, так что город от зомби почистить можно было без проблем. Так и сделали.

— Однако, — с непритворным удивлением проговорил я. — А много их было?

— Человек сорок.

Значит взвод полный. И вот полный взвод смог целый город очистить. Народ сохранить, то-то его так много. И если бы на каждый такой городок по взводу вооруженных солдат было бы, то хрен тут что случилось бы, все было бы нормально с Крымом. Жили бы как жили.

Ну не считая столиц, конечно. Симферополь и Севастополь в любом случае потеряны были бы. В Севастополе сколько солдат? Да