Из огня да в полымя - Антон Бабушкин

Наша броня оттягивается метров на двадцать назад и там крутит безумный танец боевого маневрирования, не прекращая вести огонь по противнику поверх наших голов.

Орки уже поняли, что дело пахнет керосином и остро воняет жареным орком. Они, отстреливаясь и огрызаясь контратаками, пытаются оттягиваться в лесной массив. Что сказать — разумно и могло бы сработать в пользу сбережения личного состава, но тут есть нюансы. Первый в виде наших непрерывно работающих авиаторов и артиллеристов, добивающих орочью артель и выкашивающих личный состав. Второй нюанс — наши танки и ШБМ активно охотящиеся на орочью броню. А поверх всего того ещё и нюанс нумеро трес[6] — мы: наши ударные батальоны, уже вклинившиеся в орочьи боевые порядки и продолжающие глубже в них врубаться в диком режиме какой-то уже почти средневековой свалки.

Наша бешеная стая вламывается в расположение орочьих штурмов, сея смерть, запустение и панику на своём пути. Мы накатываемся, перебегая между разбитой техникой, используя её как укрытия. И мы выдавливаем орков в зелёнку, вваливаясь туда же вслед за ними, не давая им выдохнуть, приостановиться, опомниться. И в разнесённом артелью в щепки лесу кипит схватка лоб в лоб, глаза в глаза.

Мы сцепляемся с противником, полосуя его из автоматов на дистанциях пары метров под аккомпанемент хлопков ручных гранат и выстрелов из подствольников. Кое-где докатывается и до пистолетов: на этих дистанциях, считай вплотную, эти вроде бы бесполезные трещотки оказываются вполне эффективными, вспарывая орочьи бронекомплекты и разнося шлемы. Кому-то, когда и в пистолете магазин опустел, приходится схватиться и за вибротесак, сойдясь с орками сам на сам. И там уже всё идёт совсем уж наудачу: кто быстрее, кто лучше учился, кто сильнее хочет жить и кто вспомнил вообще про эту железку…

Я цел пока и рвусь вперёд в центре боевого порядка капральства, поливая из автомата всё, что попадает на глаза и не относится к нашим. Роса уже отловила пулемётную очередь, прошившую ей обе ноги и, шипя матерно на четырёх ей известных языках, грузится в десант ШБМ, отказавшись наотрез от эвакуации. Продолжаю продвижение уже без прикрытия справа. Параллельно не забываю корректировать огонь моей брони и продвижение подчинённых. Никаких тормозов: команда «Отбой» не поступала — так что: Вперёд!

Проламываюсь через какой-то горящий кустарник и вылетаю точно на правый фланг орочьего штурмового звена. Пять рыл: вооружённые, экипированные и злющие донельзя. Дистанция до крайнего метров десять, и они передо мной растянуты почти что в линию. Автомат в моих руках трещит и вибрирует, поливая врагов струёй трассеров почти в упор. Двое ближайших ко мне валятся на землю, а мой автомат затыкается, дожевав магазин.

Кидаюсь вперёд каким-то диким скачком, бросая автомат болтаться на подвесе и мои руки словно бы живут сами по себе. Не прекращая рывок вперёд, выхватываю правой пистолет, а левой тесак. Подлетаю к ближнему орку, нанося ему подряд три удара тесаком и снося его левую руку, разрубая пополам автомат и рассекая наискось гермак вместе с головой. Одновременно с правой всаживаю весь магазин из пистолета в следующего на линии, успев с удовлетворением увидеть, как брызгами рассыпается забрало его шлема. К последнему я не успеваю — он уже развернулся и наводит на меня свою трещотку. Я падаю, откатываясь влево, пропуская, вроде бы над собой, адресованную мне очередь, и швыряя просто в сторону орочьего штурмовика так и не выключенный вибротесак…

Достал всё же сцуко… На перекате меня прошивает острая боль, мгновенно погашенная препаратами из кассеты кибермедика… Ах, ты ж, мля! Больно же! Твою ж орочью маман во всех ракурсах! Да что ж вам всем, тварям, моё правое плечо так нравится? Что фрицам в Белорусии, что «чехам» под Итум-кале, что этим вот, козлам, теперь… И ведь не только плечо. Этот шустрик мне влепил ещё в правый бок и в правое же бедро… Блин… Хорошо, что есть за свои кровные закупленный продвинутый кибермедик. Боль ушла. Осталось какое-то онемение — правая сторона тела нормально работать решительно не желает. Зато я жив и мои конечности, пусть и архихреново, но функционируют-таки. Могу продолжать шевелиться. Хоть как-то… Уже хорошо. Бой-то никто не отменял, и эта скотина на той стороне раздолбанных деревьев тоже никуда не делась…

Кое-как меняю магазин в автомате, ухитрившись потерять пустой. Переползаю в сторону и с неожиданной, как мне показалось, стороны высовываюсь из-за своего укрытия, шаря по сторонам стволом автомата в поисках орочьего штурма. И нахожу… Блин… А я таки ж реально дурак… Не… Ну, а кому ещё может ТАК везти… Орк лежит рядом со своим автоматом там, где стоял. Из грудной пластины его бронекомплекта, примерно напротив солнечного сплетения, торчит рукоятка моего вибротесака. Долбануться и не встать…

Но это ладно. Надо двигать вперёд. Блин… С тремя дырками в организме и работающим «генералом» — не самая лёгкая, оказывается, задача. Ощущение какого-то правостороннего паралича. Нормально идти не получается. Только ковылять в стиле «мышки на столбиках»…

Добираюсь до заколотого орка, выдёргиваю из него и, выключив, убираю в чехол тесак. Заряжаю пистолет, запихиваю его в кобуру и перехватив автомат еле двигающейся правой рукой начинаю перемещаться вслед за своим уходящим вперёд капральством. Получается не слишком классно. Скорость у меня примерно, как у нетрезвой черепахи… Координация на том же уровне… Штормит, блин… Но как-то двигаться надо…

Невесть откуда проламывается сквозь и так покрошенную зелёнку и оттормаживается метрах в пяти слева от меня ШБМ моего капральства, не прекращающая вести огонь в сторону откатывающихся орков. Из моего ожившего переговорника доносится голос Вана:

— Командир! Давай на борт! — орёт он.

А я ведь, блин, не откажусь… Со скоростью беременного таракана шкандыбаю к броняшке, вползаю в машину, и она рвётся с места куда-то вперёд, на ходу закрывая десантный люк. С матерным рыком я как-то ухитряюсь не растянуться на полу десантного отсека и осматриваюсь. Внутри экипаж, занятый боевой работой, то есть стрельбой и маневрированием, и Роса, с интересом смотрящая на меня из-под откинутого забрала своего гермака. Ну, да… Моя упёртая сестрень от эвакуации отказалась, несмотря на в хлам расстрелянные ноги.

— Ты как? — спрашиваю её, валясь на командирское место и втыкая в разъём своего гермака кабель перископа.

— Нормально, — отвечает Роса, — Коленка сзади чешется…

— Ха. Ха. Ты может эвакуируешься всё же?

— Так и тебе вроде не помешает. Нет?

От же ж язва, блин…