Уральский следопыт, 1979-04 - Журнал «Уральский следопыт»

работы меня смущает, впрочем, сейчас многие экспериментируют с новыми красками и основами; что лишь подтверждает современность рисунка. О том же говорит стиль. Нет, нет, – продолжал Гаршин, загораясь. – Вот вам первые анкетные данные нашего незнакомца. Современник – раз, соотечественник – два! Картина написана не раньше шестидесятых годов, когда возникла первая волна фантастической живописи, – три! Кстати, это объясняет безвестность произведения: мы, искусствоведы, такую живопись долго не принимали всерьез.

– И проморгали этот шедевр.

– Простите, тут уж я компетентен! Забудем о внешних обстоятельствах, – что перед нами? Есть настроение, экспрессия. И масса мелких чисто художественных погрешностей. Ваш снимок гораздо сильней, потому что он документ. Так что нет ни шедевра, ни гения, есть талантливый дилетант или молодой, ищущий художник.

– Гениален, выходит, не человек, а случай?

– Неважно! Круг поисков мне ясен, недели через три я либо найду автора…

– Либо?

– Либо мы слепые котята.

Лестница припахивала кошками и давним кухонным чадом. Похоже, ничто не могло вытравить этот столетний запах меблирашек, коммунальных квартир, военных разрух, хотя ступени были оттерты до белизны, в завитках чугунных перил не таилось пыли, а стены покрыты флюоресцином. Настоящее не побороло прошлого, оно пропиталось им, и запах времени густел по мере того, как Гаршин поднимался от лифта к мансарде, надеясь и уже не веря в удачу после стольких поисков.

Достигнув верхней площадки, он придавил кнопку звонка и, когда дверь открылась, увидел то, что и ожидал увидеть: серый от курева воз дух, пол, к которому давно, а возможно, совсем не прикасались щетки автомата-уборщика; прислоненные к стенам картины в рамах и без, пропыленные стопы книг по углам, какие-то рисунки, ветхий диван и, конечно, мольберт. Хозяин смотрел на Гаршина с нелюбезным вниманием. Был он тощ, суховат, по бокам узкого черепа топорщились седоватые волосы, худую шею косо охватывал шерстяной, не первой молодости шарф.

– Чем обязан?

Гаршин назвал себя. Точно колючая электрическая искра мигнула и погасла в пристальных глазах художника.

– Так, так, так, – протянул он. – Привык почитать искусствоведов как судей и распорядителей искусства. Прошу. Благодаря чему обязан?

Гаршин не отозвался на скрытый выпад. Искусство – вредное ремесло. Если столяр сделает табурет, то не возникнет вопроса, нужен ли этот табурет, хорош ли он или никуда не годится. Все очевидно с первой минуть!. А художник, поэт, композитор обычно полон неуверенности даже когда чутье подсказывает, что вещь удалась. И нет произведения, о котором сразу не сложилось бы двух и более мнений. Отсюда почти детская жажда похвал или, наоборот, защитная броня непоколебимой самоуверенности. Впрочем, одно часто сочетается с другим, и Гаршина всегда восхищала сила тех, кого эта ржавчина не могла коснуться. Но сочувствовал он всем, в ком видел талант, а поскольку о Лукине знал лишь с чужих слов, то теперь первым делом глянул на его полотна.

– О вас говорят, – сказал он, – что вы давно пишете только для вечности. Начинаю понимать…

– Осчастливлен. Может быть, и с выставкой посодействуете?

– Оставим подковырки, – решительно сказал Гаршин: – У меня к вам дело.

– Спасибо за откровенность, – Лукин потер ладони. – Терпеть не могу притвор и благодетельных султанов от искусства. А что, интересно, вы поняли?

– То, что вы нащупываете свою, трудную и необходимую, дорогу.

Лицо Лукина осветилось.

– Да! – вскричал он. – Стойте, я вам сейчас кое-что прочитаю…

Он с обезьяньим проворством подскочил к груде книг, разворошил ее и с торжеством вытянул потертый томик.

– Вот, слушайте! «Не правда ли, странное явление – художник петербургский? Художник в земле снегов, художник в стране финнов, где все мокро, гладко, ровно, бледно, серо, туманно!.. У них всегда почти на всем серенький, мутный колорит – неизгладимая печать Севера. При всем том они с истинным наслаждением трудятся над своею работой. Они часто питают в себе истинный талант, и если бы только дунул на них свежий воздух Италии, он бы, верно, развился так же вольно, широко и ярко, как растение, которое выносят, наконец, из комнаты на чистый воздух». Это – классик девятнадцатого века. Каково, а? Север, видите ли, неживописен, гнетущ для таланта, север, с его убранством луговых цветов, озерной синью, ярким, не чета югу, небом, огненной осенью – бледен и сер! Добро бы, чиновник-искусствовед писал, так нет же, гений литературы, который и к живописи прикосновенен был. Какими же он глазами смотрел? Как очевидного не видел? А потому и не видел, что в незрячее время жил, что глаз отечественного художника спал и русская природа еще не была открыта. Ну, а мы – лучше? Одни мнут перины прошлого, левитанов перемалевывают, другие вовсе от пейзажа бегут, мол, фотографией заштамповано и не искусство даже в наш углубленно-атомный век, словом, все гладко, уныло, плоско, как сказал бы тот же классик.

А Земля-то художественно еще не открыта! Да, да! Всю, целиком сверху, после стольких лет авиаций мы видим ее не лучше, чем наш классик – север! Нет, скажете? Вспомните выставки, почитайте писателей, – где у них Земля с большой буквы? Зрение пешехода! Они и из стратосферы только унылые снежные равнины облаков замечают. А оттуда такое открывается! Вот, смотрите, как из этой плоской равнины сверху натура человеческая просвечивает!

Этюды, эскизы, незавершенные картины с грохотом стали отделяться от стен и окружать Гаршина, который не успевал вставить ни слова.

– Вот наш автопортрет – Подмосковье! В природе все округлость, излом, завиток, а чего мы коснемся – там прямизна оград, улиц, строений, дорог, ровные фигуры полей, даже леса растим геометрично! Математическая линейка у нас в голове, все прямим, прямим…

«Не ново, еще у О'Генри было», – защищаясь от этого потока слов, подумал Гаршин.

– …Какой контраст с горами! Видели вы их прежде? Нет! Алмазы ледников, бастионы круч, та-та… Восприятие человеко-муравья. А здесь, у меня? Теперь-то вы видите, видите планетную сущность гор? Они же родственен узорам на мо розном стекле!

Гаршин отпрянул в сторону от очередного холста.

– Ага, вы, кажется, поняли! Самолет распластал хребет, я вгляделся – тот же ветвистый причудливо-правильный узор отрогов, ущелий, снега! А вы говорите – Земля открыта… Это палящее лохматое солнце над красным марсианством Кызылкумов вы когда-нибудь видели? Отражение радуга в Байкале от берега до берега вам знакомо? Шелковый узо ветра на синеве Арала – это вам что, очередные березки, от которых тошнит на выставках, как от зубрежки таблицы умножения? Вы еще обо мне статьи писать будете, монографии посвятите!

Гаршин вздохнул. Перед ним был тот самый