Дети Арога - igor parhomyuk

Он даже палец поднял, почти театрально:

— Конкуренция, понял? Тут за жирных клиентов, знаешь, как бьются? Хуже акул. Сунь туда любого предпринимателя — сожрут, не подавятся.Короче, Серёга, иди за бутылкой, пусть буфетчица на меня запишет.

И ведь прав был, алкаш Коля.

Тяжело быть посредственностью. Ещё тяжелее — понимать, что не получится быть героем.Это только в книгах всё красиво. Герой месяц крутится, потом — бах — его замечают. Вот он: герой. Вот тебе деньги, слава и всё прочее в комплекте: секс-бомбы, "Феррари", дом на океане.

А всё почему? Потому что народ любит позитив. И телевидение старается.В сериалах — только успешные. Молодые. Вечно представители рекламных агентств или банков. Учились, конечно, в Лондоне.

Вернулись домой, мучаются: смысл жизни ищут.(А что ещё делать, если бабла завались?)И везде один и тот же "подтекст":Братцы, не в деньгах счастье.

Только звучит это коряво. Как предупреждение на сигаретах: "курение вредит вашему здоровью".Такое ощущение, что приписано мелким шрифтом: "Извините, правила требуют".

Должны побеждать бедные и хорошие, становясь богатыми. А богатые — проигрывать.Математика. Минус на минус — плюс.

А мы читаем — и пускаем слюни.Как же я раньше не догадался? Надо было первому в челюсть, второму — костюм, третьего — послать, четвёртую — жену, пятого — начальника.И выйти на дорогу.И вот она, удача — два шага, и голубушка на горизонте.

Хрена!Ни два, ни три, ни миллион шагов — нет удачи.

Сколько себя помню — всё борьба. За право пройти по двору и не словить в глаз. За право потискать одноклассницу. За поступление. За то, чтобы быть просто человеком.И не кивать в такт, только потому, что от этого зависит карьера.А результат, порой, и не стоит того.

Прибавка в сто долларов не стоит облизывания начальнику.Квартира в центре не стоит дамоклова меча в виде долгов.И вообще — всё это не стоит той мечты из детства, которую мы зарыли в погоне за иллюзией, что деньги всё решат.

А что в итоге?Когда благополучие приходит — уже нет ни здоровья, ни сил.

Вот он, герой, в моей версии.Пишу, можно сказать, сценарий: «Заключённый в лагере».

Пункт первый — толкнуть речь.Пункт второй — перетереть с заключёнными.Если по-русски — долго, муторно, с потерями, создаём ячейку.Если по-голливудски — две недели тренировок, накачка, сенсей-китаец, ломаем телеграфные столбы.

Пункт третий — восстание. Всех врагов в землю.По-русски — революция и геройская гибель.По-голливудски — вертолёт, крутая телка, пальто на плечо, финальная фраза и уход в закат.

Чуть не забыл: виноватому врезать. Обязательно.

Смешно.Куда бежать?

Вокруг — горы. Даже если дойду до пакистанского поста — сначала расстреляют, потом спросят.А если афганский — всё, кирдык.Слово "пленных" они там не любят. Помнят нас. Хорошо помнят.

Да и кого поднимать на восстание? Этих доходяг? Они себя с трудом носят.Самое обидное — не это.Самое обидное — это палка надсмотрщика, которая со свистом опускается на голову.Она выбивает всё геройство.Оставляет только одно желание — стать тараканом. И забиться куда подальше.

Я всё понимаю. Легче всего ныть. Мысли сами текут в дерьмо.Но нет. Надо менять тему.Что толку сидеть и плеваться ядом? Всё равно надо что-то делать.

Так что хренушки вам.Биться — так биться.

Так, что у нас хорошего?

Хорошее то, что сегодня охраняют нас муты.Рабы, которых уды привели с собой на Землю. Ну да это первый раз, вспомнил я фразу Сержа на ужине. Вот они сидят как в первый разПреданы, как собаки. Но остальных удов не любят. А примкнувших — просто ненавидят.

Выглядят, как люди. Только кожа тёмная.Сила — нечеловеческая. Видел сам, как один мут затащил осла на вершину горы.Единственный минус — тяжёлые. С хорошей реакцией можно было бы побоксировать. Теоретически.

Понятно, боксировать меня никто не звал.Вооружены ятаганами и плетью. Владеют и тем и другим, как циркачи.

Повадками — да, напоминают кавказцев.С той только разницей, что ни разу не слышал, чтобы они разговаривали. Самое интересное — меня муты не трогали.Скажу больше — держали за своего.Почему? Не знаю.Но факт есть факт.

Две недели назад произошёл случай, после которого даже Алекс впал в ступор. Он и сам не понимал, что произошло, и объяснений с тех пор не дал. Да я и сам до сих пор не понимаю.

Было это в воскресенье. Закончили работать. Сидели с Алексом за камнем, прячась от ветра.Охраняли нас муты и один немецкий придурок из «примкнувших». Каким-то образом этот идиот стал надсмотрщиком — и вёл себя, соответственно, как классический м… ну, не будем про мораль. Скажем проще: нехороший человек. Конченный.

Согревшись, мы задремали.Проснулся я от взрыва в голове.Буквально.

Откатился от камня, вскочил, не понимая, что происходит. Кровь заливала лицо. Голова гудела. В глазах прыгали искры.

Оказалось, это чмо — немец — врезал мне по башке палкой. Стоял над мной, орал по-немецки. Из всей тирады я понял только одно:"Русиш швайн."

Вот представьте. Ты спишь. Видишь что-то приятное, хоть на миг забыв, где ты. А тебя выдёргивают из этого сна — самым примитивным способом. Ударом по голове. И, пока ты пытаешься понять, где ты и кто ты, тебе в ухо орёт какой-то ублюдок, называя свиньёй. Да ещё и на немецком.

Это я сейчас понимаю, что если бы это был уд — меня бы забили на месте. Но тогда…В глазах — красная пелена. В груди — жгучая ненависть. В теле — только одно желание: убить.

Я даже не помню, как сделал подсечку. Как прыгнул. Как начал душить.Ганс — так, кажется, его звали — даже не успел испугаться. Я приложил его хорошо. Без изысков. Просто намертво.

Вывел меня из состояния только Алекс. Повис на мне, тряс, пытался разомкнуть руки. Я очнулся. Понял, вляпался.

Подскочил. Ганс лежал, как мокрая тряпка.И тут я увидел их.

Муты.Человек восемь.Шли ко мне полукольцом. Тихо. Плавно.Как большие кошки.

В руках — обнажённые ятаганы. Опущены к земле. Спокойствие в движениях — от этого только страшнее.

Я прислонился к камню.Попрощался с мамой.Всё. Конец. Сомнений не было. Сейчас покрошат в окрошку — и без вопросов.

Но вдруг, метрах в двух от меня, они резко остановились.Как по команде.

Начали вертеть головами. Будто прислушивались. Смотрели друг на друга. Потом — на меня.

И тут пошло настоящее фэнтези.

Они, как один, засунули ятаганы за пояс.Поклонились.Словно по сценарию.

Алекс потом сказал: у них это знак приветствия.