Лекарь Империи 19 - Александр Лиманский

Темнота, в которой нет тела.

Я попытался пошевелить пальцем. Правой руки — указательным, тем самым, которым два часа назад направлял иглу через стенку кишечника. Послал команду — чётко, осознанно, по привычному маршруту: моторная кора, пирамидный тракт, спинной мозг, плечевое сплетение, локтевой нерв, сгибатель пальца.

Ничего. Сигнал ушёл и пропал. Как крик в пустоту, не вернувшийся эхом.

Левая рука — та, которая отказала первой. Ничего.

Правая нога. Ничего.

Веки. Я попытался открыть глаза и обнаружил, что не могу. Мышцы, поднимающие верхнее веко, не реагировали. Не отказывали — отсутствовали. Команда уходила из мозга и тонула в биологическом молчании.

Я попытался вдохнуть — глубже, сильнее, чтобы раздвинуть рёбра и почувствовать хоть что-то. Грудная клетка не подчинилась. Дыхание шло. Я это знал, я ощущал слабое, далёкое покачивание где-то на периферии сознания, но контроля над ним не было. Тело дышало само, на стволовых рефлексах, как дышит машина с включённым автопилотом, и вмешаться в процесс я не мог.

Синдром запертого человека.

Диагноз сформировался в голове мгновенно. Повреждение вентральной части моста мозга, прерывание всех двигательных путей при сохранении сознания и когнитивных функций. Пациент жив, пациент мыслит, пациент слышит и понимает, но не может пошевелить ни одной мышцей, кроме, иногда, вертикальных движений глаз.

Я был заперт внутри собственного черепа. Живой разум в мёртвом теле. Мозг хирурга, способный диагностировать, оперировать, спасать, упакованный в саркофаг из неработающих нервов и молчащих мышц.

Паника пришла не сразу. Она подкрадывалась — снизу, из древних, рептильных отделов мозга, где живут инстинкты, не подчиняющиеся рассудку.

Сначала — лёгкое беспокойство, покалывание на границе сознания. Потом — нарастающее давление в груди, ощущение сжимающихся стен, которых не было, ощущение потолка, опускающегося на лицо, воздуха, которого не хватает, пространства, которого нет.

Клаустрофобия. Первобытный, животный ужас замкнутого пространства, только пространство было моим собственным телом, а стены моей собственной кожей, и выхода не было, выхода не существовало, я не мог даже закричать, не мог даже…

Стоп.

Я — хирург.

Я провёл десять тысяч часов в условиях, когда между жизнью и смертью стояла только моя способность думать ясно. И эта способность никуда не делась. Тело заперто — мозг работает. Мышцы молчат — разум свободен.

Дыши. Не можешь контролировать дыхание — контролируй мысль. Мысль — это всё, что осталось. Используй её.

Паника отступила. Залегла на дне, свернувшись, как змея в зимней норе, готовая подняться при первом тепле, но отступила, придавленная тяжестью дисциплины и привычки.

Я начал думать.

Тело мертво. Двигательные пути перерублены нейротоксином — алкалоидами спорыньи, ускоренными алхимическим катализатором.

Эрготамин вызвал тотальный спазм церебральных артерий, ишемию моторных зон коры, блокаду пирамидных трактов. Классическая картина, если убрать алхимию и оставить фармакологию: нейроваскулярная катастрофа на фоне отравления.

Но тело — это не всё. У меня есть то, чего нет ни у одного из пациентов в реанимации.

Искра. Сонар. И дух-фамильяр.

Если двигательные пути заблокированы, если руки не работают и глаза не открываются, — остаётся энергетический канал. Магия не идёт по нервам. Магия идёт по другим путям — по тем, которые Фырк называл «астральной проводкой», а Серебряный — «эфирными меридианами».

И которые я сам, в своей прошлой жизни, назвал бы шарлатанством, если бы не видел, как они работают — ежедневно, в каждой операции, всякий раз, когда свечение Сонара проходило сквозь ткани и показывало мне то, чего не мог показать ни один прибор.

Мне нужен Сонар. Мне нужен мой дух.

Я потянулся по нити привязки.

Мысленно, без движения, без усилия мышц, одним лишь направленным намерением. Нить привязки. Тонкая, золотистая, постоянная, связывающая мастера и фамильяра с момента первой встречи. Должна была лежать на периферии сознания, тёплая и ощутимая, как пульс на запястье.

Фырк. Фырк, отзовись.

Я тянулся. Искал. Ощупывал внутреннее пространство — то пространство, где обычно жил фамильяр, где мерцала его маленькая, ехидная, трёхсотлетняя сущность, откуда доносились комментарии про «двуногих» и «орехи» и «отвратительный запах человеческих внутренностей».

Пусто.

Я потянулся сильнее. Дальше. Глубже. Туда, где нить привязки крепилась к якорю, к той точке в астральном пространстве, где моя Искра соприкасалась с его сущностью, где два живых существа были сплетены энергетическим узлом, развязать который мог только один из двоих или смерть.

Нити не было.

Нить просто отсутствовала. Не оборвана и не повреждена, а стёрта, словно её никогда не существовало. На том месте, где она всегда лежала зияла пустота.

Фырк.

Молчание.

Фырк!

Молчание. Глухое.

Впервые за всё время я был абсолютно один. Заперт в темноте, в мёртвом теле, лишённый рук и глаз, голоса и Искры, оставленный фамильяром.

Один.

Темнота стояла вокруг и в ней не было ни звука.

Глава 8

Здесь звука не было.

Совсем. Ни фонового шума крови в ушах. Ни далёкого гула сосудов. Ни пульсации в висках. Ни дыхания, ни стука сердца, ни скрипа кровати подо мной. Мозг привык к этому постоянному внутреннему аккомпанементу настолько, что его отсутствие било больнее любого крика.

Я попытался считать.

Старый трюк из ординатуры — когда стоишь на ассистенции по шестому часу, и мозг плывёт от усталости и бликов от бестеневой лампы, нужно начать считать секунды. Ровно, отчётливо, по методу разведчиков: «тысяча один, тысяча два, тысяча три». Каждое «тысяча» — ровно одна секунда. Ритм возвращает контроль. Ритм — это якорь.

«Тысяча один».

«Тысяча два».

«Тысяча три».

На «тысяча сорок семь» я сбился. Не потому что забыл, а потому что не понял — я только что произнёс «семь» или произнёс его минуту назад, и между «шестью» и «семью» уже прошла вечность? Время в этой темноте не текло.

Оно отсутствовало, как отсутствовало всё, кроме зажатого в черепной коробке сознания.

Начал снова.

«Тысяча один. Тысяча два. Тысяча…»

Сбился на «сто четыре».

Мое тело лежало на больничной койке, и на нём, вероятно, было одеяло. И подушка, подложенная под шею. И катетер в кубитальной вене, по которому что-то капало. И электроды кардиомонитора на коже груди.

Я знал это умозрительно. Как знают анатомию по учебнику.

Но не чувствовал. Одеяло не давило на грудь, матрас не упирался в лопатки, тёплая ладонь Вероники, которая, я был в этом уверен, держала мою правую руку, не ощущалась вообще.

Ничего до меня не доходило.

Мозг был отрезан от тела так же чисто, как отрезается сухожилие скальпелем при работе по Оппелю. Разрыв полный, без