Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Иллюзориум» - Альманах Российский колокол

Варвара Лачек (Санкт-Петербург): «Я – это Я. Не нужно искать в себе множество форм и содержаний. Важно, чтобы своя собственная форма соответствовала внутреннему содержанию. Важно смотреть правде в глаза и ни в коем случае не отступать от своих убеждений. И уметь истинно чувствовать, видеть, слышать, сопереживать, находить чистейший отклик в каждом мгновении».

Чувствование – это тот редкий дар, который, как нож, вскрывает любую защиту. И люди бессильны перед такой силой. Лирика Варвары Лачек несет в себе все это, имеет смысл… Это путь познания себя через обретение спокойствия, через мощную внутреннюю энергию, через полное раскрытие…

Победитель III Международного поэтического конкурса «Слово талантам» (2020), автор сборника стихотворений «Рывок из бездны» (2020), публикации в ряде сборников поэзии XXI в.

Плоский мир

Молчание – это как пять пролетов вниз

Немыслимого падения…

Но кто я такая, чтобы тебя судить

На лестнице откровения…

Я в новоявленном чудном образе

Тебя приняла за Ангела…

Но, дотронувшись до волос с проседью,

Показалась себе странною,

Давно нехоженой тропинкой джунглевой

Или зловещею пропастью.

Старыми иерихонскими трубами

Зарыдала вдали молодость.

Родную душу повстречать единожды

На этой земле достаточно.

Но мы обречены быть вымышленными

Героями Терри Пратчетта,

Редким видом черепашьим космическим,

Несущим всю тяжесть Вселенной…

А я хотела стать девочкой Тиффани,

В шляпке, наполненной небом.

Скажи…

I. О богатстве

Скажи, а ты богат, богат душой? Ну так, чтоб, мелочи

не подбирая,

Не множиться на абсолютный ноль, а самому,

по крохам обретая,

Взлетать в цене, воспрянув изнутри, собрав по пазлам

света непорочность,

Рассветом до закатных пут зари ежесекундно, ярко,

что есть мочи

Гореть. И греть, оберегая, мои следы, на цыпочках

стремящиеся с силой

Проникнуть в тот подкожный плен судьбы – к тебе,

такому щедрому – на милость,

Без депрессивных нот, фальшивого экстаза,

никчемных слов, осевших, словно тля…

Покажешь мне, пусть даже и не сразу, что есть

богатство подлинного Я?

II. О красоте

Скажи, а ты красив, красив собой? Ну так, чтобы,

глазами проникая,

Я дыры прожигала исподволь в твоей броне,

до дрожи предвкушая

Распробовать прекрасное в тебе, не поддаваясь

узости мышления,

В канонах трафаретных лицезреть всю быстротечность

каждого творения,

Всю тщетность, слишком громкую на слух, попыток

обмануть часы вселенной.

Но я – другая. И я в ночь приду, чтоб стать твоей

неизмеримой бездной,

Нечаянно прорвавшейся мечтой сквозь призму наших

судорожных жестов,

Увидев красоту в тиши земной и смысл великий

в простоте момента…

III. О силе

Скажи, а сила есть в тебе, герой? Ну та, что без прелюдии

пронзает

Настолько, чтобы закипела кровь, одною лишь душою

прикасаясь…

Чтоб за тобой могла я подо льдом по минам следовать

ползком безмолвно,

Без боязни взлетать с одним крылом, свободой упиваясь

безусловной,

И абсолютной верой в сталь плеча, горячим лбом упрямо

прислоняясь…

Почувствуй слов несказанных печаль и улыбнись, никем

не притворяясь.

Так хочется порой от тысяч глаз бежать, сбивая ноги,

без оглядки,

Но жизнь играет с нами в преферанс, подкидывая

прикупы и взятки.

Искусство быть живым

Что же такое искусство: Пикàссо, Веласкес, Тропинин…

Или обломки чувства, впаянные в панегирик,

И рвущиеся из глотки надрывным стоном глаголы,

Как треснувшие колготки под платьем почти что новым…

Живым быть – уже искусство: не сдохнуть в кольце

агоний,

Дешевым не тлеть окурком под прессом

чужих зловоний,

В себя поумнее книжек закинуть, питая

разум,

Глаза распахнуть пошире, чтоб видеть людскую радость,

В бреду суицидном все же кровь не смешать с асфальтом,

В битве с самим собою путь воина не запачкать.

Искусство – лучи рассвета вручную раскрасить утром

И душу свою корсетом по моде не жать до хруста.

Краеугольный камень

Принимай эту жизнь, как библейский страдалец Иов…

Знаю, стерпишь легко – дым иллюзии, страхи, потери…

Уж поверь мне, покорных смиренно-ласкательных слов

Не дождется ни Бог, ни его сердобольные дщери

От меня, чье желание – просто вставать и идти,

Кровь и грязь, не поморщившись, молча гасить

скипидаром,

Не ломаясь в поклонах, ничьих не касаясь интриг,

Раздвигать горизонты лишь силой души неустанно.

Каждый хочет запомниться в свете значительных вех,

Как Эйнштейн, Менделеев и даже Христос Назарянин,

Чтоб остаться в веках на устах величайшим из всех,

Камнем главным опорою встать под залитый фундамент.

Я ж – отколотый жизнью кусок архаичной плиты.

Не по швам. Не в размер. И пути своего не нашедший…

Безупречно стоя в отраженье слепой пустоты, —

Гордо смотрит сквозь ночь. И всегда иронично-насмешлив.

Но я буду бороться за каждого таинства тень,

Танцевать на краю сумасшедше крутого обрыва

Ради взгляда небес, что во мне пробуждает хотеть

Вопреки всем углам ощущать себя страстно-счастливой.

Будет солнце мерцать на изгибе стального меча,

Призывая к полету сквозь небо, где вечность застыла…

Птицей дикой рванусь ощутить бесконечности час,

Не боясь поломать белоснежно-наивные крылья.

Обнажив свои чувства до полного вскрытия Я,

Возрождаясь луной, до безумия звезд своевольной,

И прочнейшим алмазом, всегда к совершенству стремясь,

Стану частью тебя. Неотъемлемой. Краеугольной.

Тени одной свечи

Я будто теряю в тебе

Ту жажду

Меня

Встретить.

Тихо тает в ладонях снег

И смелость