Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения - Коллектив авторов

здесь такая вкуснота.

Фрукты сами во рту тают, овощей хоть пруд пруди,

И хозяйки выбирают – слева, справа, посреди.

И что важно: овощ тот же, ну а вкус совсем другой.

Взять хотя бы лук обычный – ну и сладкий он какой!

Да, конечно, все иначе, только мама что-то вдруг…

– Мама, почему ты плачешь? Здесь такой ведь сладкий лук.

Я в той стране, где снег как чудо

Я в той стране, где снег как чудо,

Где каждый камень осиян,

Живу, но все же не забуду:

Сугробов белые верблюды,

Зимы извечный караван.

Ни там, ни здесь нет превосходства

Ни в старине, ни в новизне.

Различье есть, но есть и сходство,

Оно – не кровь, не первородство –

Те чувства, что живут во мне.

Вы, поэты божьей милостью

Вы, поэты Божьей милостью,

На мосту, что без перил,

Строчки шьете в мегаполисах

С разрешенья высших сил.

Шаткий этот мост качается

Между зыбким «от» и «до».

Нету страхового полиса,

Вас от жизни ждет УДО.

Оглянитесь, взгляд попристальней:

Город, дом, привычный быт –

Нету их. Лишь степь раздольная,

Волчий глаз во тьме горит.

Ваших строчек швы неровные

Не прижились в городах.

Крепостным вы дайте вольную,

Или в степь уйдут в бега.

Ведь стихи – они что мячик:

Теннисный покинув корт,

В жизни здешней бесполезные,

Потому балласт за борт!

Города бурлят, тусуются,

У людей здесь жизнь проста,

И не зрит их взгляд болезненный

Ни степи и ни моста.

Ну, смелей, с мосточка узкого

Сходу головой вперед.

По обычаю по русскому,

Час настал. Степь отпоет.

Выкормив, выпусти птицу стиха

Выкормив, выпусти птицу стиха,

Пусть налетается вволю.

Знать не дано: соловья, петуха

Пустишь гулять по раздолью.

Выпустил – власти твоей над ним нет.

Коль по душе будет людям,

Строчки запомнят. А что же поэт?

Ладно, о грустном не будем.

С ними связь…

Какие имена! Кручёных, Хлебников.

Стихов непонятых геном.

Привет, поэты-бессребреники,

Умельцы сложного в простом.

Немало ваших вольных опытов

Исчезло в море бытия.

Ваш ритм стихов наполнен топотом

Пегаса, странного коня.

Лабораторны ваши опусы,

И большинство сдано в архив.

В статьях о вас все больше пропуски,

Другая жизнь, другой мотив.

Рождается в ночах бессонных

Стихов совсем другая вязь.

Незримы Хлебников, Кручёных,

Но в подсознанье – с ними связь.

Поэты делают зарядку

Поэты делают зарядку,

Макают в чай сухарь из слов

И пьют его потом вприглядку,

Лишь растворив их до основ.

И, получив такое пойло,

Поняв, что вот уже пора,

Пегаса позовут из стойла,

Чтоб пригубил, и – со двора.

И понеслись по горным кручам,

И по лесам, и по морям.

То в пропасть, а то прямо к тучам,

И в космос, и к другим мирам.

Закончив свой пролет-пробежку,

Пегаса – в стойло, сам – к столу.

А музу – добрую консьержку –

С почетом где-нибудь в углу.

И все, что чувствовал и видел,

Страдал и был душою чист,

Все, что любил и ненавидел,

Легло на скромный белый лист.

Даже самое новое слово

Даже самое новое слово

Постареет, уйдет на покой.

Все равно повтори его снова,

Пусть немного побудет с тобой.

Вы уйдете не вместе, не разом,

Ты – сначала, оно поживет

На вершине. Потом скалолазом,

Что сорвался с гряды, упадет

В словари, в глубину фолиантов,

Для ценителей и знатоков,

Для искателей прошлых талантов,

Для копателей прошлых веков.

Как оно тебя греет, как светит!

С этим словом ты будто паришь,

Для того чтобы через столетья

Улыбнулась ученая мышь.

Не считайте звезды

Не считайте звезды, не считайте,

Все равно их всех не перечесть.

Вы одну давайте выбирайте,

Берегите, словно вашу честь.

И она хранить вас тоже будет.

Не секрет, что в жизни впопыхах

Путаются неплохие люди

В звездах, странах и своих делах.

Пусть она горит высоким светом,

Знаком добрым среди долгих лет.

Если звездным дорожить заветом,

Звездный в жизни выпадет билет.

Вечная привязанность

И Пегас опустил свои крыльица –

За бугром исчезает кириллица.

Здесь другие у букв начертания.

Попривыкнешь? Лишь нужно старание?

Вот латинский, иврит, вязь арабского –

Не изменишь характера рабского.

Растворились в крови эти буковки,

Бережем, как тюльпанные луковки.

В каждой вкус молока материнского,

Ты прости изощренность латинского.

Здесь другая у букв геометрия,

Только к старой привязан до смерти я.

Стихов писанье на Руси

Стихов писанье на Руси –

Дворянская причуда.

Поэты все на небеси,

Что сотворили чудо.

Люд грамоты азы постиг

И выбрал почудесней –

Ушли в народ стихи из книг,

В пословицы и песни.

Причуда стала ремеслом,

Поэтов нынче много.

Из строчек, рифм – гигантский ком,

И редко стих от Бога.

За побрякушками давно уж не гонюсь

За побрякушками давно уж не гонюсь.

Медали, грамоты, дипломы, званья –

На ниточке стекляшки. Радуйся,