Гимлеон. Интоксикация - Реа Мар

Я уже поднимаюсь, чтобы уйти и не портить себе карму чужими секретами, как вдруг доносится:

— Хочу тебя… прямо здесь. Сейчас!

— О да… Стив.

Стив? Стивен Портман? Чёртов советник Антонио и образцовый отец семейства? И, судя по томному придыханию, его партнёрша — вовсе не его законная супруга Оливия, которая пять минут назад мило улыбалась мне у фуршетного стола.

Я делаю осторожный шаг назад, но проклятый лист папоротника предательски шелестит.

— Стив, стой! — испуганно шипит девица. — Ты слышал? Там кто-то есть!

Я едва сдерживаю усмешку. Нет, серьёзно? Вы трахаетесь посреди общественной оранжереи и удивлены, что здесь могут быть люди?

Прятаться я уже не собираюсь. Наоборот. Пожалуй, мистеру Портману полезно иногда вспоминать, насколько хрупка его репутация.

Но не успеваю сделать и малейшего движения, как железная хватка смыкается на моём запястье, а чужая ладонь намертво запечатывает мне рот.

— Не советую, — слышу низкий вибрирующий голос у самого уха.

Рывок — и меня бесцеремонно втягивают в густую тень цветущей сакуры. Как только с моего лица исчезает ладонь, я яростно разворачиваюсь, готовая врезать наглецу, но натыкаюсь на взгляд серо-стальных глаз, в глубине которых таится опасность в чистом виде.

Надо мной высится тот самый представитель Брэша.

Несколько секунд мы молча сверлим друг друга взглядами.

— Да нет там никого, — доносится из-за кустов раздражённый голос Стива, сопровождаемый сухим щелчком расстёгиваемой молнии.

Незнакомец отпускает мою руку и бесшумно отходит на полшага, полностью игнорируя цирк в папоротниках, продолжая сканировать меня глазами насквозь. Я отвечаю тем же.

Высокий, статный, с широкими плечами. На вид около двадцати семи, не больше. Чёрные волосы уложены так, будто он только что провёл по ним рукой, длинные пряди на макушке, но короткие у висков. Светлая кожа с лёгким загаром.

— Стив, подожди… — доносится женский голос. — Ничего не будет, пока мы не договорим.

— Маленькая сучка, — шипит Портман. — А для чего ты тогда притащилась сюда?

— Мне нужны реальные гарантии, Стив, — продолжает девушка. — Я не хочу оказаться на этих грязных вонючих уровнях. У тебя есть власть. Помоги мне остаться на среднем уровне… Неужели не найдётся уголка для меня в твоём офисе?

Невольно перевожу взгляд в сторону. С моего ракурса, сквозь ветви, отчётливо виден прилизанный затылок мистера Портмана. Его руки вовсю блуждают по телу девушки. Белоснежная блузка на ней распахнута, бесстыдно обнажая грудь. Стив наклоняется, впивается в неё жадными чавкающими поцелуями.

Меня передёргивает от отвращения. Власть, обмен — и тело как валюта. Везде один и тот же грязный принцип. Портман мне всегда казался скользким типом. Иронично. Ещё полчаса назад он рассуждал о семейных ценностях, стоя рядом со своими сыновьями, с лицом идеального представителя системы.

Чёрт, надо сваливать. Но как? Любой шорох выдаст нас с потрохами, и тогда придётся объяснять высокопоставленному извращенцу, какого хрена я прячусь под деревьями в компании этого «важного гостя».

Возвращаю внимание на пижона напротив и замечаю, что на его лице расплывается едва заметная усмешка. Его ситуация забавляет. Ему, чёрт возьми, весело.

— Попасть в мой отдел? — издаёт короткий циничный смешок Стив. — Не слишком ли большая плата за то, что ты умеешь раздвигать ноги?

— Я могу быть… очень исполнительной, господин советник, — сладко отвечает ему. — Если захочешь, я примерю роль твоей самой послушной секретарши.

Мысленно закатываю глаза от этого дешёвого порно-спектакля. Надеюсь, они сейчас закончат и свалят. А лучше, чтобы сюда притащилась Оливия.

— Хм… продолжай, — шепчет Стив с нарастающим вожделением.

— Я вхожу в твой кабинет… — мурлычет девушка. — Ты одним движением затаскиваешь меня на свой огромный стол…

— Дальше?

— Ты приподнимаешь краешек этой невинной юбки…

— И? — хрипло требует Стив.

Мой напарник ухмыляется ещё шире, засовывая руку в карман идеально скроенных брюк и оценивающе опускает взор на мои ноги. Чуть наклонив голову набок, он задерживает взгляд на подоле моего короткого платья, словно перехватывает инициативу у Портмана и мысленно переадресовывает этот вопрос мне: «И?»

— И обнаруживаешь, что под ней ничего нет. Ничего, кроме моей готовности…

Ага. И моей готовности с размаху зарядить тебе коленом в пах, — мысленно парирую я, не меняя холодного выражения лица, лишь выразительно приподнимаю бровь, надеясь, что посыл достигнет адресата.

Судя по тому, как серые глаза темнеют и в них начинают плясать бесы, «важный гость» прочитал всё до последнего смысла.

— Но для этого я должна быть рядом. Всегда доступная для тебя. Подумай, Стив. Я рядом с тобой… когда ты захочешь, где ты захочешь… а главное — как захочешь…

Внезапно томный шёпот затихает. Я уже готова перевести дух, молясь, чтобы они наконец свалили из оранжереи, но не тут-то было. Воздух взрывается яростным шорохом одежды и хлёсткими, максимально недвусмысленными звуками сталкивающихся тел.

Серьёзно? Прямо сейчас? На глазах у редчайших орхидей? Какая мерзость.

Делаю глубокий вдох, пытаясь включить внутреннее шумоподавление, но тут в игру вступает Стив со своими хрюкающими стонами.

Медленно считаю про себя до десяти. Звуки никуда не уходят. Стив выдаёт какое-то нечленораздельное мычание, его подружка подвывает ему в такт. И вся эта симфония под журчание декоративного фонтана бьёт по мозгам.

Тем временем мой незнакомец, расслабленно привалившись к стволу сакуры и скрестив руки, наблюдает за мной с кошачьим любопытством. Будто я здесь — главный экспонат выставки, а не эти чёртовы цветы.

Я тоже скрещиваю руки на груди и награждаю его самым испепеляющим взглядом. Если он ждёт от меня румянца, паники и побега — у меня для него плохие новости.

Наконец, из-за кустов доносится последний удушливый стон Стива, шорох одежды, а затем спасительное цоканье каблуков и через минуту тяжёлые шаги мистера Портмана.

Выдыхаю, расправляю плечи и встречаюсь взглядом с наглым типом, который всё ещё изучает меня с ленивой усмешкой.

— Ты в курсе, что за такие фокусы можно и по лицу получить?

Вместо ответа он плавно выпрямляется, отходя от ствола сакуры.

— Если бы я не вмешался, ты бы уже стояла в центре чужого скандала. Советник Портман не из тех, кто прощает свидетелей. Особенно тех, кто случайно видит его грязные секретики. Я оказал тебе услугу.

Склоняю голову набок, цинично улыбаясь.

— Ты зажал мне рот и втянул в кусты. В какой вселенной это