Пьяный некромант и труп невесты - Mediocre

- И Лизу ты…

- Нет, - как-то раздраженно махнул рукой дядя, даже не давая блондину договорить. - Нужна мне твоя нищенка, какой мне прок от нее…

- А от родителей моих какой был прок?

- Для мира - никакого! И от тебя, щенок, никакого! Ты должен был умереть вместе с ними, - произнес граф. - Все должно было закончиться там, восемь лет назад, на том самом повороте. Одна вспышка. Одно «несчастье». И ваша линия крови стерта…

- Но почему? - прошептал Саша. - Зачем?! Я не понимаю…

В ответ дядя чуть улыбнулся одними уголками рта. Александру этот человек всегда казался неприятным, и еще когда родители были живы, и после этого. От него словно разило какой-то тьмой, завистью, неприязнью… Но мать любила брата и даже жалела его – не слишком удачливого представителя графского рода с силой на уровне ярмарочного развлекалы, неудачно женившегося и так и не обзаведшигося наследником, также неудачно разведенного и постоянно проигрывающего в карты те деньги, что сестра ему подкидывала. Отец был настроен к родственнику более скептически, но слишком любил жену, чтобы запрещать той помогать старшему брату.

- Она любила тебя, - пробормотал Александр. - Мама тебя любила…

- “Мама тебя любила”, - передразнил дядя. - Это все иллюзия, Саша. Любви нет и вы все слишком долго живете в иллюзиях о ней и о семье, мальчик. Вы все помешаны на благородстве, на великом предназначении рода. Твоя мать, твой отец, ты сам… Все такие одаренные, такие правильные, такие сильные… Когда кровь смешивается не так, как нужно, получается именно так. Моя сестра забыла кто мы, она оставила меня одного, вышла из моей семьи, создав новую с твоим отцом, она отдала вам свою силу, свою кровь. Ты ведь носишь не мою фамилию, Саша, а фамилию своего отца! А мы - мы древний род с огромной историей. Да, я не так богат как твой отец и не так одарен как твоя мать, но мы с ней были вдвоем и она должна была помочь вернуть мне восстановить честь нашего рода, вернуть нам силу, сделать так, чтобы наша фамилия гремела на весь Петербург… А она ушла в свою семью, она создала вас…

- Ты просто больной, - прошептал Альский.

Граф сделал шаг вперед, смотря племяннику прямо в глаза.

- Я устал, Саша. Я устал от того, что меня никто не воспринимал всерьез. Устал от того, что если ты не выиграл в эту чертову лотерею и у тебя нет сильного дара, то тебя не замечают. Даже дела с тобой вести не хотят – кому ты нужен, если не владеешь силой? Я устал быть пешкой в играх дворянских родов и устал служить их амбициям. Мне нужна была сила. Сила и свобода. Свобода от вас всех.

- Ты больной, - еще раз сказал Саша, обращаясь к своему дяде. - По тебе плачет психушка. Ты хотел силу? Но ее нельзя получить, если природа не дала ее тебе при рождении…

- Можно, - перебил его граф. - Можно Саша…

- Но как?

- Хочешь вернуть свою, мой мальчик? - Сергей Григорьевич рассмеялся и, кажется, по своему понял интерес племянника. - Не нравится тебе быть без возможностей, да? Понимаю…

Блондин одними глазами продолжал следить за графом, который, казалось, только и ждал возможности исповедаться и не собирался заканчивать свой монолог.

- Куда по твоему девается сила, когда одаренный умирает, Саша?

- Никуда…

- Так не бывает. Сила – это энергия, а она не исчезает бесследно. Сила передается роду, Саша. И ее можно направить кому-то, передать приемнику, ее можно получить. Знаешь же крестьянские сказки и поверья, когда внучка получает дар ведуньи от бабки после ее кончины? Когда таланты передаются потомкам… Это тоже самое, твоя одаренность пироманией тот же талант. И его можно передать. Есть способы. И есть люди, которые знают как это сделать, которые могут управлять этими материями…

- Это сказки, дядя… Это сказки, которые рассказывают своим адептам сектанты! Ты связался с сектой? Я не могу поверить…

- Нет, это не сказки. И я