Волк в ее голове - Андрей Сергеевич Терехов

class="p1">Работница эхом повторяет «Уксус. Обычный уксус» в трубку, достаёт сумочку, из сумочки — салфетку и стирает с губ помаду — одним отточенным, жестоким движением.

Господи, как стыдно. Как неловко, как гадко, как…

Скажи. Скажи, чтобы она бежала на своё свидание, чтобы не уничтожала зря эту хрупкую, искусственную красоту. Её и так слишком мало осталось. Её всегда мало, её всегда не поймать.

Я открываю рот, но прежде, чем слова стыкуются в правильную фразу, почтовичка сообщает вердикт:

— Они пошли за твоим уксусом. Пропусти пока очередь. — И, посмотрев за моё плечо, женщина кричит в толпу: — Номер Б53!

***

— Pronto, — раздаётся в динамике чистый, холодный голос Дианы. Она отвечает так быстро и неожиданно, что на секунды две я теряюсь, замираю посреди пешеходного перехода.

Э-э-м-м…

Когда Леонидас вернул мобильный, я долго набирался смелости, чтобы посмотреть смс-советы Дианы в духе «сдохни, сука, сдохни». К удивлению, вместо многостопного мата обнаружились лаконичные «как знаешь» и «ладно».

Что я сделал в ответ? Нет, не перезвонил и не написал ни слова. Обиделся. Как тупая маленькая девочка. Не знаю, что больше поразило — та лёгкость, с которой Диана согласилась «оставить в покое», или равнодушный тон этого «ладно», но лицо моё собралось в гордую маску «сама как знаешь», а пальцы закрыли смс-чат.

И вот Артур Александрович позвонил. Вечером, спустя хрен знает сколько часов.

Лучше поздно чем никогда.

Лучше квадрат, чем круг.

Лучше…

— Чел? Ты решил в отместку молчать?

— Сорян. Нет. Нет! Я… я…

Меня оглушает клаксон, и я осознаю себя на пешеходном переходе. Справа бьёт яркий-яркий свет, под ногами вибрирует асфальт.

— Тут экскурсия была, а потом… — Я перебегаю на тротуар, и резкие движения отдаются глухой болью в порезе. — Ух-х… потом…

— Потом у тебя отняли телефон два кабачка?

Судя по звукам, Диана куда-то спешит и слегка задыхается, но в остальном говорит спокойно. Как психиатр с сорокалетним стажем. Спокойно и равнодушно — и это… разочаровывает? Напрягает?

Раздражает.

Почему меня так раздражает подобная невозмутимость? Потому что вчера от неё не было и следа?

— Я улавливаю в твоём голосе сарказм, но примерно так и случилось. За исключением кабачков.

— Патиссон и брокколи?

— Погоди… Есть кое-чё, чё я должен сказать… показать…

— Чел, я занята, — сухо отвечает Диана.

— Ну, ты скажи адрес?..

— Пересечение Проспекта Херни и Аллеи Неизвестных Блядей.

— Ч-чё?

— Да не знаю я, где я! Вот дом в форме вагины. И цвета, мм, вагины.

— Диана! Можешь ты сказать по-человечески, куда подойти?

В динамике раздаётся мужской голос, который предлагает Диане «Объяснение Богослужения Всенощного бдения».

— Тебе зубы в глотку вбить? — спрашивает Диана.

Я останавливаюсь. Гнев поднимается к горлу и пережимает его до хрипотцы:

— Ты совсем?

— Чел, это не тебе! У меня в одном ухе ты, в другом — православный мудозвон! С листовками о Всенощном бдении! В жопу себе их засунь и бди! Чел, я… я пытаюсь разобраться с чёрной пиздой у меня в жизни, чтобы больше не было искушения ебашить блядские машины блядских коллекторов. Кстати, спасибо за кошелёк, из-за которого я чувствую себя дофига… а-а-а-бязанной! Но мне сейчас не до разговоров! Вообще!

— Кстати, спасибо за дыру в груди, — гордо и холодно отвечаю я.

Диана неопределённо мычит и замолкает.

Поделом.

Некоторое время мы идём в тишине. Я сворачиваю к автобусной остановке, и меня окружает мозаика из жёлтых подсолнухов, чёрных птиц и серо-голубых шестерёнок — что-то неопределённо-советское, древнее, жутковатое.

— Диана, нам надо поговорить. Желательно без мата через каждое слово.

— По телефону ты сказать не можешь? — с неким вызовом спрашивает она.

Вместо ответа я достаю свободной рукой факс и подношу под сияние вывески «Табак».

Неоновый-красный свет очерчивает газетный разворот со статьёй из «Вечернего Омска»: из-под разводов кофе, обесцвеченного чёрно-белым факсом, выглядывает фото и лаконичный очерк 2002 года о пропавшей без вести Новосёловой Брониславе Игоревне.

БЫЛА ОДЕТА: БИРЮЗОВЫЕ ЛОСИНЫ, КОЖАНАЯ КУРТКА С ШИРОКИМИ ПЛЕЧАМИ

ОСОБЫЕ ПРИМЕТЫ: ХИМИЧЕСКАЯ ЗАВИВКА, БИРЮЗОВЫЕ ТЕНИ, НА ЛЕВОЙ РУКЕ НОСИТ ЧЁРНЫЙ БРАСЛЕТ ИЗ МЁРТВЫХ ВОРОНОВ.

На снимке — день, лето и автобусная остановка, исписанная граффити до изнеможения. Девушка приобняла столбик и смотрит на меня: изучающе, с прищуром, с лёгким подозрением и презрением в уголках глаз — не то от яркого солнца 2002 года, не то от недоверия к фотографу. Ноготь на указательном пальце забинтован, на бинте темнеет пятнышко крови. Рот приоткрыт, словно от растерянности или от удивления.

Или от страха?

Тревожный, неприятный снимок.

— Д-давай лицом к лицу, — выдыхаю я. — Лады?

— Ты меня снова хочешь послать?

— Чё? Нет! Это другое.

— А-а-а-а! — рычит Диана. — Не знаю. Потом?..

— Диана…

— Я знаю, как меня зовут! Не! Сегодня!

— Это про браслет твоей мамы…

Звук её дыхания обрывается, и секунд тридцать в динамике одиноко шуршит ветер.

— Диана?

Шорох. Тишина.

— Диана?!

— Сама наберу.

— Знаю, как ты «наберёшь». Опять полгода…

— Чего? Я. Наберу. Блядь!

Запустив в меня этим сердитым «блядь», Диана вешает трубку. Ещё с минуту я недовольно гляжу на телефон, в сумрак жидко-кристаллического зеркала.

Ну да.

Наверное, сегодня она не перезвонит.

Доносится гул двигателя, и чернильный воздух передо мной вспарывают рыжие фары автобуса.

Лязгают двери, открываются ряды пустых кресел. После секундного замешательства я поднимаюсь в шершавое, нездоровое сияние салона.

— Следующая остановка «Проточный проезд».

Двери с дрожанием захлопываются, пол вздрагивает под ногами.

Сотовый гудит и отображает сообщение бати: «Сегодня буду не один».

Чё?!

Я перечитываю сообщение и понимаю, что еду туда, домой.

Я осознаю это так, как осознают себя падающими в лифтовую шахту, когда выбора нет и считаешь секунды до удара.

Я уже вошёл в автобус.

Я уже внутри него, уже достаю проездной, уже понимаю, что меня довезут до «Западной вахты», хотя меньше всего желаю оказаться дома, когда батя приводит очередную прошмандовку.

Но куда ещё идти? На скамейку? В парк?

Найти Диану во второй раз?

Или выпендриться, сойти на ближайшей остановке и не вернуться домой. Поспать в коробке под мостом, бродить по пустым улицам — так долго, как только возможно. Чтобы батя заволновался, чтобы Диана заволновалась. Чтобы бегали по городу, по Афгану с его барами и складами; чтобы разрядили аккумулятор моего сотового бесконечными звонками.

Но я же этого не сделаю. Утром бате в командировку, мне — в гимназию, а Диане и так жизнь не в жизнь. И в желудке Артура Александровича посасывает от голода, и болит порез, а на улице слишком холодно, чтобы устраивать протесты.

— «Проточный проезд», — раздаётся в салоне, когда автобус замедляет ход;