Кленовый лист - Хайдарали Мирзоевич Усманов

Главный не опустил руку. Но… Не поднял сигнал. Потому что… Что-то пошло не так. С самого начала. В этот момент второй мастер застыл на месте. Зрачки его глаз резко расширились. Не от страха. От понимания. Он видел. Он оценил. И он знал. Это не случайность. Не ошибка. Не удача.Это был… Выстрел. Целенаправленный. Точный. И… Смертельный.

— Кто… — начал один из Доу Чжэ, но его голос сорвался.

Потому что ответ был очевиден. Где-то… Снаружи. Не среди них. Не в караване. А… Там. Где они не смотрели. Ловушка… Перестала быть их. И в этот момент… Каждый из них понял это. Но было уже слишком поздно…

…………

Дорога за границей изменилась. Не сразу. Не резко. Но… Достаточно ощутимо. Сначала — ветер стал иным. Чуть суше. Чуть холоднее. Потом — звуки. Они начали распадаться. Терять глубину. Как будто пространство вокруг стало… менее живым. И именно это… Максим почувствовал в первую очередь. Он сидел на последней телеге. Как и прежде. Спокойный. Неприметный. Словно просто один из тех, кто едет вместе с караваном. Но внутри… Что-то дрогнуло. Это была не мысль. Не страх. Инстинкт. Тот самый, который не раз спасал его в Древнем лесу. Когда ещё до появления хищного зверя… Ты уже знаешь, что он рядом.

Он не открыл глаза резко. Не изменил позу. Не выдал себя. Только дыхание стало чуть глубже. Чуть медленнее. И внимание… Собралось. Сжалось. И развернулось.

— Слишком тихо… — проскользнула мысль.

Но не как слова. Как ощущение. Как несоответствие. Караван шумел. Люди говорили. Колёса скрипели. Но под всем этим… Была пустота. И именно она… Была неправильной.

Максим медленно выдохнул. И позволил своей энергии… Потечь. Не наружу. Не всплеском. А… Нитями. Тончайшими. Почти неуловимыми. Энергия Инь. Холодная. Мягкая. Текучая. Она не давила. Не заявляла о себе. Она… просачивалась прямо сквозь пространство. Сквозь воздух. Сквозь саму ткань окружающего мира.

Нити расходились от него во все стороны. Назад. Вверх. Вниз. Они не искали. Они… касались. Ощупывали. Как слепой, проводящий пальцами по поверхности. И постепенно… В его сознании начала складываться картина. Не глазами. Не зрением. А… Чувством. Пространство. Рельеф. Движение воздуха. Тепло. Живое. Мёртвое. Всё это собиралось. Складывалось. Формировалось. Как рисунок. Как полноценная трёхмерная карта.

Сначала — простое. Мелкие звери. Птицы. Насекомые. Те, кто жил здесь. Их движения были хаотичны. Неровны. И главное… Пусты. Без структуры. Без центра. Без духовного корня, или способностей для накопления духовной энергии. Они не были угрозой. Максим прошёлся по ним вниманием. И… отбросил прочь.

Дальше — пространство. Пустоты. Неровности. Тени. И вот там… Появилось. Сначала — едва заметно. Как сбой. Как искажение. Как точка, где нить чуть дрогнула. Максим остановился. Не физически. Внутри. И сосредоточился на подозрительных местах.

Нити начали сжиматься. Собираться. Фокусироваться в одно направление. Вперёд. Туда, куда и двигался сейчас их караван. Теперь это был не рассеянный поток. А… Луч. Тонкий. Точный. Проникающий. Он «прошивал» пространство перед караваном. Слой за слоем. Без спешки. Но без пропусков. И тогда… Он увидел.

Не глазами. Но… Ясно. Чётко. Без сомнений. Фигуры. Расположенные полукругом. Скрытые. Затаившиеся. Неподвижные. Но… Живые. И вот как раз именно их ауры были иными. Не как у зверей. Не как у простых людей. Они имели структуру. Центр. Поток. Связи. Как у культиваторов, идущих по пути постижения Дао Цзы.

Максим углубился. Ещё сильнее. Присмотрелся. И начал различать. Уровни силы. Две ауры сразу же выделились. Плотные. Тяжёлые. Собранные. Как ядро. Словно вокруг них пространство становилось гуще. Это были уровни, как минимум, Доу Ши. Мастера. Без сомнений.

Ещё… Несколько. Не меньше пяти. Не слабые. Вполне стабильные. Даже сильнее большинства тех, кто ехал в караване. На уровне… Той самой девушки — княжны. Как там говорили? Доу Чжэ? Опытные. Подготовленные.

Остальные — слабее. Но… Это уже не имело значения. Потому что картина была полной. Это точно была… Засада. Настоящая. Подготовленная. И даже тщательно выверенная.

Осознав это, Максим не отдёрнул нити. Не прервал связь. Он удержал этот своеобразный сигнал. Закрепил. Зафиксировал. Каждую позицию. Каждое расстояние. Каждую точку. И только после этого… Медленно выдохнул.

— Полукруг… — мысль была холодной. — Узкий участок… перекрытие.

Просто. Чётко. Без эмоций. Они ждали. Знали дорогу. Знали маршрут. Знали… Когда ударить.

Тихо хмыкнув, Максим открыл глаза. Медленно. Спокойно. Словно ничего не произошло. Но теперь… В его взгляде не было даже той лёгкой рассеянности. Только ясность. И расчёт.

Караван продолжал двигаться. Люди смеялись. Кто-то что-то рассказывал. Кто-то ел. Кто-то спорил. Никто… Ничего не чувствовал. А впереди… Их уже ждали. И это было бы не просто столкновение. Это было бы… Истребление. Если… Ничего не сделать.

Для начала Максим чуть сдвинулся на телеге. Незаметно. Перераспределяя вес. Подготавливаясь. Не к бою. К действию. К одному точному решению, которое должно было… Изменить всё.

Караван продолжал двигаться. Шумел. Жил. Не подозревая. А на последней телеге… Тишина сгущалась. Максим не спешил. Он уже увидел. Понял. Оценил. И теперь… Ему нужно было выбрать момент. Его пальцы медленно скользнули под одежду. Именно туда, где скрывался мешочек-хранилище. Движение было простым. Естественным. Как будто он просто поправлял складку ткани. Ни один взгляд не задержался на нём. Ни один звук не выдал.

И всё же… Внутри этого движения скрывалось действие. Точное. Выверенное. Его сознание коснулось внутреннего пространства мешочка. Тёмного. Глубокого. Заполненного тем, что он заранее подготовил. И среди всего… Он выбрал их.

Бумеранги. Изогнутые. Плоские. С виду — простые. Но только на первый взгляд. Дерево, из которого они были сделаны, давно перестало быть обычным. Оно было пропитано. Насыщено. Пропущено через слои концентрированной эссенции чистой Инь. Не поверхностно. Глубоко. До самой глубокой структуры. До самой сути. И теперь… Это было не просто оружие. Это было… Продолжение его воли.

Он извлёк один. Потом второй. Осторожно. Без лишнего движения. Без звука. Они легли в его руки так, словно всегда там были. Тёплые. Но в то же время… Холодные. Как сама энергия, что в них текла.

Подготовившись, Максим не поднял их сразу. Не замахнулся. Не приготовился что-то делать. По крайней мере, не стал делать этого явно. Он просто их… держал. И ждал. Его внимание снова ушло вперёд. К тем, кто ждал караван. Кто готовился. Кто уже выбрал цели для нападения.

Он чувствовал их. Чётко. Ясно. Две плотные ауры. Мастера Доу Ши. Они не двигались. Но… Собирались с силами, как пружина перед броском. Они