Принцесса - Лера Титова

на неё.

На её спокойное лицо.

На её губы — приоткрытые, влажные.

На её руки — которые сжимали его даже во сне.

Он улыбнулся.

Закрыл глаза.

Глава 17

Утром Джульетта нашла конверт под дверью.

Без имени. Без обратного адреса. Только её имя, написанное от руки.

Она открыла. Внутри — лист бумаги и фотография. Старая, пожелтевшая. На ней — она и Марко. Телохранитель. Тот, с кем она переспала в восемнадцать. Они стояли в саду, она смеялась, он смотрел на неё.

Джульетта замерла.

— Что это? — спросил Лоренцо.

Он стоял в дверях ванной, вытирал волосы полотенцем.

— Письмо.

— От кого?

— Не знаю.

— Покажи.

Она протянула конверт.

Лоренцо прочитал. Посмотрел на фотографию.

— Кто это? — спросил он.

— Марко.

— Телохранитель?

— Да.

— Тот самый?

— Да.

Он молчал.

— Ты злишься? — спросила она.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Он положил письмо на стол. — Злюсь.

— На меня?

— На того, кто это прислал.

— Зачем?

— Чтобы сделать тебе больно.

— Получилось.

Он подошёл к ней. Взял за руку.

— Это не важно, — сказал он.

— Важно.

— Нет.

— Он был до тебя.

— Я знаю.

— Ты ревнуешь?

— Да.

— К прошлому?

— К тому, что ты с ним смеялась.

Она смотрела на него.

— Ты странный, — сказала она.

— Я знаю.

— Я люблю тебя.

— Я знаю.

— Ты тоже скажи.

— Я люблю тебя, Джульетта.

Она поцеловала его.

— Что будем делать с письмом? — спросила она.

— Отнесём Винченцо.

— Зачем?

— Он узнает, кто прислал.

— А если не узнает?

— Тогда я сам найду.

— Зачем?

— Чтобы он больше не делал тебе больно.

Она смотрела на него.

— Ты прав, — сказала она.

— Всегда прав.

— Не всегда.

— Сегодня — да.

Она взяла конверт.

— Пойдём, — сказала она.

— Пойдём.

Винченцо сидел в своей комнате, перед мониторами.

— Что случилось? — спросил он, не поднимая головы.

— Письмо, — сказал Лоренцо.

— От кого?

— Не знаю.

— Покажи.

Лоренцо протянул конверт.

Винченцо прочитал. Посмотрел на фотографию.

— Это Марко, — сказал он.

— Да.

— Он жив.

— Где?

— В Милане.

— Зачем он прислал это?

— Чтобы напомнить о себе.

— Зачем?

— Не знаю.

— Узнай.

Винченцо поднял голову.

— Я узнаю, — сказал он. — Но тебе это не понравится.

— Почему?

— Он хочет тебя вернуть.

Джульетта усмехнулась.

— Не вернёт.

— Уверена?

— Уверена.

— Тогда не бойся.

— Я не боюсь.

— Врёшь.

— Да. — Она взяла Лоренцо за руку. — Но я справлюсь.

— Знаю.

Винченцо кивнул.

— Я найду его, — сказал он. — К завтрашнему утру.

— Спасибо, — сказал Лоренцо.

— Не благодари.

Они вышли.

В коридоре Джульетта остановилась.

— Ты боишься? — спросил Лоренцо.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Она посмотрела на него. — Боюсь.

— Чего?

— Что он придёт.

— Не придёт.

— Откуда знаешь?

— Я не пущу.

Она смотрела на него.

— Ты прав, — сказала она.

— Всегда прав.

— Не всегда.

— Сегодня — да.

Она поцеловала его.

— Пойдём завтракать, — сказала она.

— Пойдём.

Глава 18

Винченцо не спал всю ночь.

Он сидел в своей комнате, перед мониторами, перебирал фотографии, письма, отчёты. Бумага была обычной — купить можно в любом магазине. Конверт — тоже. Почерк — мужской, правша, уверенный. Фотография — старая, сделана в саду особняка Корлеоне.

— Кто ты? — прошептал он.

Мониторы молчали.

Он взял телефон. Набрал номер Луки.

— Нужна твоя помощь, — сказал он.

— Где ты? — спросил Лука.

— В своей комнате.

— Иду.

Через пять минут Лука вошёл. Без стука. С пистолетом в руке.

— Что случилось? — спросил он.

— Джульетте пришло письмо.

— От кого?

— От Марко. Телохранителя.

— Того, с кем она...

— Да.

Лука сжал челюсть.

— Где он?

— В Милане.

— Что он хочет?

— Не знаю. Но я узнаю.

— Как?

— У меня есть знакомые в Милане.

— Кто?

— Не важно.

Лука смотрел на него.

— Ты доверяешь им? — спросил он.

— Нет.

— Тогда зачем?

— Чтобы проверить.

— А если они предадут?

— Тогда я убью их.

Лука усмехнулся.

— Ты прав, — сказал он.

— Всегда прав.

— Не всегда.

— Сегодня — да.

Винченцо повернулся к мониторам.

— Иди, — сказал он. — Я позвоню, когда что-то узнаю.

— Хорошо.

Лука вышел.

Через два часа Винченцо нашёл его.

Марко жил в Милане, в маленькой квартире на окраине. Работал в частной охранной фирме. Не был женат. Не имел детей. Жил один.

Винченцо смотрел на его фотографию. Высокий, темноволосый, с руками, которые пахли кожей и оружием. Он не изменился.

— Что тебе нужно? — прошептал Винченцо.

Фотография молчала.

Он взял телефон. Набрал номер Лоренцо.

— Я нашёл его, — сказал он.

— Где?

— В Милане.

— Что он хочет?

— Не знаю. Но я узнаю.

— Когда?

— Сегодня.

— Я еду с тобой.

— Нет.

— Винченцо...

— Лоренцо. — Винченцо говорил твёрдо. — Если ты поедешь, ты сделаешь только хуже.

— Почему?

— Он хочет, чтобы ты приехал. Чтобы ты увидел его. Чтобы ты ревновал.

— Я не ревную.

— Врёшь.

— Да. — Лоренцо помолчал. — Но я не поеду.

— Хорошо.

— Что ты сделаешь?

— Поговорю с ним.

— О чём?

— О Джульетте.

— Что ты скажешь?

— Чтобы он забыл дорогу в Палермо.

— А если не забудет?

— Тогда он умрёт.

Лоренцо молчал.

— Ты согласен? — спросил Винченцо.

— Да.

— Тогда жди.

Винченцо повесил трубку.

Он прилетел в Милан через три часа.

Один. Без охраны. Без оружия — или хорошо спрятал.

Марко ждал его в маленьком кафе на окраине.

— Винченцо Корлеоне, — сказал он.

— Марко.

— Ты пришёл один.

— Зачем мне кто-то?

— Чтобы убить меня.

— Если бы я хотел тебя убить, ты был бы уже мёртв.

Марко усмехнулся.

— Ты прав, — сказал он.

— Всегда прав.

— Не всегда.

— Сегодня — да.

Винченцо сел напротив.

— Зачем ты прислал письмо? — спросил он.

— Хотел, чтобы она вспомнила.

— О чём?

— Обо мне.

— Она не вспомнила.

— Врёшь.

— Да. — Винченцо смотрел на него. — Вспомнила. Но ей всё равно.

— Ты не знаешь.

— Знаю.

— Откуда?

— Она любит другого.

Марко сжал кулаки.

— Кого? — спросил он.

— Лоренцо Бьянки.

— Сын врага?

— Её жених.

— Она не выйдет за него.

— Выйдет.

— Не выйдет.

— Выйдет.

— Я не позволю.

Винченцо усмехнулся.

— Ты не можешь запретить, — сказал он.

— Могу.

— Как?

— Убью его.

— Убьёшь — убьют тебя.

— Пусть.

— Ты готов умереть?

— За неё — да.

Винченцо смотрел на него.

— Ты глупый, — сказал он.

— Я знаю.

— Ты не достоин её.

— Знаю.

— Тогда зачем?

— Потому что я люблю её.

— Она не любит тебя.

— Знаю.

— Тогда оставь её.

— Не могу.

— Можешь.

— Не могу.

Винченцо встал.

— Убирайся, — сказал он. — Из Милана. Из Италии. Из Европы.

— А если не уйду?

— Тогда ты умрёшь.

— От твоей руки?

— От руки моего брата.

Марко смотрел на него.

— Ты не шутишь? — спросил он.

— Никогда.

— Хорошо, — сказал Марко. — Я уйду.

— Когда?

— Сегодня.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Винченцо кивнул.

— Смотри, — сказал он. — Если ты вернёшься...

— Не вернусь.

— Докажи.

Марко встал. Протянул руку.

Винченцо не пожал.

— Не сейчас, —