За секунду до любви - Вирсавия Вайс

Я притормозил у знакомого дома. Поднял голову к её окнам — тёмным, слепым. Ты там, девочка? Ты должна быть там. Пусть злая, пусть ненавидящая, но мы же это исправим? Тем более я знаю как… Знаю, как ты любишь…

Где ты, Стэф? Где ты спряталась?

Мне нужно было найти её. Сегодня. Сейчас. Потому что с каждой минутой эта чёрная дыра внутри, оставленная её уходом, становилась только больше. Потому что я не мог дышать, зная, что она где-то там одна, с этой своей болью, с этими мыслями, с этой... ненавистью ко мне.

Заглушив двигатель, сидел несколько секунд, глядя в пустоту, пытаясь успокоиться. В очередной раз задавая себе один и тот же вопрос: какого, мать его хера, она это сделала? И не находил на него ответа. Потому что его тупо не было.

— Да что бы тебя, Стэфка! — рявкнул я, выходя из машины, хлопая дверью, задирая вверх голову, глядя на тяжёлые хлопья снега, падающие на лицо, оседающие на плечах.

Лифт тащился мучительно долго. Каждая секунда в тишине кабины отдавалась в висках нарастающей дрожью. Не от холода. От адреналина, смешанного со страхом. Страхом, который я не признавал никогда, но который сейчас сжимал глотку стальной хваткой. Я чувствовал этот липкий, парализующий меня страх только рядом с этой взбалмошной стервой.

Вот её дверь. Знакомый номер. Я уже поднял руку, чтобы позвонить в домофон, но замер.

Коврик.

Под ногами лежал не тот, потрёпанный, серый, что она стелила. А новый, яркий, с идиотскими улыбающимися медведями. Медведи смотрели на меня стеклянными глазами, и в них уже был ответ, который я так не хотел слышать.

Лёд внутри зашевелился, пополз вниз, к животу. Я резко, почти с силой, нажал кнопку звонка. Резкая трель рванула по подъезду в гулкой тишине. Раз, другой, третий и... Глухо. Глухо, как в танке. Появилось желание шарахнуть в эту дверь кулаком со всей дури. Получить ответы на свои вопросы. Но как? Звук шагов заставил меня замереть и вслушаться в каждый шорох. Но я уже понимал, что в этих чуть шаркающих шагах всё не то, не её.

Сердце тяжело шарахнуло о рёбра. Звук проворачиваемого ключа, щелчок засова.

Дверь приоткрылась ровно настолько, чтобы в щели показалось лицо незнакомой, заспанной женщины лет пятидесяти.

— Вам кого? — её голос был хриплым от сна.

Я на секунду потерял дар речи. Воздух из квартиры ударил в нос — чужой, пахший старыми пирогами и дешёвым освежителем.

— Девушка, — собственный голос прозвучал чужим, сдавленным. — Которая тут жила. Стэф.

Женщина сонно повела плечом, придерживая полотнище двери.

— Не знаю. Мы с мужем купили эту квартиру два месяца назад. От прежних хозяев ничего не осталось.

Мир сузился до этой щели, до этого равнодушного лица. Два месяца. Два месяца назад. И где она?

— А... куда? — выдавил я, чувствуя, как почва уходит из-под ног.

— Откуда мне знать? — женщина сморщилась уже раздражённо. — Через агентство всё было. Так что, простите, ничем не могу вам помочь.

Дверь закрылась с глухим звуком, а я так и стоял, уже ни хера не втюхивая.

Куда? Где?

— Твою мааать! — Развернувшись, тут же нажал в соседнюю пимпочку звонка. — Давай, Факирыч, хоть ниточку, хоть что-нибудь…

Из-за двери послышался мат и грохот, а потом снова трёхэтажный. Дверь распахнулась, и на пороге возник Факир, заспанный, в одних трусах, почёсывающий волосатую грудь.

— Бля... Капитан? Ты чего, в натуре? — он протёр глаза. — Где тебя полгода носило?

— А то ты не знаешь? Всё как обычно. У кого-то штатно, у нас — как пойдёт. — буркнул я, проходя внутрь. — Пустишь?

Его квартира была типичным холостяцким берлогой — пахло пиццей, пивом и сигаретами.

— Как сам? — спросил я для приличия, опускаясь на стул и подкуривая, выпуская сизые кольца дыма.

— Да как... — Факир зевнул. — Рокс выгнала вчера. С голым задом на мороз. Представляешь?

— За что? — ухмыльнулся я, прекрасно понимая, раз пошла такая пьянка, значит, реально было за что.

— Да ну на...- закатил тот глаза, щёлкая кофемашину, — И было бы с чего? Что я ей сказал? Что титьки у неё зачетные, ты прикинь, они ещё больше стали. Уходил — были вот такие, — он выставил перед собой обе пятерни, растопырив пальцы, — а вернулся, уже ни хера в руки не помещаются! Ну я и сказал, что они лучше, чем у Джей Ло! А она — в слёзы! «Ты меня сравниваешь!» Ну ты ж понимаешь... Вещь-мешок на плечи и голым задом на мороз. Чуть яйца не отморозил. Ты бы глаза бомбилы видел, Равшан чуть в обморок не грохнулся, когда я в салон плюхнулся в чём мать родила. Это я тебе реально говорю, как на духу. Теперь пусть сама извиняется. Я не подойду. Да ну на! Я ей что, мальчик что ли?

Я коротко усмехнулся.

— Мудила ты, а не мальчик. Кто же баб сравнивает? Ты ей это реально прямо в лоб, что ли выдал?

— А чё такого-то? — Факир развёл руками. — Комплимент же!

Кофемашина бздзынькнула. Запах свежего кофе звезданул в голову, прочищая мозги.

— Слушай, Факир, а ты, случаем, мою не видел? Давно она съехала. Может, сказала, куда?

Он нахмурился, почесал затылок.

— Нет, Соболь. Я как вернулся, так и не видел её. Я же раньше тебя свалил, так вот когда Инди её затирали, тогда, считая, последний раз и видел. Может, Рокс знает? Но я к ней не ходок. Я что, не мужик? Она меня жопой на мороз, а я… да пошло оно всё на хер! Бабу себе что ли не найду?

— Ты бы не дурил, старлей. — сделав последний глоток, медленно встал. — Рокс — баба хорошая.

— Да знаю я, щас посижу, докурю да поеду. — ухмыльнулся Факир, качая головой. — Дел там до хера, а она… Ну куда её всё на себе тащить. Она же у меня маленькая совсем. Да и то в последнее время какая-то… бешеная стала. Курить бросила. Может, поэтому её кроет?

— Дурак ты, старлей. — усмехнулся я, уже выходя в коридор. — Тебя ждать?

Я ждал, пока Факир оденется и запихает в карманы всё, что считал необходимым для «примирения». Пока ехали, он не умолкал ни на секунду.

— Ну вот скажи, Соболь, на кой хер нам, мужикам, эти бабы с ебанцой? А? Нормальных что ли мало? — он размахивал руками, чуть не задевая лобовое стекло. — Рокс... Ну ладно, моя баба всегда