Академия Бикон. Том 1: Дисциплина и Портянки - Yirtimd2

— Думаю… — тихо ответила Блейк.

— Это я уже поняла. А о чём?

Блейк пожала плечами.

— Ну, суббота же. Все разъезжаются — кто к семье, кто к друзьям. И мне тоже советуют — мол, езжай в свой Белладонна Тауэр.

— Ну так и езжай, — хмыкнула Эмеральд. — Шикарный дом, слуги, чай в фарфоре. Разве не круто?

Блейк медленно подняла взгляд. В её янтарных глазах плескалось раздражение.

— Это золотая клетка. Я не хочу отдыхать, как принцесса. Я хочу увидеть настоящий Вэйл. Я здесь учусь, чтобы понять этот мир, а не прятаться от него.

Эмеральд на мгновение замолчала. Потом широко улыбнулась:

— Ну, если тебе нужен гид по настоящему Вэйлу — то тебе повезло!

Я тебе такое покажу — сама будешь в шоке.

Районы, где за один неправильный взгляд могут надрать уши,

рынки с шаурмой за сто лиен — правда от нее будет крутить живот,

лазурные закаты с крыш мегаблоков, где деревья качаются на ветру…

— И где потом можно потерять голову от счастья? — язвительно уточнила Блейк.

— Не-не, — Эмеральд прищурилась. — Мы выживем. Мы девочки умные.

Она спрыгнула свниз и протянула Блейк руку.

— Пошли. Не будь как Меркури. Хотя нет — будь как Меркури. Он хотя бы бегает за тем, что ему нравится.

Блейк на секунду колебалась, потом взяла протянутую руку.

— Если ты меня подставишь…

— Я же воровка, а не предательница. Хотя… — Эмеральд улыбнулась, — это, конечно, зависит от чаевых.

И вскоре они пошли к двери из казармы — навстречу шумному, пыльному, настоящему Вэйлу.

* * *

Метро грохотало и вибрировало, как старый зверь, тащивший по стальной кишке разношёрстную толпу.

Блейк сидела у окна, подперев щеку кулаком, Эмеральд — рядом, раскинувшись свободно, будто в родных трущобах.

В другом вагоне мелькнули знакомые лица: Меркури сидел, вальяжно рассевшись на сиденье, а напротив него, как две противоположности, сидели Мелани и Милша в своих костюмах и казалось бы даже не моргали. Меркури рассказывал им что-то, но тех его история явно не впечатлила и они даже многозначительно переглянулись между собой.

— Угу… живёт, — буркнула Эмеральд, скосив взгляд в их сторону.

— Кто? — не поняла Блейк.

— Та парочка. Или… троичка. Он даже штаны не успел надеть, когда за ними бежал, — фыркнула Эмеральд, потом обернулась к Блейк. — Ну так чего, Блейки? Куда катим? В золотую клетку ты не хочешь, трущобы — не вариант. Есть предложения?

Блейк помедлила.

— Я… не знаю. Может, какие-нибудь достопримечательности? Что-то, что «обязан увидеть каждый»…

Эмеральд почесала подбородок.

— Хм… ну, если хочешь настоящую жизнь, могу показать мегаблоки.

Это, конечно, чистое произведение кубизма.

Кубы из необетона, мосты между ними, сады на их крышах, где деревья качаются на ветру, а ещё запах — настоящий дух эпохи. Прямо внутрь носа.

— Спасибо, не надо, — криво усмехнулась Блейк.

— Ну тогда… поехали в Мистраль Таун!

— Это где? — удивилась Блейк.

— Средний город, ближе к старому порту. Район, где живёт культурная богема, бывшие студенты, мелкие торговцы и слишком много уличных артистов. Там всегда что-то происходит: музыка, граффити, чаи с корицей, рынки под открытым небом и очень странные люди. А ещё там можно встретить философа без штанов, который живет в бочке и читает стихи крысам.

— … и это ты называешь достопримечательностью?

— О, детка, тебе понравится, — хмыкнула Эмеральд с лукавой улыбкой. — Это место, где не нужно притворяться. Где тебя не знают как Белладонну. Там ты просто Блейк. Девушка в метро, пьющая чай из стакана с надписью «Один раз живём».

Блейк посмотрела в окно. Город за стеклом переливался тенями и светом.

— Это звучит… интересно.

— Ну, тогда держись крепче, — усмехнулась Эмеральд, — следующая остановка — странности и свобода.

Поезд нырнул в новый тоннель, и над головами девушек зажглись тусклые лампы. Музыка из наушников кого-то из пассажиров слегка просачивалась в пространство, и у поездки вдруг появилось ритмичное сопровождение. Где-то там, впереди — рынок, уличный чай, философ без штанов и, возможно, понимание себя.

* * *

Мистраль Таун встретил их ароматом уличной еды, туманом пара от чайников, расставленных прямо на углу, и пёстрыми огнями вывесок на полурассыпающихся зданиях. Узкие улочки петляли между домами в духе постмистральского модерна, где традиционные крыши соседствовали с граффити и неоновыми лампами.

По тротуарам неспешно ходили люди в ханьфу и ципао, как будто из колоний в глубине Мистраля. Кто-то играл на эрху, звук струился в воздухе, не похожий ни на что, к чему привыкла Блейк. Она на секунду замерла, слушая, как звук будто проникает сквозь кожу, щекочет кости.

— Прямо как у бабушки на чердаке, да? — усмехнулась Эмеральд, оглядывая местность как опытный гид. — Добро пожаловать туда, где традиция встречает киберпанк.

Блейк ещё раз обвела глазами пеструю толпу — кто-то продавал жареные манты, кто-то танцевал в наушниках, а на перекрёстке, прямо на асфальте возле бочки, сидел седой мужик с табличкой «ПОЭТ. ПРОЧИТАЮ СТИХ ЗА 2 МАНТЫ».

— Ну и какой там тебе папочка дал лимит на карточку, а, Белладонна? — с весёлой усмешкой спросила Эмеральд.

Блейк оторвала взгляд от поэта.

— Эм… у меня золотая карта. Без лимита.

— … Ты серьёзно?

— В смысле? — недоумённо пожала плечами Блейк.

Эмеральд разулыбалась шире:

— Ну тогда тем более! Пошли, сейчас мы тут как следует развлечёмся! Будешь угощать! А ещё…

Она наклонилась ближе и шепнула:

— Ты только это… карточкой не свети. Тут, если засверкает что-то золотое, тебе даже по башке не дадут — просто исчезнешь, и всё. С концами. И мобильником тоже на всякий пожарный…

— Эм.

— Шутка! — сделала вид Эмеральд. — Почти. Ладно, давай-ка снимем налик и будем как простые девчонки из среднего города. Блейки и Эмки. Без знатных фамилий.

— Хорошо, — вздохнула Блейк, уже чувствуя, как странная смесь страха и азарта просыпается внутри.

— Только без экстремального веселья.

— Ты меня не знаешь, да?

— Вот именно, — фыркнула Блейк.

Они свернули в переулок к ближайшему банкомату и Эмеральд встала на стреме, пока Блейк с лёгким смущением доставала карту. Где-то вдали стонал эрху, по воздуху плыли запахи чая с жасмином, жареного лука и чего-то непонятного, но явно вкусного.

— Всё, у нас теперь бюджет среднего уличного