Первая любовь офицера - Рита Нестерова

Посмотрел на меня, на распахнутый шкаф, на пакет, набитый вещами, и нахмурился:

— Мам… ты чего тут?

Я посмотрела на него, потом на этот пакет, потом снова на него и вдруг поняла, что юлить уже не хочется.

Вообще. Хватит. Никаких тут потом поговорим. Никаких мол все сложно и взрослые сами разберутся».

Ребенок не дурак, он все видит и все чувствует.

Я выпрямилась, заправила мокрую прядь за ухо и выдохнула:

— Да, сынок… дядя Валера просто съезжает от нас.

На секунду в комнате повисла тишина.

А потом Даня… улыбнулся.

Ого.

У меня аж брови вверх поползли.

— Козел, мам?

— Сынок… — я машинально попыталась его одернуть, чисто по привычке, потому что мать же, воспитание же, приличные слова и все такое.

Но потом посмотрела на его лицо.

И… кивнула.

— Козел.

Даня фыркнул, шагнул в комнату и уже совсем другим тоном произнес:

— Так и надо. Я давно хотел тебе сказать.

Вот тут я уже напряглась.

— О чем?

Он помялся секунду, переступил с ноги на ногу, а потом выдал:

— Ну… о дяде Халере. Он плохой совсем.

Глава 12.

* Любовь *

Я смотрела на Даню и уже заранее чувствовала, что сейчас услышу что-то такое, после чего внутри у меня окончательно перевернется все, что и так за этот вечер встало вверх дном.

Смотрю на него и понимаю, что он слишком внимательный. Слишком взрослый для своих лет. И от этого мне становилось только хуже.

Потому что я вдруг особенно ясно увидела, как сильно он вырос рядом со мной. Не просто сам по себе вырос, а вынужденно.

Пока я пыталась жить, работать, тянуть быт, строить хоть какое-то подобие семьи, он уже давно все видел, все понимал и делал свои выводы.

А я, взрослая женщина, мать, которая должна была первой замечать, что происходит в ее доме, в упор не видела очевидного. Или не хотела видеть…

Возможно, я так отчаянно цеплялась за картинку нормальной жизни, что закрывала глаза на то, что сын рядом со мной уже давно живет не в семье, а рядом с чужим мужиком, который даже не пытался стать ему отцом.

— Мам, — начал он, помялся, переступил с ноги на ногу,— я тебе давно хотел сказать… только ты не злись.

Я медленно села на край кровати, сжимая в руках этот проклятый пакет, набитый Валериными вещами, и кивнула.

У меня уже не было сил ни злиться, ни бояться, ни делать вид, что ничего страшного.

Я просто смотрела на сына и уже понимала, что сейчас прилетит еще одна правда. И, наверное, самая гадкая. Потому что одно дело это застать мужика с бабой. И совсем другое — узнать, что твой собственный ребенок давно замечал то, чего ты, слепая дура, не замечала месяцами.

— Говори, сынок.

Он шумно выдохнул перед тем как сказать:

— Я видел его на сайте знакомств.

Я не дернулась.

После всего, что уже произошло за этот вечер, мне казалось, что удивить меня уже невозможно.

Но внутри все равно что-то мерзко и тяжело опустилось вниз. Потому что это был уже не просто Валера-кобель.

Это был мой сын, который давно знал. Мой ребенок видел это дерьмо раньше меня. Носил это в себе.

Молчал. И молчал не потому, что ему было все равно. А потому что он берег мать от правды, которую она сама должна была увидеть первой.

Я понимаю это. Он явно не хотел лезть или возможно думал, что я ему не поверю.

— Да и вообще, мам… — продолжил он уже смелее, — Он тебе не пара. И меня он не любил. Я, конечно, не просил, чтобы он меня “сыночек” называл, но ты сама пойми… козел он.

Я это видела… видела. Господи, я же все это понимала.

Как Валера раздражался, если Даня слишком долго крутился рядом. Как отмахивался.

Как мог сделать замечание не потому, что воспитывает, а потому что ему мешают.

Как не интересовался, чем живет мой сын, что у него в школе, что он любит, чего боится, о чем думает?

Для Валеры Даня был не ребенком женщины, с которой он живет, а каким-то лишним предметом мебели, который просто стоит в углу и иногда шумит.

А я? А я, как последняя идиотка, каждый раз все это оправдывала. Ну устал человек. Ну не привык к детям. Ну не родной отец. Ну характер у него такой, потом привыкнет. Ну надо время….

Да какое, к черту, время? Сколько? Год? Два? Пока мой сын окончательно поймет, что рядом с нами живет чужой мужик, которому плевать на него?

— Знаю, сынок, — выдохнула я, — Знаю.

И на этих двух словах меня наконец пробило.

Это ведь я привела этого человека в наш дом. Я сама.

Никто мне его не навязал. Не судьба, не обстоятельства, не злой рок.

Я. Я сама пустила в нашу жизнь мужика, который не любил моего ребенка.

Который ел с нами за одним столом, спал в моей постели, ходил по этой квартире, пользовался всем, что здесь было, и при этом параллельно сидел на сайтах знакомств, лайкал каких-то баб, врал мне в лицо и жил так, будто мы с Даней… это просто удобный фон. И самое страшное было не в том, что он оказался кобелем.

А в том, что я все это время подсовывала сыну под нос фальшивую семью и называла это нормальной жизнью.

Дура.

— Прости, — вырвалось у меня совсем тихо. — Прости, что не замечала.

Даня тут же мотнул головой, будто я сморозила какую-то глупость.

— Да ладно, мам.

Я отбросила этот чертов пакет в сторону, притянула сына к себе и обняла так крепко, что он даже охнул.

Уткнулась носом в его макушку.

Мой мальчик. Мой родной. Мой хороший.

Единственный мужчина в доме, который меня не предал. Маленький еще, худой, сонный, но именно он был моей опорой.

Не Валера. Не кто-то там еще. Не все эти взрослые, важные, якобы надежные мужики, которые вечно оказываются с гнильцой.

А мой сын. И от этой мысли хотелось одновременно реветь и смеяться, потому что жизнь, конечно, та еще дрянь…

И утешить тебя может только собственный ребенок.

Мы так и легли с ним на кровать, я