Идеальная совместимость - Ника Юлианова

Замысловатые конструкции в самых разных цветовых вариантах и сочетаниях. Просматриваю их все и отвечаю «Маками» — потому что как раз этих цветов среди предложенных декоратором и нет.

Ответ от Тора приходит с задержкой в десятую долю секунды.

«Маков в их предложении нет. Я спрошу, смогут ли они их найти».

Тон сообщения вполне спокоен. Но мне кажется, что он все-таки злится.

«Ирма меня заверила, что в Первом круге можно найти что угодно», — отвечаю не без ехидства.

Тор обрывает связь.

А я… Ловлю себя на том, что в самом деле хочу эти чертовы маки! Красные. Дикие. Буйные. Пусть хоть так, но мне важно пойти наперекор существующим в этом обществе традициям. Если уж я не могу отказаться от брака вовсе.

Приняв душ, разваливаюсь на кровати. Чтобы не думать о том, что это, возможно, последняя ночь, которую я проведу в гордом одиночестве, закапываюсь в систему. Ну, давай… Пожалуйста, мне нужно найти выход на Подполье. Учитывая, что о нашей помолвке с Тором сообщили все новостные каналы, там наверняка уже в курсе того, как я вляпалась. А значит, они тоже не сидят без дела, со своей стороны прорабатывая все возможные на данный момент варианты спасения. Эта мысль внушает некоторый оптимизм, хотя я и не верю, что меня освободят до свадьбы, потому что времени на подготовку толковой операции у них нет.

Подкатывает дикая жалость к себе. Хоть плачь. Но расплакаться не дает поступившее от службы подготовки сообщение, в котором меня ставят в известность о том, что сборы к свадьбе начнутся уже в шесть тридцать.

Естественно, в ту ночь я почти не сплю. Лежу в темноте, глядя в потолок. С досадой ожидая назначенного часа. От нечего делать прислушиваюсь к дому, который уже завтра станет официально моим.

Ровно в шесть тридцать дверь в мою комнату открывается, без спроса впуская нескольких женщин в одинаковых невзрачных костюмах.

— Что происходит? — округляю глаза.

— Доброе утро, госпожа, — произносит одна из них. — Мы пришли, чтобы помочь вам подготовиться к торжеству.

Госпожа. Господи боже…

Меня усаживают в кресло.

Начинают с волос. Не на голове, если вы понимаете, о чем я. На теле жены главнокомандующего не должно остаться никакой лишней растительности. Я выдерживаю эту досадную процедуру, скрипя зубами. За этим следует скраб. Меня буквально шлифуют. Руки, плечи, спина, ноги. Кожа начинает гореть. Пахнет эфирными маслами. Медом, солью, какой-то травой. Сочный пряный густой аромат окутывает меня с головы до ног, и это даже приятно, если не вспоминать, к чему меня так усердно готовят.

Однажды в детстве нас водили в музей древних цивилизаций. И сейчас я себя чувствую участником реконструкции каких-то языческих ритуалов. В мое отполированное тело втирают масла. После всего, что между нами было (ха-ха!), стеснения уже нет. И я послушно следую указаниям, как мне повернуться.

Смотрю на своё отражение в зеркале. Не в силах избавиться от ассоциаций с тем, что так, наверное, древние жрецы готовили девушек к жертвоприношению. Очищали. Украшали. Смазывали благовониями. Чтобы потом отсечь торжественно взошедшей на вершину каменной пирамиды девушке голову. Разница лишь в том, что вместо пирамид сейчас стекло и бетон. А вместо жрецов — стилисты.

— Пожалуйста, поднимите руки.

Я поднимаю.

— Повернитесь.

Поворачиваюсь.

Мне делают маску. Оборачивают тело тонкой тканью. Ногти обрабатывают, подпиливают, покрывают каким-то средством, отчего те начинают блестеть. Не удивлюсь, если у них на каждое действие имеется свой протокол.

— Посмотрите, как замечательно вышло!

Девушка в зеркале очень красива. Но я в ней больше не узнаю себя. Может, это и не я вовсе…

Нет-нет-нет! Мысленно бью себя по щекам. Возможно, Тор и хотел бы видеть рядом с собой идеальную оболочку, но внутри-то я останусь собой!

— Температура комфортная? — спрашивает одна из девушек, имя которой я не потрудилась узнать.

— Холодно.

Она повышает градус. И тогда я, не выдержав и секундной паузы, выпаливаю:

— А теперь жарко.

Она снова регулирует.

Да, с моей стороны это мелочно. Глупо. Бессмысленно. Они же ни в чем не виноваты! Но я наслаждаюсь тем, что могу хоть как-то усложнить им задачу.

— Вы великолепны, — не теряет энтузиазма девушка. Скольжу взглядом по своему отражению.

Кожа гладкая, отполированная до зеркального блеска. Волосы на голове уложены в сложный, создающий эффект небрежности узел, из которого выбиваются тонкие пряди. Даже мое купленное наобум платье выглядит как настоящее произведение искусства. Довольно откровенное декольте уравновешивают спадающие на плечи атласные лямки. Тончайшая полупрозрачная вуаль подола расшита микроскопическими световыми нитями. При каждом движении они едва заметно вспыхивают, как далекие звезды. Юбка спадает ровными тяжелыми складками, но стоит сделать шаг, и благодаря этим нитям ткань словно оживает, подстраиваясь под движение.

— Это индивидуальный пошив, — с благоговением сообщает одна из девушек. — Только для господ Первого круга.

— Позвольте дополнить ваш образ свадебным подарком господина главнокомандующего, — произносит другая девушка с теми же подобострастными интонациями в голосе.

Мне подносят футляр. В нем комплект украшений. Диадема и серьги.

— Это эксклюзивная коллекция, — шепчет стилистка. — Разработка для первых семей. Господин невероятно щедр.

Да-да, только мне что от этого? Пока девушки отвлекаются, разглядывая мой подарок, я незаметно проглатываю еще одну таблетку и запиваю ее водой.

— Вы готовы, госпожа, — сообщают мне, зафиксировав в моих волосах диадему с фатой.

И ровно в этот момент двери в мои покои вновь распахиваются. В комнату бодрым шагом заходит Тор. Он выглядит даже неплохо в своей праздничной форме. Чёрный матовый китель с серебряными вставками по линии плеч, плотная ткань, подчёркивающая ширину груди. На воротнике — эмблема стабилизационных сил. И больше ничего.

Бесстрастный взгляд Тора проходится по мне. Он будто хочет убедиться, что я не посрамлю его имя. Стоит удостовериться в том, как его глаза темнеют. И его присутствия, исходящей от него волнами энергии становится так много, что я не могу ни пошевелиться, ни переступить с ноги на ногу, как хочется. И не я одна. Мои помощницы, все как одна, тоже замирают неподвижными статуями.

— Госпожа готова? — спрашивает у стилистов, а сам с меня глаз не сводит.

— Да, господин главнокомандующий.

Девушки почти синхронно склоняют головы и гуськом выходят из комнаты. Тор подходит ещё на шаг ближе. Я чувствую тепло его тела. Запах… Чистый, прохладный, металлический. И под этим всем — едва уловимую ноту чего-то… Мужского?

Тор останавливается на расстоянии вытянутой руки. Напряжение между нами достигает такой концентрации, что его запросто можно нарезать на куски вместо свадебного торта. Тор протягивает руку и осторожно убирает тонкую прядь, выбившуюся из причёски. Сердце начинает