Её монстры. Её корона - Холли Райан

Вот же ублюдок.

— Вот правда, Винсент. Ты не Бог. Ты даже не монстр. Ты просто мужчина, который не мог вынести мысли о том, какой он ничтожный, поэтому делал всех вокруг себя меньше. Но это не сработало, потому что вот он ты, отвечаешь за всё, что натворил, а мы только начинаем. Ты правда настолько тупой, что не понимаешь этого?

И снова он не отвечает. Просто сверлит меня злобным взглядом человека, привыкшего винить других во всех своих бедах.

Я поворачиваюсь к Сере. Её глаза встречаются с моими.

— Он не умеет склоняться, — говорю я.

— Значит, мы его научим, — улыбается она.

ГЛАВА 13

АЗРАЭЛЬ

Этот мужчина здесь уже почти два дня.

Я считаю часы по ритму его сердца. Медленный, упрямый стук мышцы, которая хочет остановиться, но не может. Не пока я её держу.

Остальные уходят и возвращаются, уходят и возвращаются. Дом затихает. Сера обнимает мою форму, прежде чем уйти на работу, жест веры, и я ещё часами ощущаю призрак её тепла после этого. Сапоги Джеймса глухо стучат по лестнице. Шаги Эдди мягче, размереннее, шаги мужчины, который движется, как тени внутри него. Дверь за ним закрывается.

И тогда остаёмся только Винсент и я.

Он висит на тенях, которые я вырастил из потолка и обвил вокруг его запястий, лодыжек и горла. Он болтается, как марионетка, у которой перерезали нити, но чей хозяин отказывается дать ей упасть.

Его ступни — воспоминание о структуре. Работа Джеймса, прекрасная в своей тщательности. Кости больше не помнят своего расположения. Они плавают в мягкой плоти его подошв, осколки фундамента, который больше никогда не выдержит вес. Его коленные чашечки резко направлены в разные стороны.

Сейчас он бодрствует. Я слежу за этим и сдерживаю его боль ровно настолько, чтобы он оставался в сознании как можно дольше. Сера хочет, чтобы он страдал на её условиях, а не на условиях собственного тела.

Его глаза следят за мной, когда я двигаюсь. Это единственная его часть, в которой ещё осталось хоть какое-то сопротивление, да и оно угасает. Страх сожрал всё остальное. Он сидит у него в груди, как второе сердце, бьётся в такт первому, и я питаюсь им.

— Ад… ждёт, — хриплю я, и это единственное обещание, которое я когда-либо ему дам, то, о котором напоминаю ему каждый раз, когда мы остаёмся одни.

Его горло работает. Из него вырывается звук, наполовину вопрос, наполовину всхлип.

— Не… закончила, — я подплываю ближе. — Она.

Он пытается заговорить. Его горло сухое, потрескавшееся, слова скребутся наружу, как камни.

— Что… что ты такое?

— Холод, — говорю я. — Тень.

Я наклоняюсь ближе, моё лицо в нескольких сантиметрах от его. Он не может отвести взгляд. Я ему не позволю.

— Её.

Его дыхание сбивается. Всхлип поднимается в его груди, но не вырывается наружу. Он полон ими, сжат до предела, готов лопнуть, когда она вернётся.

Мои тени кормят его снами, пока он спит и пока бодрствует. Я придаю им форму, показывая её лицо в тысяче вариаций. Иногда она — та женщина, которую он помнит, сломанная, истекающая кровью, плачущая в том переулке. Иногда она — та женщина, которой стала, коронованная тенью, с глазами, полными горящих звёзд. В каждом сне она побеждает. В каждом сне он проигрывает.

Милость, которую я ему дарю, — это уверенность в его поражении.

Я отступаю, кружу вокруг него. Теневые цепи скрипят. Его вес смещается, и из горла вырывается тихий звук: боль, изнеможение, бесконечная жалоба его тела.

Винсенту всё ещё больно, несмотря на мои усилия сохранить ему жизнь и сознание.

Я останавливаюсь, и воздух вокруг меня холодает на десять градусов. Иней ползёт по разрушенному бетонному полу. Мои тени дёргают его суставы ещё сильнее.

Теперь ему по-настоящему больно.

Я улыбаюсь, трещина во тьме, проблеск чего-то огромного и голодного.

Беззвучные слёзы текут по его лицу. Я ловлю одну кончиком пальца и подношу ко рту.

На вкус как насильник.

Я кричу своё недовольство в основание дома, и вниз сыплются пыль и обломки.

— Гори. Гори. Гори, — я расту с каждым словом, тени вокруг густеют. — Здесь. Сейчас. Гори.

Жар расцветает под его кожей, невидимый, но я чувствую его. Винсент задыхается, пытается отдёрнуться от ничего, но теневые цепи держат его крепко.

Жар нарастает. Пот выступает у него на лбу, стекает по вискам. Его дыхание становится быстрее, мельче.

Потом он кричит, сырым, рвущимся звуком, который отскакивает от стен. Он бьётся в теневых цепях, извивается, пытаясь сбежать от огня, который существует только в его собственном разуме.

— Хватит, — умоляет он. — Пожалуйста. Хватит.

Я не позволяю им остановиться ещё очень долго.

Потом, наконец, жар исчезает. Призрачное пламя гаснет и умирает, а он остаётся задыхающимся, дрожащим, целым, но разбитым.

Я подплываю ближе и кладу руку ему на грудь, поверх сердца. Оно колотится о мою ладонь, как пойманная птица.

Он обмякает в теневых цепях, рыдая, а я отступаю в угол, где тени гуще всего. Я буду ждать. Я хорошо умею ждать. Я ждал её дольше, чем он способен представить.

И когда она вернётся, я буду здесь.

Готовый к большему.

ГЛАВА 14

СЕРА

Моя очередь.

Винсент находится в моём подвале уже почти двое полных суток, и я проявила более чем достаточно терпения.

Спичка вспыхивает в моей руке, серой и жаром, и я подношу её к кончику сигары, пока табак не схватывается, не начинает тлеть и гореть. Я затягиваюсь и тут же жалею об этом. Вкус горький и резкий, он липнет к языку.

А запах… Запах возвращает меня в ту ночь.

Но мне нужны плохие воспоминания, чтобы сделать то, что я собираюсь сделать.

Мои собственные шрамы покалывает. Те, что на спине, на бёдрах, на животе, на нижней стороне груди. В форме сигары, вдавленные в мою кожу рукой Винсента, пока он говорил мне, что я ничто, в том переулке в Канзас-Сити. Сейчас они пульсируют фантомным жаром, словно узнают ритуал, разворачивающийся вокруг них.

Некоторые из этих шрамов были вырезаны, изменены ножом Джеймса и превращены в маленькие сердечки, отпечатавшиеся на моей коже. Насилие, отлитое в любовь, отнятие, превращённое в дар.

Я выдыхаю, и серый шлейф дыма плывёт по подвалу.

Винсент смотрит на меня из своих теневых цепей. Глаза у него красные,