Я тебя не хочу - Елена Тодорова

Беру жидкость для розжига. Лью щедро, будто этим пытаюсь утопить все то дерьмо, что скопилось в нашей жизни. Чиркаю зажигалкой, и пламя вспыхивает, охватывая полотно. Огонь жадно слизывает цвета, линии, фигуры. Наши лица… Они искажаются, исчезают, будто нас никогда не было.

Горит не только картина — сгорает что-то внутри меня. Что-то важное. То, что я долгое время пытался спрятать.

За картиной идут часы. Лия сама их в огонь кидает, еще до того, как догорает полотно, словно желая избавиться поскорее. Металл накаляется и начинает трещать, но я слышу лишь тяжелое дыхание Шмидт.

Дневник, письма, фотография, кольцо — один за другим предметы исчезают в пламени. Каждый гребаный раз, когда она бросает что-то в костер, я ощущаю, как истекает наше время.

— Все, — выдыхает Фиалка.

Ее голос звучит так тихо, что я едва его различаю.

Она садится на цемент и, обхватив колени руками, смотрит на то, как догорает костер.

Я опускаюсь рядом.

Пламя трещит, вырывается вверх и отбрасывает на лицо Лии отблески. Позволяю себе любоваться ею.

— Почему это так больно? — спрашивает она, не отрывая взгляда от огня, в котором только что сгорела наша самая тяжелая жизнь.

Я отвечаю не сразу. Подбираю слова, чтобы объяснить, почему прошлое из жизни в жизни так отчаянно цепляется за нас.

— Потому что мы с тобой слишком эгоистичны. Не умеем прощать.

Мой голос хриплый, ломкий и влажный, будто у меня в легких кипит кровь.

Фиала качает головой, не желая соглашаться.

— Да, Ли, да, — убито настаиваю я, чувствуя, как внутри продолжает рваться на части. — Мы уничтожали друг друга. Все шесть раз. И этот седьмой — по тому же сценарию. Слова, поступки, ебанутая ревность и все, что получается после нее… Даже наше молчание разрушительно. Потому что мы никогда не говорим то, что важно. Держимся на искрах, пока не сгораем дотла.

Закрыв лицо ладонями, Лия прячется от всего, что я говорю. Практически сразу же ее плечи начинают подрагивать, и этот беззвучный плач ударяет сильнее, чем любой крик.

Я не могу отвести взгляда.

Ее слезы — мои. Ее боль — моя. Все настолько переплетено, что кажется, будто мы одно тело, которое просто не выдержало.

— Скажи… — шепчет Фиалка, когда ей, наконец, удается собрать себя по кускам. — Учитывая все, что у нас было… — глядя мне в глаза, она обхватывает себя руками и, продолжая подрагивать, растирает плечи. — Если вернуться обратно в первое июля этого года… Если бы у нас был еще один шанс… Ты бы снова помог мне устроиться в усадьбу на работу? Или сделал бы все, чтобы наши пути больше не пересекались?

Это самый простой вопрос, который она могла бы мне задать. Мне не нужно задумываться, чтобы отыскать ответ. Он уже есть. Всегда был.

Но прежде чем озвучить истину, мне приходится перевести дыхание, дабы не задохнуться от эмоций.

— Помог бы, — выдавливаю хрипло, не отрывая от Фиалки преданного, возможно даже обреченного взгляда.

Ее тело напрягается. Едва заметно, но я чувствую это всем своим существом.

Секунда тянется, как вечность.

Бесконечность до того, как она произносит:

— А я бы сделала все, чтобы избежать близкого знакомства.

Эти слова вонзаются в мою плоть как ножи. Каждый вскрывает рану, от которой я думал, что уже давно умер. Но нет. Боль оказывается свежей, хлещущей, распиливающей меня изнутри.

Лия стремительно поднимается на ноги. Кажется, будто боится, что если останется еще на мгновение, то не сможет уйти.

Я не двигаюсь. Едва ли не впервые не пытаюсь ее остановить. Лишь безжизненно смотрю, как ее силуэт растворяется в темноте, унося с собой все то ценное, что до этого момента еще оставалось во мне.

Это далеко не первое наше прощание. Седьмое. Но отчего-то именно это — тихое, почти гуманное расставание — убедительнее смерти .

Выжигает все.

Тело. Разум. Душу.

Ничего не остается. Даже радиоактивной тени от того, кем я был.

Лишь пустота. Ледяная. Черная. Мертвая.

[1] Скиллы — это навыки, умения или способности. Термин чаще всего используется в игровой среде для обозначения приобретенных или прокачанных качеств персонажа, которые помогают ему решать задачи или побеждать в игре.

[2] «Мечта сбывается», Юрий Антонов. Рекомендую прослушать всю песню — она действительно как нельзя лучше отражает настроение парней.

[3] Когда болгарин родился, еврей перекрестился — данная фраза использована исключительно в контексте художественного произведения и выражает характеры героев, их манеру общения и взаимные подшучивания, основанные на дружеской атмосфере. Она не направлена на унижение, дискриминацию или ущемление чьей-либо национальности.

––—–––

Это конец первой книги.

Как напишу первую главу второй части (разлука будет небольшой), напишу здесь всю информацию со ссылками. Пока здесь не прощаюсь, но всех благодарю

Сегодня большая скидка на одномник в жанре молодежной прозы: https:// /shrt/VnVL

Скромная девочка с самыми неправильными манерами. Неправильный парень с самыми нескромными возможностями. Он ей на половину друг, а на другую половину… кто? Они разделили год жизни. А потом одно неверное решение привело к катастрофе, которая выжгла между ними непреодолимую пропасть. Фон поблек, живые звуки утихли, чувства застыли, почва исчезла. Ничего не осталось. Яма. А там и девятый вал.