Должница Генерала. Служебный роман - Стелла Юсупова

— Я, кстати, Даша, — говорит она мне, слегкая краснея, — я, это… Не хотела Вас обидеть… Просто… Я как бы из мира модельно-дизайнерского… У нас свои стандарты… Как папа говорит, вешалки одни…

Я снова рассеяна и не сразу улавливаю прямое извинение.

— Что? А, да ничего… Мне все равно… — говорю, маша рукой.

Почему-то на этом жесте Даша как-то хмыкает и задумывается.

Мы управляемся менее, чем за час. В мои задачи не входит оценивать вещи на предмет их красоты, качества и новизны. Но я все равно невольно откладываю в отдельную кучку те, что уж очень хороши.

— Даш, посмотрите, вот эти явно маломерят… И совсем новые. На некоторых даже этикетки. Может быть, еще раз посмотрите? Жаль… Вот это вообще кашемир. Он по-любому садится. И совсем в обтяг его не берут- испортит даже самую шикарную фигуру без изъянов…

Она скептически смотрит на меня, но все-таки подходит к кучке.

Критично осматривает вещи, что-то словно бы брезгливо откидывает, на чем-то и правда зависает глазами. В итоге молча удаляется внутрь гардеробной и спустя минуту возвращается в бежевом платье-лапше.

— А что, Вы правы… — задумчиво говорит, — кстати, зачетные джинсы, — смотрит на меня оценивающе. Это Тру Фокс?

Я молча киваю. Да, еще один рудимент из той моей богатой жизни…

— У Вас же тоже сорок четвертый, да? — не дожидается моего ответа, отходит снова в гардеробную, — вот, — протягивает мне какой-то бумажный пакет, — пока я была в отъезде, прислали. Это бренд, на показе которого я выступала. Не раз не надевала, но сейчас в нем точно утону. А вам будет круто.

— Что Вы, я не возьму, — категорично отнекиваюсь.

Даша кривит губу.

— Просто это бренд друга, он обратно все равно не заберет. Неудобно. Просто примерьте. Мне будет интересно. Я ж тоже с нового учебного года иду учиться на дизайнера. Вот, только из Италии вернулась. Стажировалась там три месяца в институте Марангони…

Не знаю, что это для такой институт и как там можно стажироваться одиннадцатикласснице, а она, очевидно, именно в таком периоде, судя из разговоров сплетниц на работе из бухгалтерии. Но я с ней больше не спорю. Захожу в гардеробную, в которой, судя по всему, тоже успели разорвать вещевую гранату. В красивом крафтовом пакете оказывается стильный деловой костюм. Черный пиджак чуть ниже бедер с эффектными кожаными вставками под горло, юбка карандаш чуть ниже колен. Он и правда словно бы пошит на меня. Возможно, за счет материала-стрейч, который обтягивает мои формы, но не выпячивает их вульгарно. И я совсем в этом не толстая… Наоборот, какая-то словно бы даже худоватая… На минутку прям зависаю на своем образе. Давно я себе так ни в чем не нравилась… Да и вообще, с момента развода забыла, когда и в чем я себе вообще нравилась.

— Ну что? — не дожидаясь моего выхода наружу, в дверях появляется Даша и, видя меня, как-то по-мужски присвистывает, — вот это да! Крутая какая! А папаня еще к тебе не клеился случаем?

Я удивленно перевожу на нее глаза. Начинаю злиться.

— Ой, извини, извини, это я так. Съязвила просто, — спешит оправдаться Даша, — просто никак не отойду после его эпопеи с этой сучкой Алинкой… Ненавидела, высокомерную гадину…

— Мы не переходили на ты, Даша, — поправляю я её, автоматически тянусь к замку, чтобы стащить с себя теперь кажущееся совсем неуместным барахло, — если я работаю на Вашего отца, это еще не значит, что…

— Тихо-тихо, Кать, правда, не хотела обидеть! Просто Вы такая молодая! В Европе вообще не принято обращаться к людям со всеми этими политессами… Там все проще… Простите, если обидела.

— Ладно… — выдыхаю я, — во многом потому, что замок заклинило, а без ее помощи мне не справиться, — помогите снять, пожалуйста…

Даша безропотно было подходит ко мне, но в этот самый момент по квартире разливается звук звонка и мой предельно обостренный слух вдруг выхватывает лязг ключа в замке…

— О, а вот и папочка… Рановато он что-то… Капец, а мы еще ничего не собрали…

Глава 16

Бесцеремонный и авторитарный во всем Беркут ожидаемо заходит в комнату к дочери без лишних расшаркиваний и предупреждений. Все так стремительно, что я так и застываю- перекрученной- в нелепой попытке раскрыть молнию на юбке.

— Что телефон не берешь? — режет жесткость вопроса дочь, а сам тут же вцепляется глазами в меня в нелепой позе.

Опять я перед ним как идиотка.

Невольно вижу, как глаза скользят от моего лица по телу вниз. Щеки момент заливает краска.

— Мы немного увлеклись, пап, прости, — деланно мягко говорит Даша. Как-то выглядит это показно. То ли для меня, то ли в ее тоне скрытая подколка.

Мне кажется, что второе… Девки говорили, что отношения с дочерью-подростком у Беркута крайне непростые… Ну а что мы хотим? Юность, бунтарство, так еще и такой отец-деспот… Как тут не поиграть в революционера, раз мне самой хочется рядом с Генералом…

— Дай десять минут. Мы почти все разложили- и я выезжаю. Демида верну к трем дня, как обещала, — верещит Даша. А я ведь даже не в курсе-куда выезжаем, зачем вообще все это складирование вещей…

Беркут снова окидывает меня и ее мрачным взглядом.

— Про телефон и к тебе относится, Катерина. Вообще-то стоит на него иногда смотреть, когда ты на работе и начальник звонит…

От него прямо-таки фонит примесью раздражения и властности. И чего он такой злой все эти дни? Сил уже нет терпеть… Вот точно, девки накаркали. А еще умничали, что меня его гнев обходит стороной… Ага, оно и видно…

— Десять минут, пап! — уносится в гардеробную Даша, сгребая по ходу тряпки с кровати.

— Планы изменились, — бубнит он мрачно, — ты едешь сама с Демидом. Катерина мне нужна на мероприятии. Прямо сейчас…

— Я… — тушуюсь немного, потому что мы ведь так не договаривались. Я в джинсах вообще-то, совсем неформально одета… — у меня нет официальной одежды с собой…

Звучу нелепо и потерянно. Даже растерянно.

Он снова оглядывает меня теперь уже острым взглядом.

— А на тебе сейчас что, не одежда? Подойдет вполне. Пять минут, Катерина. У тебя, в отличие от Дарьи, в запасе пять минут. Жду внизу у подъезда…

Я даже не успеваю ничего возразить, как он разворачивается и выходит.

Застываю в нерешительности, даже не зная, за что хвататься и куда бежать…

— Размер какой? — слышу сбоку голос Даши.

— В смысле?

— Обуви размер какой? Ты ж не собираешься надевать этот костюм