Не будите во мне... некромантку - Ника Калиновская

Гроги уже был у двери, его длинные руки возились с ржавой задвижкой, пока он шипел что-то невнятное, но явно нецензурное. Я влетела следом, чуть не сбив его с ног, и с размаху захлопнула дверь за собой. Щеколда с лязгом встала на место, и я прижалась спиной к шершавым доскам, чувствуя, как сердце колотится так, будто хочет выскочить из груди и утонуть в ближайшей трясине. Дыхание рвалось, горло саднило, а в ушах гудело, как после удара колокола.

— Что… это… было? — выдохнула, глядя на своего каряжистого товарища, который бросил инвентарь на пол и теперь стоял, уперев руки в колени, тяжело дыша. Его глаза, обычно тусклые, как старые угли, блестели от тревоги.

— Не знаю, госпожа, — прохрипел он, качая головой. — Но тот, с огнём… он не из наших. И не из здешних. Магия у него… — Гроги замялся, подбирая слова, — слишком чистая и сильная, как у инквизиторов.

Я выругалась про себя, всё ещё прижимаясь к двери, словно она могла защитить меня от того, что осталось снаружи. Сердце постепенно замедлялось, но ощущение липкого, холодного страха не уходило. Кто бы ни был этот тип с горящей ладонью, он был опасен. И я, новичок в этом мире, где всё пропитано магией, которую я даже не понимала, точно не хотела выяснять, насколько.

Я простояла, прижавшись к двери, минут пятнадцать, вслушиваясь в тишину за порогом. Снаружи не доносилось ни звука — ни шагов, ни шороха, ни того зловещего гула магии, который я чувствовала на кладбище. Похоже, мой преследователь с горящей ладонью потерял след, и это не могло не радовать.

Но и расслабляться было рано. Если этот тип — инквизитор, как предположил Гроги, то он не остановится. В Залесье не так уж много некромантов, чтобы путать следы, а я, хоть и новичок в этом деле, прекрасно осознавала, что явно была единственным «мастером смерти» в округе. Так что тут и дураку было понятно, что копошилась на погосте именно я, пусть и с любительским рвением, а не с мастерским умением. Значит, рано или поздно кто-то придёт стучаться в мою дверь — и это не будет дружелюбный сосед с пирогами.

— Думай, бошка, думай... шапку куплю, — пробормотала, отойдя от двери и начав топтаться по комнате.

Мой дом — если можно так назвать это тесное помещение, служившее одновременно спальней, кухней и лабораторией, — был завален всяким хламом: пучки трав, банки с чем-то мутным, котелок, который Гроги всё ещё сжимал в руках, и какие-то свитки, которые я даже не пыталась разобрать. Я понятия не имела, как управляться с половиной этого добра, но оно создавало иллюзию, что я знаю, что делаю. Хотя сейчас эта иллюзия могла стоить мне головы.

Я остановилась у стола, возле которого стояла лопата, всё ещё испачканная землёй с кладбища, и задумалась. Что делать? Бежать? Прятаться? Болот хватило бы, чтобы укрыться на пару дней, но что потом? Если этот тип с огоньком действительно инквизитор, он найдёт меня, даже если я зароюсь в трясину по уши. Нет, бегство — не выход. Нужно что-то другое.

И тут меня осенило: буду всё отрицать. Мол, знать не знаю, ведать не ведаю, и вообще, меня не было в Залесье, когда там могилы копали. Ищите кого-то другого, господа хорошие. Может, сработает. А может, и нет, но это был единственный план, который моя бошка смогла выдать без шапки.

Гроги, всё ещё стоявший у стены, смотрел на меня с тревогой, но молчал. Его длинные пальцы нервно теребили край котелка, и я знала, что он ждёт от меня какого-то решения. Проблема была в том, что я сама не знала, что делать в этом чёртовом мире, где магия, скелеты и инквизиторы были реальнее, чем мой здравый смысл.

До самого рассвета я промаялась, так и не находя правильного решения: мерила шагами тесную комнату, которая служила мне и спальней, и лабораторией. Мысли путались, как нитки в старом сундуке, а ответов на мои вопросы не было. Что делать с этим инквизитором — или кем он там был? Как быть с заказом Валина, который ждал от меня невозможного? И главное — как, чёрт возьми, выбраться из этого мира, где я, новичок, не понимала даже азов магии, не говоря уже о некромантии?

Я тёрла виски, бормоча себе под нос, пока Гроги, устроившись в углу, посапывал, обнимая котелок, будто это была подушка. Его спокойствие бесило, но я не винила своего каряжистого помощника — он хотя бы не вляпался в это всё по уши, как я.

К утру, когда небо за окном начало сереть, я наконец решила, что хватит ломать голову. Проблемы нужно решать по мере их поступления. До возвращения Валина осталось всего два дня, а этот незнакомец "с огоньком" даже не появлялся. Поход на кладбище оказался пустой тратой времени: я так и не узнала, как создать зомби, и уж тем более не нашла способа сбежать из этого мира. И если второе у меня не получится, придётся заняться первым, чтобы не получить от Валина по шее. Или… можно просто сбежать. Вряд ли этот громила дежурит у моего дома, следя за каждым моим шагом. Нужно добраться до ближайшего городка, чтобы затеряться, а там, глядишь, и придумаю что-нибудь.

Решение придало сил. Я начала лихорадочно собираться, хватая всё, что могло мне пригодиться в дороге. Сумка быстро наполнялась: пучки трав, которые я даже не знала, как использовать, пара флаконов с мутной жидкостью, которые Гроги называл «зельями», моток верёвки, мой верный кинжал и, конечно, та самая записная книга, в которой могли находиться ответы на многие из моих вопросов.

Гроги, проснувшись от моего шума, смотрел на меня с недоумением, но молчал — то ли понял, что я не в настроении для разговоров, то ли просто привык к моим странностям.

Я подошла к двери, аккуратно отодвинула ржавый засов и потянула за ручку. Дверь скрипнула, открываясь легко, и я уже собиралась шагнуть на улицу, как вдруг тишину прорезал тихий, но отчётливо насмешливый голос:

— Доброе утро, госпожа некромант. Не изволите ли побеседовать?

Я застыла, как громом поражённая, и медленно повернула голову. У покосившегося заборчика, что окружал мой дом, стоял мужчина