Коварный - Анжела Снайдер

Качаю головой, и ее плечи тут же опускаются в театральном разочаровании.

— Все еще без поцелуев? Да что с ним не так? — спрашивает она.

Я пожимаю плечами.

— Без понятия, — говорю, усаживаясь за столик.

Софи много раз встречалась с разными мужчинами, так что умеет распознавать странности, а иногда и явные тревожные звоночки.

И даже я, двадцатитрехлетняя девственница, которая до Деймона вообще ни с кем не встречалась, понимаю, что что-то тут не так.

— Сегодня я готовлю ему ужин у себя дома, — делюсь я.

— О-о-о, — протяжно выдыхает Софи, принося нам наши любимые напитки и печенье. — С такой близостью спальни к кухне, он вполне может пропустить ужин и сразу перенести твою задницу в постель, — говорит она, усаживаясь напротив с лукавой улыбкой.

— Надеюсь, — вздыхаю я. — Мне уже надоело гадать, нравлюсь ему или нет.

— Он бы не водил тебя на свидания, если бы не нравилась. Просто он… — Софи запинается, подбирая слово, и наконец выдает: — Стеснительный.

— Не думаю, что «стеснительный» подходящее слово для такого мужчины, как Деймон, — качаю головой.

— Может, он просто ослеплен твоей красотой и не знает, как себя вести.

Я фыркаю.

— Сомневаюсь, что дело в этом.

— Ну, какая-то причина должна быть. Ты говорила, он вырос на улице, да?

Я киваю.

— Может, его просто никогда не учили любить. Может, для него поцелуй — это слишком интимно или что-то в этом духе… — Она поднимает палец, будто только что придумала гениальную мысль. — О! Как в Красотке! Джулия Робертс никого из них не целовала в губы.

— Но Деймон не проститутка, — язвительно замечаю я.

— И слава богу! А то женщины выстроились бы в очередь, чтобы заполучить его, — выпаливает она, и я не могу не рассмеяться.

— Ты бы стояла первой в этой очереди, — говорю я.

— Еще бы, — ухмыляется Софи. — Просто дай ему время. Может, он действительно хочет не торопиться, как сам и говорил. По-моему, это даже мило. Большинство парней на первом свидании только и думают, как бы затащить в постель, а для него, похоже, это не главное.

Я обдумываю ее слова и понимаю, что она права. Совершенно права.

Деймон ведь не использует меня ради секса. Он не торопит события, не лезет в постель раньше времени. И пусть пока не поцеловал меня, может, он просто ждет подходящего момента.

На губах появляется улыбка, и я обнимаю Софи через стол.

— Спасибо, Соф. Ты всегда знаешь, что сказать.

Когда отпускаю ее, она слегка наклоняет голову и хитро улыбается.

— Да, знаю, что я офигенная. — Затем делает глоток кофе и спрашивает: — Ну, и что ты собираешься ему приготовить на ужин?

— Кое-что особенное, — улыбаюсь я. Я собираюсь приготовить блюдо по рецепту, который мне особенно дорог. — Надеюсь, ему понравится.

— Уверена, он будет в восторге, — с уверенностью говорит Софи. — И ради всего святого, женщина, не дай ему уйти без поцелуя!

Смеясь, качаю головой.

— Хорошо, постараюсь изо всех сил.

Я в который уже раз перечитываю старенькую карточку с рецептом, прежде чем поставить лазанью в духовку. Этот рецепт мне дала Джулианна Росси, мама Арло, когда я была совсем маленькой. Я всегда обожала помогать ей на кухне, с выпечкой, готовкой, да со всем.

Она заставила меня пообещать, что однажды я приготовлю это блюдо для Арло.

Жаль только, что у меня никогда не будет такого шанса — все они сгорели в том пожаре много лет назад.

Но приготовить это блюдо для Деймона сегодня вечером кажется правильным. Словно я отдаю дань памяти Джулианне, готовя один из ее самых заветных рецептов.

Установив таймер на духовке, поспешно бегу в душ и начинаю собираться. Деймон хотел сводить меня в ресторан, но я настояла на том, чтобы устроить ужин у себя дома. Пришлось немного его уговаривать, но в конце концов он сдался.

Я хочу сказать ему, что не нужно тратить на меня столько денег, но не знаю, как правильно выразить эту мысль.

Пока одеваюсь, взгляд невольно скользит по моей роскошной спальне. Наверное, он думает, что я привыкла к роскоши. Если бы только знал, что большую часть своего детства и юности я провела на нижней койке в переполненных комнатах общежития, с парой вещей и одной мечтой.

Мой отец не пожалел денег, когда я возвращалась в Нью-Йорк, но все равно никак не могу привыкнуть к такой жизни.

Бросив взгляд в зеркало, поправляю свитер с открытым левым плечом и кручусь на месте, проверяя, как на мне сидят джинсы-скинни. Сегодня я одета куда проще, чем обычно, когда мы с Деймоном ходим на свидания, но ведь мы остаемся дома, и мне хочется чувствовать себя комфортно.

Украшения я тоже решила не надевать, а свой медальон аккуратно положила в маленькую бархатную коробочку на комоде.

Раздается стук в дверь, и я спешу открыть. На пороге стоит Деймон в черной рубашке и темных джинсах.

— Привет, красавица, — говорит он, слегка целуя меня в щеку. — Пахнет потрясающе.

На моем лице расплывается широкая улыбка. Я отступаю в сторону, впуская его внутрь и закрывая за ним дверь.

— Это лазанья. Надеюсь, тебе понравится.

— Уверен, она будет шикарной, — отвечает он.

Таймер на духовке подает сигнал, и я достаю блюдо. Пузырящаяся лазанья выглядит невероятно аппетитно. Очень надеюсь, что на вкус она такая же.

— Чем могу помочь? — спрашивает Деймон.

— Можешь налить вина, а я займусь едой.

— Конечно.

Я накладываю щедрые порции, добавляю в салат последний штрих, перемешивая с моим фирменным итальянским соусом, и распределяю все по тарелкам. Затем несу их к столу, где уже Деймон сидит.

Попробовав первый кусочек лазаньи, я закрываю глаза. Вкус сразу переносит меня в детство, к тем вечерам, когда Джулианна Росси приглашала меня на ужин. Пусть мое блюдо и не совсем точная копия, но получилось очень близко, и я горжусь, что смогла достойно передать ее рецепт.

— Надеюсь, тебе понравится, — говорю я. — Это старинный семейный рецепт. Ну… не моей семьи, если быть точной, — поправляю себя. — А семьи, что жила по соседству, когда я была ребенком.

Звон вилки Деймона о тарелку заставляет меня резко поднять взгляд. В его глазах мелькает целая буря эмоций, но выражение отвращения, с которым он смотрит на лазанью, заставляет мои пальцы вцепиться в столовые приборы. Я замечаю, как он медленно, напряженно сглатывает.

— Тебе… не понравилось? — неуверенно спрашиваю, чувствуя, как портится настроение.

— Нет, — быстро отвечает он, снова беря вилку. — Мне нравится. — Я наблюдаю, как