Ты – моя свобода - Катерина Пелевина

— В смысле… — опускает руку с зайцем. — Ты писал мне… Мы встретились в клубе «Зона»… Мы… Ты что… Ты не был пьяным… Ты… Ты всё прекрасно помнишь, иначе зачем предлагал финансовую помощь! Не притворяйся!

— Я тебе не писал… Нихрена не писал…

— Я что, по-твоему, дура совсем?! — вынимает телефон из кармана и тычет им мне в лицо.

И я вижу «Назар Грек». Дату рождения, моё фото… И вдруг начинаю ржать. Нервно, практически истерично, потому что мне это дерьмо ровным счётом ни о чём не говорит.

— Ты серьёзно? Ты знаешь сколько таких страниц в сети? Открой ради прикола, набери и посмотри! Вот, — достаю свой телефон и показываю ей свою реальную страницу, ведь я никогда не был зареган, как Грек, потому что терпеть не могу эту фамилию. Моя фамилия Солнцев, нахрен. — Это я. Вот это… А не этот фейк. Ты хоть помнишь, с кем ебалась, дорогуша?!

У неё вид такой, будто она сейчас расплачется и в обморок упадёт.

— Когда это было? Рассказывай… И показывай всё! Вообще всё, блядь!

Пытаюсь вспомнить… Клуб «Зона»… Так… Клуб «Зона»… Да, я там был как-то. Но я, блядь, сто процентов никого не ебал там. И уж тем более я бы запомнил лицо. Её я впервые в жизни вижу, сука… Пиздец какой-то. И как так карты сложились вообще?! Как так?!

— Мама, мы поговорим… Сейчас я… — она заводит меня в комнату, и от осознания, что здесь жила моя Мела, у меня нутро в воронку скручивает. Пиздец… Стены будто живые отголоски того времени, когда мы ещё были вместе… Или же не были, но уже общались… Аж мурахи ползут по коже. Я хочу всё вернуть.

— Ну давай, вспоминай…

— Я… Выпила… Можешь прочитать всё тут… Я сидела с тобой за столом. Я точно это помню… Ты писал мне… Мы переписывались через столик…

— Блядь… Это не я! Ещё раз тебе говорю! — стискиваю челюсть. — Я не тот, кого ты ищешь… Ты с ней общаешься? С Мелой?

— Немного… Я не понимаю, Назар…

— Чё тут не понимать?! Тебя развели как лохушку… Опоили и выдрали, судя по всему… А ты и рада, блядь!

— Зачем ты так говоришь?!

— А как ещё?! Если ты мне жизнь, сука, сломала… Я без неё с ума, блядь, схожу который месяц… На стену лезу, понимаешь ты или нет?! Я её потерял, блядь… Она замуж вышла, и я чувствую, что умираю тупо из-за этого…

— В смысле… Замуж? За кого?

— Я уже даже не знаю… За соседа этого вашего ебучего или одноклассника. Не знаю нихера… Запутался… — сижу и рву волосы у себя на голове, потому что слишком сложно. Так сложно, что уже не знаю, что делать. Но самое главное — поздно…

— Она не выходила замуж, она бы мне сказала… — отвечает она тревожно. — С чего ты взял?

— Не важно, кароче… Она один хер мне не верит. А мне нужно узнать тогда… Кто, что и как… Ты сказала, это было шестого августа, да?

— Да… В ночь с шестого на седьмое… И… Я не хочу, чтобы ты думал, что я такая… Я в тебя влюбилась по переписке, я… Думала, это ты…

— Я вообще, нахер, об этом не думаю. Мне плевать. Я думаю только о том, что просрал человека, которого любил. Вот и всё…

Смотрю на неё и кулаки сами сжимаются от злости. Нервно встаю и иду к двери, чтобы не навредить, блин, беременной тупорылой бабище без мозгов, которая расставляет ноги, тупо увидев перед собой красивую картинку. Нихуя не понимает. Нихуя не чувствует. Пустышка…

— Назар… — окрикивает она позади. — Пожалуйста, подожди…

Но я не жду, нет. Обхожу её ебучую мать стороной и покидаю их квартиру, направившись обратно до своей машины, чтобы обдумать, что мне делать дальше… Потому что, если это конец, я хотя бы должен доказать ей, что нашу любовь из нас двоих сломал вовсе не я…

Глава 15

Амелия Андер

— Да? — снимаю трубку от сестры, и она, кажется, плачет на том конце провода. Во всяком случае голос такой, будто истерика. А это может говорить только об одном…

— Назар у меня был…

— Он что? Как ты? Господи, почему ты плачешь?!

Неужели он довёл беременную девушку до слёз?! Совсем уже кретин, блин?! Как так можно вообще?! В таком состоянии ехать. Не представляю, что с ним там творилось… Он тут-то себя вёл, как дикарь, а там?

— Он накричал на меня… Я ничего толком не поняла… Ощущение, что он отрицает всё. Он уверен, что это был не он! А ещё уверен, что ты вышла замуж… Он сказал, что его настоящая фамилия Солнцев… Показав свой профиль. Но я не понимаю… Я была там с ним… Он сидел со мной за столом, мы переглядывались и переписывались…

У меня мгновенно мурашки проскальзывают по телу. Почему я, блин, вообще не обратила на это внимание? Он ведь не Грек вовсе… Никогда так себя не называл. Ещё раз захожу в телефон и начинаю рыскать там, поставив сестру на громкую связь.

— Что такое? — спрашивает меня та самая девушка — Яна, с которой мы познакомились. Она даже не ушла. Всё ещё со мной рядом, как личный ангел-хранитель.

— Я сейчас… Посмотреть хочу…

— Мела, ты на связи? — спрашивает меня Ника на проводе.

— Да, я сейчас, Ник…

Открываю его профиль. Он как был Солнцевым, так и остался. А вместе с тем, я вбиваю его имя в строку сверху и ищу страницы с фамилией «Грек». И мне выпадает так много людей с его фотками, что я дышать перестаю… Ощущение, что он просто звезда мирового масштаба, блин.

— Ник… Я перезвоню тебе… Он уехал?

— Уехал… Он просто в бешенстве весь был… Я даже не знаю, что делать собрался…

— Ясно, спасибо тебе. Я перезвоню, точно, — сбрасываю и смотрю на Яну. — Их тут куча… — показываю ей телефон, и она растягивает губы в кривой усмешке.

— М-даааа… Офигеть, он у тебя популярный, конечно…

— Я даже не знала, я…

— Ну а твоя сестра? Она что не видела с кем спит или как?

— Она была пьяной… Говорила, что он завёл её в приватную комнату… Не знаю уж, можно ли перепутать вот так? В темноте?

— Ну не знаю, если ты — тупая