Пацанская любовь. Зареченские - Мелания Соболева

Он шел куда-то, на работу может.

Пока… она дома.

Катя.

Моя училка.

Моя тень под ребрами.

Моя.

Мои пацаны не заметили, что я замер. Не заметили, как сжались у меня кулаки. Я сделал вид, что просто поправляю куртку. И в голове, как всегда, в такие моменты — щелкнуло. Эта херовая гениальность, что приходит ко мне, когда надо — и особенно, когда не надо.

Взгляд сам скользнул в сторону. И застыл.

Балкон. Первый этаж. Старушка Валька. Полуслепая, но цветочки свои холит, как драгоценности. Под пленкой, под банками, прям как инкубатор. Рядом с подъездом. Удобно. Логично. И тепло. Горшочки стоят аккуратно — один с фиалкой, второй с каким-то дохлым розовым, третий вообще с сухой геранью, но я в тот момент видел не цветы. Я видел — шанс. Глупый, детский, идиотский. Но — шанс.

Я зыркнул на пацанов.

— Пацаны, есть тема.

— Какая еще, блядь, тема? — Рыжий щурится.

— Надо один горшок с цветами забрать. Вон, с балкона.

Шурка приподнял бровь.

— Ты че, к Вальке решил в огород? У нее там кот дрыхнет, она сковородкой втащит, не раздумывая.

— Она уже спит. Я видел. Шторы задернуты. Там балкон неплотно закрыт, — говорю, будто хладнокровно, а у самого сердце так и долбит. — Пацаны, просто подсадите. Дело двух минут.

— Бля, тебе че, жить надоело? — Костян захохотал. — Или ты ботанику решил подтянуть?

— Они кому? — хмыкнул Шурка. — Только не говори, что это Насте, а то я сейчас блевану от умиления.

Я ухмыльнулся. Скосил глаза в сторону, затянулся и сказал:

— Девчонка одна есть. Особенная.

Они переглянулись. Все. Этого хватило. Молчание в три секунды. Знание, что я не скажу имени. Но и не надо.

— Давай сюда, Ромео с Зареченки, — усмехнулся Шурка. — Только быстро, пока бабка не вылезла.

Меня подкинули, как мяч. Я схватился за перила, подтянулся. Окно действительно было не до конца закрыто. Скрипнуло, как душа моя при виде Гены. Я сунул руку внутрь, взял ближайший горшок — с засохшей геранью, вроде бы. В темноте — не разглядеть. Но для нее — сойдет. Главное — не цветок. Главное — что он сорван.

Пацаны приняли меня, как будто спасали из-под завала. Я приземлился, сел на корточки, уставился на эту герань, как на сердце собственное, вырванное с мясом.

— Ты больной, Гром, — сказал Костян.

— Мы и раньше это знали, — добавил Рыжий. — Но чтобы цветы у бабки тырить — это уже диагноз.

— Она хоть в курсе, что ты в нее по уши? — спросил Шурка.

Я пожал плечами. И улыбнулся. Сигарета дотлела до пальцев.

— Пока нет.

— Ну, теперь узнает. Если, конечно, цветы с привкусом пыли и кошачьей шерсти ее не испугают, — буркнул Шурка и хлопнул меня по спине. — Пошли, Валька уже, чую, ружье ищет.

Мы ушли быстро, а я нес этот дурацкий горшок в руках, как будто это был первый подарок в жизни, сделанный не по приколу, не на спор, а откуда-то из самой тьмы под кожей. И пускай завтра он завянет. Главное — чтобы она хоть раз улыбнулась. Хоть раз. Из-за меня.

Я сказал, что ща вернусь, пацаны заржали, как будто я объявил, что жениться иду. Шурка кричит мне вслед: «Ты, Гром, если ей цветок отдашь — скажи, чтоб поливала каждый час, а то он уже сдох!» Рыжий визжит, Костян хохочет, хлопают по спине, как на расстрел отправляют. А я только молча накинул капюшон, зажал горшок в руках и пошел. Нет, не пошел — попер, как на дело, как на исповедь, как в последний бой. Только снег начал идти. Первый. Белый, как спесь у ангела. Мягкий, легкий, будто с небес кто-то решил: «Давайте Громову шанс. Один». Он ложился мне на плечи, на ресницы, а я шел, не сбавляя шаг. Сердце било в горле. Дыхание срывалось, как в драке — рвано, жестко. Я подбежал к ее подъезду, встал, как вкопанный, выдохнул пар, глянул вверх.

Свет горит. Она дома.

— Катя! — позвал я.

Тихо. Снег шуршит. Лишь шаги где-то вдалеке.

— Катя!! — громче. Сердце колотится. Цветок в руке дрожит, как и я.

Сзади вдруг:

— Катя-Катерина! Маков-цвет! — голос. Шуркин. Удар молнией по спине. Оборачиваюсь — троица моя стоит в сугробе, как хор алкашей с душой бардов. Шурка ухмыляется, Рыжий дирижирует, Костян уже вставил спичку в зубы, как будто микрофон.

— Без тебя мне сказки в жизни нет! — в три глотки, как в кабаке.

Я не сдержался. Улыбнулся, широко, до боли в щеках, и, повернувшись к окнам, крикнул, будто сердце наружу выплюнул:

— В омут с головою!! Еееесли не с тобою!!!

И тут — щелчок. Скрип окна. Оно распахивается. Там она. Катя. В домашней кофте. Волосы распущены, глаза большие, как будто только проснулась. Перепуганная, растерянная, хрупкая — и в этот момент я вижу: не училка она. Не жена ментовская. А девчонка. Простая. Настоящая. Такая… домашняя. Моя.

— Катяяя, Катерина, эх, душа! — мы хором орем, не попадаем, фальшивим, но пели бы и в аду, если бы она слушала.

— До чего ж ты, Катя, хороша! — добиваю я, глядя на нее снизу вверх, с этой чертовой дохлой геранью в руках и с дыханием, что еле ловится.

А внутри у меня все дерется. Потому что я сейчас грязный, мокрый, сумасшедший. Украл цветок. Ору под окнами, как идиот. Но хочу, чтобы она видела. Чтобы знала. Чтобы почувствовала хоть краем, как у меня все внутри болит, как колотится, как я вдыхаю ее, будто воздух кончился, а она осталась.

Катя смотрит на меня с окна. И я понимаю — увидела. Услышала. Поняла. Пусть не все. Но хоть что-то. Хоть кусок этой моей пацанской, тупой, обостренной любви, которая лезет наружу через снег, холод и вонючий горшок с засохшей геранью.

А мне и этого хватит. Сегодня.

Окно хлопнуло, как будто смачно пощечину дали — не мне, а самой себе. Я сразу понял — выйдет. Она выйдет. И вышла. Через пару минут. Быстро, но не бегом. Как будто шла на казнь, но не собиралась умирать. Шарф белый, накинут как капюшон, пальто серое, застегнуто небрежно, руки в карманах, глаза бешеные. Вышла — сразу взгляд в упор, будто сейчас врежет, и не словом.

— Ты совсем поехал, да?! — прошипела, не повышая голос, но так, что под дых сработало. — Что ты устроил?! Песни, цветы, люди кругом! Тебе жить надоело?

Я улыбнулся, не двигаясь. Смотрю, как снежинки на ее волосах тают.

— Жить надоело — это когда с тем, кто в