Друг отца. Плата за свободу - Катя Кекс

— Хорошо, — соглашаюсь я.

Он выдыхает. Целует меня в висок.

— Спасибо.

Я улыбаюсь. Какое-то время назад меня бесила его гиперопека. Теперь — греет. Странно, как меняются чувства.

Мама встречает нас на пороге.

Она уже почти здорова — ходит без палочки, левая рука окрепла настолько, что она может держать сумку и даже выжимать бельё. Врачи говорят, что восстановление идёт удивительно быстро.

— Геля, — она обнимает меня, потом отстраняется, смотрит на живот. — Ой, какой уже! Дай посмотрю!

— Мам, там ещё ничего не видно, — смеюсь я.

— Видно, видно, — она гладит меня по животу. — Моя девочка скоро сама мамой станет.

Юрий стоит в дверях, смотрит на нас. Я вижу в его глазах — ему нравится эта картина. Жена, тёща, скоро ребёнок. Семья.

— Проходите, — мама берёт меня за руку. — Я пирог испекла. С яблоками. Тебе можно?

— Можно, — киваю я. — Всё можно, но понемногу.

После чаепития с шарлоткой у мамы я засыпаю прямо в машине, пока мы едем домой.

Это теперь со мной часто: клонит в сон посреди дня, накрывает внезапно, и я отключаюсь прямо в кресле, положив голову ему на плечо.

Юра не будит. Просто едет тише, осторожнее, чтобы не трясло.

Просыпаюсь, когда мы уже паркуемся у дома.

— Приехали, спящая красавица, — говорит он тихо.

— Я опять спала?

— Спала.

— Долго?

— Почти всю дорогу, — он убирает прядь с моего лица. — Ты красивая, когда спишь.

Я улыбаюсь сонно. Он выходит из машины, обходит, открывает мою дверь. Подаёт руку. Я выбираюсь, чувствуя, как ноги затекли.

— Устала? — спрашивает.

— Немного, — признаюсь.

Он обнимает меня, прижимает к себе. Я кладу голову ему на грудь, слушаю, как бьётся сердце.

— Я люблю тебя, Ангелина, — говорит он. — И нашего малыша. Очень люблю.

Я закрываю глаза. Чувствую, как его рука ложится на мой живот — осторожно, бережно, будто он гладит самое дорогое в мире.

— Я тоже тебя люблю, — отвечаю.

Не боюсь больше этих слов. Они приходят легко, как дыхание.

— Пойдём домой? — он целует меня в макушку.

— Пойдём.

Домой. Туда, где тепло, где пахнет его парфюмом и моими цветами, где на столе ждёт ужин, а в спальне большая кровать, на которой мы засыпаем в обнимку.

Домой. Туда, где меня любят.

Мы идём медленно. Он держит меня за руку, другой рукой придерживает за талию. Я смотрю на наши переплетённые пальцы и думаю о том, как всё начиналось и как всё обернулось.