Детка. Вы мне не нужны - Зоя Берг

- Не знаю, - вытираю руки, иду к столу, сажусь. - Или хочет… или использовал последний аргумент, чтобы меня разжалобить…

- Ох, дочь, - поворачивается ко мне. - А ведь казался нормальным парнем….

- Угу.

- Ты не должна его прощать! – резко кладет крышку обратно на кастрюлю. Раздается громкий дзынь. Мы обе вздрагиваем.

- Да...

- Но..., - заканчивает она за меня. - Тебе нужна будет помощь. А ребенку... ребенку нужен отец.

Я чувствую, как в глазах собираются слезы.

- Ма…

- Ты не обязана его прощать, не обязана возобновлять отношения, не обязана вообще с ним видеться если не хочешь. Но… Дети растут, - мама подходит и садится напротив. - И начинают задавать вопросы. Где папа. Почему папы нет. И ты должна быть готова… ответить.

- Это не значит, что я должна пустить его обратно в свою жизнь! – вскидываюсь.

- Твоя жизнь… она изменится. Уже изменилась. И теперь ты должна думать не только о себе, но и о… нем.

Я смотрю на нее. Мама. Тридцать лет замужем. Думает не только о себе… но и обо мне.

- Я пока… не готова об этом думать. Может быть… позже…

- Дорогая, - она кладет руку на мою ладонь. – Хорошо. Позже. Но ты... подумай. Мы тебе во всем поможем. Но… он тоже должен нести ответственность. Понимаешь?

Опускаю глаза. Она встает. Обходит стол. Обнимает меня сзади - руки на плечах - и стоит так секунду.

- Останешься? - спрашивает она.

Я думаю. Дома пусто. Пахнет пылью. Еды нет. Последний йогурт я съела с утра.

- Останусь, - говорю я.

Ночью я лежу на диване в зале - мама постелила, как всегда, с запасным одеялом - и смотрю в потолок.

«Он должен нести ответственность».

А может быть мама права? Я конечно сильная, умная и все такое. И я все могу сама. И я грозилась, что на пушечный выстрел его не подпущу... Но... почему я должна тащить все одна? Это же не прощение! Это и правда - отвественность.

«Мамы наверное всегда правы в таких вещах...».

Тянусь к телефону. Нахожу заблокированный контакт. Убираю из черного списка. И быстро-быстро – пока не передумала – пишу.

«Помогать будешь. На этом пока все».

Отправляю.

Глава 25

Утром в офисе все как обычно. Лена здоровается. Кофемашина гудит. Кто-то разговаривает по телефону за стеной. Рус у себя в кабинете - я вижу через приоткрытую дверь. Сидит за столом, смотрит в ноутбук. Когда я прохожу мимо - поднимает глаза.

- Доброе утро.

- Доброе, - говорю я.

Все. Я иду в свой кабинет. Сажусь. Открываю ноутбук.

«Все нормально».

«Рабочие отношения. Четко и по делу. Именно так и надо».

Именно так.

В двенадцать у нас планерка. Я прихожу с ноутбуком, сажусь в углу. Рус излагает задачи - коротко, структурированно. Я записываю, задаю вопросы. Он отвечает. Профессионально. Правильно.

Двадцать минут. Расходимся.

Работается нормально. Голова занята концепцией - новый жилой комплекс, история про сообщество, про дом, который больше, чем квадратные метры. Мне нравится эта идея. Я пишу и думаю только про текст. Ну почти.

В час в дверь стучит Лена.

- Маруся, тебе доставка.

Я поднимаю голову. Лена держит букет. Большой - белые хризантемы, зелень, красивая упаковка.

- Мне?

- Тебе. Курьер только что принес.

Я смотрю на букет.

- Спасибо.

Она кладет на стол. Уходит. Пялюсь на цветы. Потом вижу сбоку карточку. Вынимаю.

«Маруся. Спасибо что даешь шанс. А.»

Просто буква. Но я знаю какая. Сижу и смотрю на карточку. Чувствую как внутри поднимается адская усталость. Я написала, что он может мне помогать. А он... Он воспринял как… возможно помириться? Или… просто решил прислать букет?

«Черт».

Кидаю карточку на стол.

«Вазу надо теперь».

Выхожу, иду на нашу кухню. Вроде бы там я что-то такое видела. Нахожу. Наливаю воду. Иду обратно. Дверь моего кабинета так и осталась распахнута. Я делаю еще шаг и вижу, что у моего стола стоит Рус.

Я останавливаюсь. Он не слышит - или делает вид. Смотрю на него. Стоит как всегда прямо, ровно, спокойно. Но как-то… слишком неподвижно что ли. И в этой неподвижности, в том, как он держит руки - сжатые, у бедер - как будто что-то неправильное.

- Рус, - зовут тихо.

Он оборачивается. Смотрит на меня. Его лицо усталое? Или злое? Или разочарованное? Но не успеваю понять. Секунда и выражение меняется на привычно ровное. Смотрит. Потом чуть качает головой.

- Извини, - голос спокойный. - Я думал пообедать вместе... но вспомнил - у меня встреча. Давно назначена.

- Рус…

- Извини, - повторяет он.

И идет - мимо меня, по коридору - в свой кабинет. Дверь закрывается. Я стою в коридоре. Смотрю на его закрытую дверь.

«Встреча».

«Давно назначена».

Я захожу в кабинет. На столе букет. И карточка, которую я не убрала.

«Маруся. Спасибо что даешь шанс. А.»

То есть… Он зашел позвать меня обедать. Увидел букет. Увидел… карточку…

«Твою ж мать!».

Получается… он мог подумать, что я дала Лешке еще один шанс? Или… вообще… что мы помирились? И Лешка поэтому прислал мне цветы…

«Охренеть…».

Так. И что теперь делать? Я ставлю вазу, которую так и держу в руках. Беру букет.

«Выкинуть?».

Вот взять и зайти к нему и прямо при нем выкинуть!

«Чушь какая…».

«У него значит там девушка с темными волосами, а я должна цветы выкидывать?».

Беру букет. Снимаю упаковку. Достаю из ящика ножницы. Подрезаю кончики. Планомерно, аккуратно. Руки почти не дрожат. Уже достижение! Ставлю в вазу. Беру в руки карточку.

«А вот тебя точно можно выкинуть».

- Как. Же. Вы. Мне. Все. Надоели, - шепчу, разрывая бумагу на мелкие кусочки.

А потом сметаю ошметки в урну. Сажусь за стол. Открываю ноутбук.

«Понятно», - слышу вдруг его голос в своей голове. - «Понятно».

«Что тебе понятно, Рус»,- думаю я. -«И что ты делаешь в моей голове?!».

Смотрю в экран. Буквы не складываются в слова. Я закрываю глаза на секунду.

«Слышишь?»- думаю я в сторону живота. -«Твой папа прислал цветы. А дядя Усик похоже взбеленился. Если ты будешь мальчиком – не будь пожалуйста таким тупым как эти двое!».

Вздыхаю.

«Прости».

За окном падает первый желтый лист. Я смотрю как он падает. Потом открываю документ. И пытаюсь