Уйти, но вернуться - Anastasya 2.0

же, пока эти хвосты живут у меня, я в более менее неплохом положении. Хотя, по правде говоря, не очень-то мне и хочется использовать это положение после того, что он мне вчера взболтнул. Да и если б не это его откровение, то все равно не думаю, что у меня хватило бы яиц к чему-то такому его принудить. Даже для такого, как я это слишком гадко и слишком мерзко.

Миска пустая, поэтому накладываю кошачью консерву. По словам продавца из зоомагазина, кормящей кошке в идеале давать еду небольшими порциями, не менее четырех раз в день. Я не знаток в таких делах, потому так и поступлю. Это несложно.

На пути к выходу обращаю внимание на лоток. Наполнитель вроде не загрязненный, но слегка перерытый. Значит, правильно разобралась, где здесь что и для чего. Умница. Если когда-нибудь познакомимся с ней поближе, то обязательно ее похвалю и почешу ей за ухом.

Надо бы и его как-то разбудить.

Снова оказываюсь в гостиной и вижу, что он уже справился без меня. Сидит на краю дивана. Осматривается.

— Утро. — Приостанавливаюсь возле него. Поднимает на меня все еще заспанные глаза, но ответить не успевает. — Если пойдешь в душ, там есть тебе полотенце. Темно-синее. А с кошаками твоими все заебись.

— Охуеть ты… — Прерывается на зевок. Потом равнодушно добавляет, — Гостеприимный.

— Не умничай и давай живей. Жду на кухне. — Чувствую себя то ли папашей, то ли хер его кем. Воспитателем или… Короче, каким-то представителем поколения матерей и отцов.

Хмыкает в ответ, когда двигаюсь с места. Краем глаза вижу, как поднимается и слегка потягивается. Дальше не знаю. Все продолжение его кривляний остается в стенах другой комнаты. Я тем временем уже тусуюсь на кухне.

Делаю себе кофе. Слышу, как он проходит в душ. Не успел у него спросить или даже не додумался, что ему нравится, в частности по утрам. Да и вообще как-то все это по тупому. С тем, что он — пацан, я уже вроде как-то смирился. А вот в остальном по-прежнему веду себя неопределенно. Думаю о нем больше, чем мужики со всего мира вместе взятые думают о бесплатной глубокой глотке. При этом мыслю примитивно. Я ведь даже ни разу не позволил себе трахать его у себя в голове, но почему-то думаю о том, как бы его облапать, зажать или вообще где-то закрыть, овладеть… Так!

Жмурюсь. Кладу кончики пальцев на виски. Слегка их сжимаю. Хорош. Нужно успокоиться.

Я до сих пор ни хрена о нем не знаю.

Я даже не знаю, что он любит пить по утрам.

Я постоянно о нем думаю, но не знаю о самых простых вещах. Как же глупо.

Любит ли он кофе и какой? С сахаром или без? С молоком или черный? А может ни тот, ни другой? Может он вообще не переносит кофеин или лактозу. А может быть зожник? Есть ли у него какие-то привычки? Хоть какие-нибудь… Вредные или нет? Вроде не курит. А может…

Блять! На хрен, короче, это все!

По-быстрому готовлю овсяные хлопья с изюмом на воде. Кладу в тарелку. Насыпаю сверху немного жареных орехов. Добавляю мед.

Вот чего я только не ожидал… Но в мыслях не было, что так называемый здоровый завтрак он уплетет, как французский деликатес, приготовленный из неведомого существа, занесенного в едином экземпляре в красную книгу. Думал, что нехотя поклюет ради приличия. Или вообще посчитает, что это тошниловка для детского сада или… По-моему, я начинаю ему приплетать свои личные бредни… Короче, ладно.

— Кофе или чай? — Сам уже пью вторую чашку кофе. Есть не хочется. Хочется трагически всплакнуть от мнимой безвыходности и повеситься на молодом кактусе.

— Кофе. Как себе делай. — Второй фразой он избавляет меня от кучи новых вопросов, а себя от кучи вынужденных ответов.

— Окей.

Разворачиваюсь к нему спиной и с неспокойной совестью принимаюсь ебать мозги кофе машине. Свои уже некуда. Свои износились окончательно за последнюю ночь.

— Поговорить не хочешь? — Спрашиваю со спины. Не оборачиваюсь. Зрением фиксирую наполняющуюся чашку.

— Не знаю. А есть о чем?

Оглядываюсь на него через плечо и, кажется, зря. Его выражение лица такое, будто признается перед зачетом, что не готов.

— Можем не сейчас. — Блять, вот же лох печальный. Сам предложил и сам даю заднюю. Ну не могу я… Понимаю, что надо. Просто не знаю как. — Можем… Можем вечером, если хочешь. Можем даже куда-то сходить. — Ставлю перед ним чашку.

— Куда сходить? — То ли мне показалось, то ли он сдержал смешок.

— Не знаю. — Выпаливаю недовольно. — В Голубую устрицу. — Снова поворачиваюсь к нему спиной и мою свою чашку.

— Куда? — Переспрашивает реально удивленно. И это еще одна из причин, по которой нам лучше прекратить то, что мы так и не начали.

— Что тебе нравится? — Спрыгиваю с темы и разворачиваюсь к нему.

— В смысле? — Надпивает кофе и вижу, что ему понравилось. Ну, заебись. Хоть что-то радует.

— Во всех. Что тебе нравится делать? Куда тебе нравится ходить? В какие места? — Твою ж мать… Ну что непонятного? Меня интересуют все твои «нравится». Типа как кофе, с которым я только что угадал.

— Ну… — На миг задумывается. — Если честно, то не люблю куда-то ходить. Ну то есть… Люблю, но так, чтоб нечасто. Дома больше нравится. В комп поиграть или посмотреть что-то. Ну как-то так, короче.

— Так, значит. — Сажусь за стол напротив него. — А насчет вчера, помнишь? Помнишь, что ты мне сказал?

Реакция примерно та, что я и ожидал. Секунду смотрит на меня. Взгляд затравленный. Тут же опускает глаза и кажется, что больше никогда их на меня не поднимет.

— Что? — Спрашивает таким тоном, будто думает, что сидит на бочке с порохом.

Вряд ли он помнит, но, скорее всего, примерно догадывается.

— Денис… — Поднимаюсь из-за стола и медленно расхаживаю по кухне. Стараюсь как можно меньше заставлять его смотреть себе в глаза. Иначе и без того натянутый разговор затянется на столетия. — Ты бы хотел попробовать быть со мной?

Знаю, что он не ответит сразу. Знаю, что такого вопроса он не ожидал. И я уже сам не знаю. Может быть, я спешу.

Смотрю на него украдкой. Он не шевелится. Его глаза слегка расширились и слабо бегают из стороны в сторону. Вряд ли сейчас он представляет себе, насколько забавно выглядит. Да он вообще сейчас смешной, только нам обоим не до смеха. Похоже на то, что не может понять, правильно ли меня расслышал. Похоже, что даже боится меня