Мой любимый хулиган - Иоланта Палла

я поддерживаю форму, да и она не так давно перешла на правильное питание. Активно худеет. Щеки уже сдулись. Скулы заострились. После развода с отцом, будто помолодела.

— Ничего, — брякаю десертной ложкой по тарелке.

Совсем не культурно. Жаль, отца рядом нет. Перекосило бы от проявления «воспитанности».

— Не ври мне, — мама ухмыляется. — Никогда просто так ко мне не приезжаешь. Только если что-то тебя тревожит.

— Мне уехать? — скриплю зубами.

Ложка зависает в воздухе на половине пути.

— Перестань, — отбивает мою нападку спокойно, пьет чай. — Лучше расскажи, почему такой напряженный. Отец опять вас стращает?

Хмыкаю. Батя не перестает диктовать свои условия, но сейчас он меня меньше всего волнует.

— Все, как всегда. Ничего нового. Привез свою ненаглядную вместе с дитятком.

Кивает. На лице ни одной эмоции. Наверное, ее уже отпустило.

— Как Мирон?

Смотрит в чашку с чаем. Губы едва заметно вздрагивают.

О как!

Любимчик тут пролетел.

— Нормально, а ты разве не в курсе?

— Нет, — пожимает плечами. — Мы последний раз плохо поговорили. Не поняли друг друга.

Ну да. С Мироном, как и с отцом, бесполезно вести беседы. Проще со скалы прыгнуть, да сразу об камень головой.

— Он в своей квартире теперь, ремонт делает, обустраивается. Я с ним мало контактирую, мам.

С Тимохой совсем все плохо, но язык не поворачивается озвучить.

Молча лопаем десерт. Черемуховый. Просто отпад!

Вкусный очень. С детства люблю. Только тогда нам его бабка пекла. Жирнючий. Из натуральных продуктов.

Вот ты бы таким Лену угостить. Ей бы понравилось. Уверен.

— До Тимофея не дозвониться. Что у него там в школе? Такое ощущение, что не школа, а зона какая-то, — жалуется, убирая со стола. — Меня не пустили в прошлые выходные, когда хотела его проведать.

С кухни перемещаемся в гостиную. Квартира у мамы в центре. Просторная трехкомнатная. Спальня пустует. Сегодня планирую остаться здесь, и плевать, что скажет предок.

Мама садится на диван. По привычке падаю на спину, кладу голову ей на колени, пялюсь в потолок.

У нее светло и уютно. Мебель не вычурная. Простая.

Мне здесь хорошо, как никогда.

Мама водит по моим волосам пальцами, будто успокаивает.

И да, мне это надо.

— Мне девчонка понравилась, — выдаю признание.

Ведь правда. Нравится мне Потапова. Губы ее, глаза… и характер вредный.

— Мне радоваться или печалиться?

Вздыхаю.

Сам не знаю.

— Она меня ненавидит.

Теперь.

И как исправить ситуацию, не представляю.

— За что? — искренне удивляется.

Раньше бы шутканул, а тут злюсь.

— За то, что я не делал.

Почти.

Поймали не в тот момент и сыграли против меня.

Не убивать же Кротовскую за ее выходку?

Еще бы я девчонок не бил, хотя очень хочется Ингу придушить…

Даже кулаки сжимаются на рефлексах.

Мама тяжело вздыхает.

— Объясни.

— Пробовал.

— И?

— Не слушает.

— Ещё попробуй.

— Мхм, — хмурюсь.

Сколько еще пробовать? А если опять накосячу?

Поцелуй ей не зашел. Вот мне, да. Зашел. Хочу повтора.

Но повторения не намечается…

Если только я не достучусь до Потаповой.

И как это сделать?

Осеняет внезапно. Есть идея, как пробить броню Сирены.

С улыбкой закрываю глаза.

Гениально, мам.

46. Трансляция

Я отвлекаюсь от мыслей о Стрельнике, как могу, но не так-то просто забыть о поцелуе, особенно когда он первый!

Он всё испортил!

Всё!

Как посмел меня целовать после Кротовской!

Мне противно, и хочется промыть рот с мылом, хоть он и не пострадал, но всё-таки. Очень неприятно.

Всю дорогу до магазина и по пути домой тихо ругаюсь себе под нос, привлекая внимание прохожих.

Кутаюсь в куртку и не могу согреться. Зубы стучат друг о друга.

На повороте к дому практически врезаюсь в высоко парня, который почему-то преграждает мне дорогу.

— Привет, — поднимаю голову и скриплю зубами, — Лена, да?

Друг Стрельника. Видела их вместе. Они и на лестничной площадке с Ингой тусовались.

— Чего тебе? Дружок подослал?

— Успокойся, — усмехается, выставляя руки ладонями вперед. — Я поговорить приехал, а не драться.

Прищуриваюсь. Еще не хватало, чтобы друзья Ромы мне пороги обивали.

— Будешь Стрельника защищать? Могу сразу сказать, что бесполезно.

— Так, — перестает улыбаться, становится слишком серьезным, — Ромыч не в курсе, что я здесь. Он меня ни о чем не просил и вряд ли обратится, потому что «не по-пацански».

Хмыкаю. И я должна поверить?

Вопросительно поднимаю бровь и крепче сжимаю ручки пакета с продуктами. Симпатичный у Стрельника друг. И такой же наглый наверняка.

— В общем, я тебе расскажу, как было, а ты сама решай, верить мне или нет, — прищуривается. — Ваша эта… Кротиха сняла видео, — достает телефон, поворачивает экраном ко мне и показывает отрывок.

На нем не совсем четко, но видно, как Инга снимает Стрельника и его дружбана. Не моргая, смотрю до конца.

— Я — Саня, кстати, а то не представился. Так вот, — убирает телефон в карман куртки, — пришли мы разбираться с Кротихой. Ромыч чуть не придушил. Я подстраховывал. У братишки с самоконтролем траблы.

Молчу. Поджимаю губы. Несчастное сердце заходится в радости, но я его осаждаю. Слишком много видео, а правды нет…

— Она, видимо, тебя заметила, — продолжает Саня, — то тряслась, а то кинулась к нему на шею и к губам прилипла. Так что, завязывай дуться.

— Ты нас закрыл? — губы трясутся от злости или обиды, не знаю.

Вздыхает. Вместо слов кивает.

— Он просто попросил закрыть, а разговора про остальное не было.

Брови взлетают вверх. Как не было, если голос Ромы есть.

— Он говорил так, но не про тебя, и было это еще, когда я в школе учился, — кривится. — Кротиха ваша — маньячка помешанная на Ромыче.

Открываю рот, но ничего не произношу. А что сказать?

Неправда?

Очень похоже на реальность. Кротовская и правда слегка помешана на Роме.

Задумываюсь.

Вредность и упрямство не дают мыслить осознанно. Я все равно зла на него!

— Почему ты мне это говоришь?

— Слушай, Лена, — устало выдыхает, поправляя воротник куртки. — Ромычу сейчас нелегко. У него дома проблемы. Ты хоть на ровном месте не буксуй.

Качаю головой и усмехаюсь. Я, значит, буксую.

— Он меня обманул с подвалом.

— У него были другие варианты к тебе подкатить?

— Подкатить?

— Какие вы тугие оба, — смеется, постукивая по виску указательным пальцем. — Нравишься ты ему.

Угу…

Хмурюсь еще сильнее. У меня стараниями Стрельника лицо скоро превратится в урюк.

— В общем, думай. Я сказал, как есть. Теперь сами, — салютует рукой и уходит к машине.

Смотрится инородно среди серого двора. Весь такой лощеный в светлых шмотках. Скрипя зубами, иду домой. Мама сегодня на смене, и мне не