Обскур - Ирена Мадир

Когда кантоны ещё были кнешествами, к ваканам относились откровенно плохо, приписывая им едва ли не все прегрешения. Однако после Войны за независимость и образования Конфедерации, многое поменялось. К ваканам относятся теперь куда терпимее, как и вообще ко всем, кто отличается. К тому же россказни об их кровавых ритуалах пока не подтверждались…

Я избавляюсь от задумчивости лишь в тот момент, когда вижу в окне, как остановка, на которой нужно было выйти, удаляется по мере движения. Морок8[1]! Из-за рассуждений пропустила остановку! Я недовольно цокаю языком и выскакиваю уже на следующей.

Отсюда до дома идти немного дольше, а путь не настолько хорошо мной изучен. Тем не менее ориентироваться несложно. Впереди маячит обглоданный пламенем старый дом, а рядом крутая лестница, по которой даже днём небезопасно ходить… Едва ли кому-то взбредёт в голову прогуливаться здесь в такой час. Ну, кроме девчонки, пропустившей нужную остановку. Я кривлюсь от этой мысли и складываю руки на груди, чтобы согреться.

Даже в джинсах и водолазке под кардиганом, тело мерзнет из-за ветра, несущегося со стороны Великого леса. Прохлада подгоняет меня почти так же эффективно, как зловеще подмигивающий вдали фонарь, сгущающийся сумрак и покачивающиеся от ветра шпили хвойных деревьев.

Спеша оказаться в тепле, я ускоряю шаг, опасливо поглядывая по сторонам. Однако улицы пусты. Старики, обитавшие здесь, склонны выходить ранним утром, чтобы по какому-то мистическому зову заполнять собой маршрутки и очереди поликлиник или государственных учреждений. Ночью они, очевидно, не бродят.

Знакомый поворот не вызывает подозрений, а зря… Едва завернув, я цепенею от ужаса. Света немного, но достаточно, чтобы увидеть всю пугающую картину. Мои глаза широко распахиваются, подмечая всё: золотистый порошок, который высыпался из небольших пакетов, выпавших из какого-то чемодана; мёртвое тело с выпущенными наружу кишками; незнакомец в чёрном, сидящий на коленях перед трупом.

Медный запах крови свербит в носу, оседает в лёгких, но я не обращаю внимания. Всё, на что я способна – смотреть в лицо смерти. Прямо на убийцу.

На нём какой-то чёрный балахон, под капюшоном которого скрывается часть задранной сейчас маски, похожей на большой птичий череп. Острый клюв поднят, как козырёк жутковатой кепки, отбрасывая тень на лицо…

Оно кажется инфернальным, одновременно страшным и прекрасным. Безобразная красота отпечатана на каждой чёрточке: на высоких скулах, на смоляных изогнутых бровях, на прямом носу, на волевом подбородке, на чётко очерченной линии челюсти… Тёмные длинные пряди выбиваются из собранных волос и падают на плечи, оттеняя щёки и придавая облику ещё больше хтонического очарования. Рот незнакомца вымазан кровью, капли которой срываются с губ. Он выглядит диким и опасным хищником из мрачной чащобы, случайно забредшим в человеческую обитель.

Однако больше всего пугают глаза. Алые, они сияют во тьме.

Предки милостивые! Кто он? Что он?

– Тебя тут быть не должно, – звучит его чувственный низкий голос, обволакивая хрипотцой, соединяющейся с вибрацией магии. – Моя плюшевая игрушка выпотрошена, она уже не так забавна…

Фраза вынуждает снова опустить взгляд к изувеченному мертвецу. Он и правда странно похож на игрушечного медведя, которому разорвали живот по шву. Вот только вместо синтепона снаружи оказались человеческие органы.

От их вида меня мутит, и тошнота подкатывает к горлу. Её резкий привкус отрезвляет, побуждая сдвинуться с места. Одеревеневшее от шока тело едва подчиняется, но подошвы кроссовок всё же шаркают по асфальту.

– Может, такая куколка, как ты, станет хорошей заменой?

Мужчина плавно поднимается, словно вырастая из земли огромной тенью с широкими плечами. Я медленно отступаю, следя за движениями маньяка. Тот ухмыляется и слизывает кровь со своих полных губ. На его языке что-то на мгновение сверкает, а затем он опускает маску.

– Беги, Куколка. Пока можешь бежать, беги.

Это звучит как добрый совет, но от этих слов внутри всё холодеет. Я резко разворачиваюсь и срываюсь с места. Меня подгоняет ужас и свист убийцы, разносящийся позади.

Наконец я скрываюсь в доме и связываюсь по нусфону с полицией, а затем вжимаюсь в опалённую стену, надеясь остаться незамеченной.

– Мы играем в прятки, Куколка?

Когда слышится ещё и свист, мои колени дрожат. Этот звук сводит с ума. Он проникает под кожу, покалывая и вызывая новую волну паники. Что теперь? Молиться предкам в надежде, что они договорятся с судьбой и отведут опасность? Или попробовать вылезти через окно?

Хрупкие половицы потрескивают от каждого шага маньяка. Аромат крови и леса наполняет воздух, а на стене комнаты рядом замирает тень. Она походит на зловещий образ ворона, готового растерзать острым клювом плоть жертвы.

Похоже, тётя была права…

Ворон.

Свист снова рассыпается звуками в пространстве. Он звучит всё ближе и ближе.